De la serie de cuentos cortos. Ivonne B. Mancera

EL LUNÁTICO

“Balam, los pollos no vuelan”

Todos los jueves era día de tianguis.
Por alguna extraña razón a Balam le gustaba el alboroto de aquellos lugares llenos de gente, de puestos tambaleantes y con olor a Sol mojado. Por ser pequeño, nadie lo veía y todos lo empujaban… sobre todo cuando se quedaba detrás de mamá.

Aquel jueves, Balam fue con mamá al tianguis. En sus cinco largos años de vida, había probado la mayoría de los caramelos sabrosos que tenían en aquella gran dulcería en el interior del mercado.
A Balam le gustaban esas gelatinitas en tubitos pequeños, de distintos colores, que sabían bien sabroso y que siempre lo dejaban queriendo más. Mamá decía que podía disfrutar de uno antes de la comida… papá decía que podía saborear uno después de la comida… entonces, Balam comía dos gelatinitas entubadas cada jueves… y otras dos más mientras se escondía debajo de su cama antes de meterse a bañar.

Ese jueves no parecía distinto, Balam recorrió los primeros pasillos del tianguis con mucho trabajo. Una señora le revolvió el cabello rizado e incontrolable que coronaba su cabecilla, otra señora le dio un golpecillo con la bolsa de mandado que traía la imagen de un puerquito feliz… Balam sabía que no podía estar feliz… los mataban para que él pudiera comérselos.

Un hombre bigotón que decía ser amigo de papá dijo que tenía los ojos rasgados de mamá y la sonrisilla traviesa de papá. A Balam siempre le decían lo mismo sobre su cara… pero él sabía que se parecía a Spider Man.

Después de ir a comprar esas fresas que mamá le servía con azúcar, fueron juntos con un par de bolsas llenas de cosas raras al lugar ese que tanto le desagradaba. Un montón de bocas de pescado y ese olor que le daba asco, asco.

- Ya vámonos

Suplico Balam a mamá, que compraba un poco de filete de pescado.

- Un poco más Balam… espera un poco, luego iremos a la dulcería

La verdad es que Balam amaba los dulces, pero el olor de los muertos esos feos, no era nada agradable. Aparte, enfrente de la pescadería había unas grandes cabezas de puerco, que parecían culparlo por el puerquito que se había devorado la otra semana.

“Papá dijo que no me preocupara, que los puerquitos se pueden comer” pensaba mientras se agarraba de la mano libre de mamá y la apretaba, sin dejar de vigilar a las cabezas colgadas, por si acaso, sólo por si acaso.


Mamá le dio un poco de agua y lo llevo a la dulcería. En ésta ocasión, Balam podía elegir dos bolsas de dulces, para todo el mes. Sus ojillos cafés se abrían ávidamente. Todo, todo le gustaba, quería un poco de ese chilito que le lastimaba la garganta, quería unas paletas con chicle en el centro, quería esos churritos en forma de O que se podía poner como anillos en los dedos y después comérselos.

Pero debía elegir con cuidado, con mucho detenimiento… entonces, cerro los ojos y agarro las primeras dos bolsas que su manita pegajosa tocó. Una bolsa de paletas con chicle en el centro y una bolsa de gelatinas en tubos.

Mamá lo dejaba cargar sus dulces pero nada más… la última vez que Balam se puso necio y cargo la bolsa de las frutas se cayó, se raspo las rodillas y no pudo pintar acostado en el suelo… por dos largos días… dos días sin pintar en el suelo eran un terrible sufrimiento.

Siempre que Balam compraba los dulces sabía que era hora de ir a casa. Mamá se detuvo a ver unas bolsas gigantes… Balam creía que mamá compraría una de esas bolsas para poder cargarlo a él, porque eran enormes.
Fue en ese momento cuando Balam escucho un sonidito extraño. Le recordaba al jardín de su casa, al árbol grande bajo él que papá y mamá se sentaban mientras él jugaba a aventar el pasto. Era el sonido de los pajaritos.

Busco el lugar de donde provenía. Su carita soltó una sonrisa que lo iluminó completamente.
Los piecitos le comenzaron a temblar y quiso correr, pero la mano de mamá no lo dejo.

- ¡¡Mamá, mamá!! ¡Mira esos pajaritos mamá! ¡Quiero verlos! ¡¡Vamos!!

Se acerco a la cajita de cartón medio picoteada y medio apestosilla que contenía todos aquellos animalillos escandalosos. Balam se quiso acercar pero los traviesos comenzaron a brincar.

- Mamá, ¿qué tipo de pajaritos son?
- Son pollos Balam

Eran pollos. Bueno, ahora ya lo sabía… los miró con la sonrisa aun más grande que cuando los escucho. Había de muchos colores, unos rosas, otros azules, otros amarillos y otros verdes.
Mamá agarro uno y se lo enseño a Balam. Era tal vez el pollito más escandaloso de todos los que había en la caja; cerro los ojitos cuando el ave trato de salirse de las manos de mamá.

- No te asustes Balam, no te va a pasar nada
- Si me muerde… me va a salir mucha sangre mami
- No niño… mira

Mamá puso al pollito en el piso… Balam se quedo quieto, quieto. De verdad que si lo picaba le iba a salir mucha sangre pero un niño valiente debía experimentar de todo… eso decía papá y, Balam sabía que papá nunca, nunca, nunca mentía.

Extendió su mano y le tocó la cabecita… era chiquitito y muy suavecito. Balam abrió los ojos y el pollito se le acerco. Era todo verde.
Mamá permitió que Balam se llevara al pollito. Pasaron a comprar una canastita y un poco de pan para darle de comer.

Al llegar a casa, papá ayudo a Balam a hacer una casita de cartón para el pollito. Ahora Balam tenía que elegir el nombre… después de pensarlo mucho, mucho, mucho… decidió que se llamaría: Mostro.

Mostro era muy inquieto, andaba por todo el patio haciendo correr a Balam detrás de él. Balam quería darle gelatinitas pero Mostro no quería… apenas y se dejaba agarrar.
Balam se divirtió mucho todo ese jueves con Mostro… no quería irse a dormir para poder cuidarlo pero el cansancio y los arrullos de papá lo obligaron a cerrar los ojos.

Apenas Balam sintió la luz tocarle los ojos, se levanto, se puso sus pantuflas de Spider Man, se abrigo y salió a ver a Mostro.
Le dio un poco del pan que mamá dejo en la mesa, y le acarició la cabecita… papá dijo que no lo hiciera muy fuerte para no lastimarlo.

- ¡Balam, ven a desayunar!

Grito mamá desde la cocina. Balam entro y se sentó para comer su cereal de figuritas extrañas… la verdad es que nunca sabía que eran pero le gustaban, con leche y sin leche.
Por esos meses muchas urracas se paraban en el gran árbol del jardín haciendo un ruido espantoso… a mamá no le gustaban pero papá decía que debían dejarlas en paz, ellas solas se irían.


Balam las vio un rato mientras desayunaba. Volaban alto, alto y luego caminaban por todo el patio… pensó que Mostro debía aprender a volar… porque a nuestro niño de cabello rizado le encantaban los aviones y quería que Mostro jugara a que era un avión (como papá lo hacía con Balam, cuando se iba a meter a bañar).

Después de cambiarse y luchar con mamá para ponerse las sandalias rojas que tanto le gustaban, salió decidido a enseñarle a Mostro cómo iba a ser un avión.

- Abres las alas, así

Dijo a Mostro extendiéndole las alas… el pollito chilló y se le escapo de las manos llenas de la gelatinita de la mañana. Lo agarro de nuevo y acariciándole la cabeza le dijo:

- Vas a ser un avión

El primer intento fue en el patio… Balam vio en la televisión a un hombre dejando ir un pájaro blanco hacía el cielo. Tomó a Mostro entre sus dos manitas y lo aventó hacía el cielo.

Mostro se cayó sin siquiera abrir las alas. Balam hizo una mueca de desagrado.
La segunda prueba fue en la cocina. Balam se subió a una silla mientras mamá andaba en el patio y lo lanzó desde lo más alto. Ésta vez parecía que Mostro lo iba a lograr, abrió las alas pero…pum, se cayó otra vez de panza.

Balam estaba confundido, enojado y se sentía defraudado, ¿cómo le iba a hacer para que sus soldados volaran bien lejos si Mostro no quería ser un avión?.
La última oportunidad de Mostro debía ser peligrosa, para que hiciera lo que tenía que ser… ser un avión.

Balam lo agarro y lo metió en las bolsitas de su overol azul. Mientras subía las escaleras le platicaba a Mostro su plan:

- Mira Mostro, eres un avión… vamos a tener al ratito una misión secreta, así que necesito que vueles… así como esos pájaros del árbol. Vas a ver que ahorita aprendes, eres muy inteligente

Papá estaba en el cuarto de Balam, arreglando los juguetes en el pequeño juguetero al lado de la ventana.

- ¿Qué haces flaco?
- Mostro es un avión
- Mostro es un pollo Balam

Balam abrió la ventana, saco a Mostro de la bolsa y lo aventó sin pensar nada. Mostro cayó rápidamente e hizo plop contra el suelo. Balam espero a que se levantara. Desde allá arriba le grito a Mostro que era un tonto de verdad porque no sabía ser un avión.

- ¡Balam!

Grito mamá desde el patio, mientras se agachaba a mirar a Mostro, que era ya una calcomanía nada más de un pollo.
Papá se acerco a Balam y lo bajo de la silla desde la que se asomaba al patio.

- Ven acá, te vas a caer chaparro
- Mostro está allá abajo

Papá abrió los ojos muy, muy grandes… miró a Balam que se asomaba por la ventana. Él también se asomo y vio a mamá recogiendo a Mostro con una servilleta larga, larga.

- Balam, ¡Los pollos no vuelan!

- Ivonne B. Mancera

Leyendo por ahí. Por: Gabrielle Vallejo M.

Las estrellas ya no se ven

Cada día y cada noche está más contaminado.
El otro día me encontré un artículo en Internet de la contaminación lumínica. Me impacto muchísimo que estas dos palabras estén juntas: contaminación, lumínica. ¿Qué es esto? ‘¿Cómo es posible que ahora tengamos otro tipo más de contaminación?.
Así que seguí leyendo el artículo y descubrí que la contaminación lumínica puede definirse como la emisión del flujo luminoso de fuentes artificiales nocturnos en intensidad, direcciones, rangos espectrales innecesarios para la realización de las actividades previstas en la zona en la que se instalan las luces.

La contaminación lumínica tiene como manifestación mas evidente el aumento del brillo del cielo nocturno, por reflexionar sería necesario distinguir que no sólo las luces de las casas o los negocios contaminan, si no que las luces de los espectaculares también contaminan y los gases también alteran la calidad del brillo del cielo; así que cuando volteamos a mirar el cielo vemos las nubes densas de smog y decimos ¡mira el cielo está nublado y no hay estrellas!, jaja pero no está nublado, está contaminado y además ni siquiera nos damos cuenta, ¡vaya esas son cosas tristes!.

Para hacer peores las cosas, los efectos de una luz mal ocupada no sólo contaminan esa área si no que además la luz se difunde por la atmosfera y su efecto hasta centenares de kilómetros desde el punto original de emisión.

En la actualidad hay muy poca conciencia de este problema aunque sus efectos son muy graves como el aumento de gasto energético, la dificultad del tráfico aéreo y marítimo, el daño al ecosistema nocturno y la degradación del propio cielo.

A partir de 1980 surgieron algunos grupos en pro de mejorar la conciencia social y llevar a la mente de todos la realidad de la contaminación lumínica, por lo general se promueven campañas en las que se explican las medidas para utilizar correctamente la luz.

Algunas recomendaciones serian:
Apaga los focos que no se ocupen dentro de la casa
Comprar focos eco amigables con el cielo
Dirigir la luz hacia un punto especifico
Prohibir cualquier emisión de luz de proyectores que envíen la luz hacia el cielo
Regular el apagado de iluminación ornamental, monumentos y publicidad.

Así que con éstas sugerencias hagamos conciencia y ya que va a ser Navidad próximamente, cuidemos el uso de series navideñas y focos.

Oh... atengámonos a las consecuencias de quedar ciegos frente al universo.

Gabrielle Vallejo M.

La Útopia del Silencio. Por Gabrielle Vallejo M.

“My Frida “

Te amo con toda el alma y con los pedacitos de mi roto corazón, te amo en las noches frías y llenas de silencio.
Te amo cuando veo tu retrato en tus majestuosos diarios, que son más que pinturas.Te amo en mi soledad y en mis sueños, te dedico el altar de mis heroínas y mis héroes.
Te dedico mi corazón mexicano, las lagrimas de mujer y mi caminar cansado.Te amo, por eso te dedico mis letras, mis pasiones y mi futuro.

Frida mía, Frida de todos, Frida mexicana, estás clava dentro de mi corazón, mi vida y mi alma.
Te amo…

Gabrielle Vallejo M.

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“Mujer de Origen”

Mujer no te preocupes por mí,
yo sé que tienes que luchar,.
que tienes que vivir.
La luz que desprendes
es luz de vela,
esperanza en la oscuridad.

No todo es malo en este país de soledad;
te veo trabajando, viviendo, sufriendo
y se me parte el corazón
de mil emociones, con muchos colores
y con distintos sabores.

Eres heredera de una cultura
ya casi muerta;
tu lengua es antigua,
hija de un pueblo,
victima de la soledad.

Tus grandes reyes cayeron
y en tu cuerpo llevas el sello de tu pueblo.
Color morena, piel de canela,
olor de especie y sabor tentador;
tus huesos se rompen,
tus manos se curten al sol,
el trabajo te espera y el padre sol
te canta una canción.

Mujer no te preocupes por mi,

yo sé que tienes que luchar,
que tienes que sobrevivir y
en tu regazo cargar la herencia
de nuestro país.

Quisiera hacer más por ti y no sólo mirar,
quisiera gritar que eres más
que una criatura infeliz,
Quisiera demostrar al mundo mujer
que eres una diosa sin reino,
pero siempre una diosa.

Gabrielle Vallejo M.

Sala Oscura. Por: Gabrielle Vallejo M.

“El Llanto de la Mariposa”

Con las ganas de siempre, experimentando y sintiendo nuevas emociones al mirar la pantalla de la televisión que reproduce ante mis ojos una película intensa, que habla precisamente de experimentar, sentir y descubrir la vida cuando menos la puedes experimentar.

“El llanto de la Mariposa” o Le Scaphandre et le Papillon, es una película francesa del director Julian Schnabel y estrenada en el 2007, basada en el libro “La Escafandra y la Mariposa” de Jean-Dominique Bauby.

Es una película biográfica que nos narra la vida de Jean-Domini al sufrir en 1995 un embolia masiva que lo lleva al borde de la muerte, después de un coma de 20 días Jean despierta con todo su cuerpo inmóvil a excepción de su ojo izquierdo, con el síndrome de cautiverio, Jean se queda internado en una clínica de rehabilitación que se encuentra a la orilla del mar. Con la ayuda de su terapeuta, Jean comienza su rehabilitación y aprende a decirle lo que piensa o quiere con la ayuda de un alfabeto especial que las personas le leen y él con su ojo izquierdo selecciona la letra con un pestañeo; así es como escribe un libro sobre su experiencia de estar atrapado en su propio cuerpo. El libro es publicado en 1997, y como dato biográfico déjenme les cuento que Jean- Domini muere diez días después de la publicación.

El director Julian Schnabel nos presenta una historia conmovedora que por ser un hecho real es difícil llevarla a la pantalla y desarrollar todos los matices esenciales de la trama, produciendo una gran sensibilidad al grado en que llega el momento en que uno cree estar atrapado dentro de un cuerpo que no se mueve gracias al gran manejo de cámara, el efecto de la imagen con los valores estéticos de la belleza y el sentimiento de soledad. Los tiempos son bien utilizados ya que te permite separar los momentos cruciales de la vida de Jean-Domini.

Se requiere de mucha habilidad para entender la esencia de la película y tomar lo mejor de las palabras de Jean-Domini que desarrolla un monologo con su ser imperfecto, aprendiendo qué es la vida, justo en el momento en el que ésta ya no se puede vivir.

Una película conmovedora, pero de un gran valor por su propuesta al análisis de la vida de un individuo que sí uno lo permite, se puede reflejar en nuestra propia vida.

Gabrielle Vallejo M

Viaje Musical. Gabrielle Vallejo M.

Suena Chac Mool

Suenan los caracoles, el canto del lobo va a comenzar, las estrellas brillan en el firmamento de la noche, el espíritu de los dioses comienza a decender y en las entrañas de la tierra la música comienza a llorar.

Aparece en el escenario Chac Mool, (nombre proveniente de una deidad Tolteca, Maya y Azteca de las culturas precolombinas de México) Armando Suárez en el bajo, la mandolina y voz, Carlos Alvarado en los teclados, Eduardo Medina en la batería, Carlos Castro en la batería y percusiones, Mauricio Bielleto voz principal y guitarra acústica y el espectacular Jorge Reyes el la Guitarra y en la voz.

La historia de la evolución del Rock Mexicano esta marcada con la aparición de Chac Mool ya que en 1980 se atrevieron a romper con el concepto que estaba de moda en esos momentos con canciones en ingles y con orientación al blues y al soul, mejor decidieron entrar en la dimensión de lo experimental y el Rock progresivo.

Chac Mool logró crear un ambiente mágico alrededor de su música ya que su técnica lograba crear atmósferas mágicas a través de sus letras.

Chac Mool fue pionero en su estilo dentro de Iberoamérica ya que incorporaban elementos prehispánicos en combinación con sintetizadores, flautas, mandolinas, timbales, violoncelo y más.

En 1980 sacan su primer sencillo “Nadie en Especial”, con letras fantásticas y sobre critica social. Chac Mool tiene dos etapas, una donde era música progresiva y una etapa pop, ambas muy intimas.

En 1985 se disuelve esta legendaria agrupación, pero para 1999 y 2000 tuvieron un encuentro del que salio el disco “El Mensajero de Dios”.
En el 2006 salio un disco llamado “25 aniversario” que incluyo los discos “Nadie en Especial”, “Sueños Metálicos”, “Cintas en Directo”, “Caricias Digitales” e incluyeron un documental con la historia del grupo y una presentación en vivo.

Así pues Chac Mool fue una luz dentro de la oscuridad de la represión de los años ochentas aquí en México, su trabajo rompió con el esquema de los grupos mexicanos de Rock de la época y demostró que con talento, creatividad y trabajo duro los sueños se pueden hacer música.

Fragmento de la canción “Nadie en especial”:
“No soy nadie en especial, un poste de la luzNo soy nadie en especial, un pasajero en el camiónPero de alguna manera me las arreglo para existirDiario despierto con la esperanza de que algo hermoso vendrá”
Chac Mool.

Gabrielle Vallejo M.

Los Ladrillos en El Muro. Daniel Chain B.

“¡GOTA A GOTA!”

“Disolverme en el océano divino como una gota feliz”

Alejandro Jodorowsky

De un grifo mal cerrado caen gotas de agua. Una tras otra, en intervalos de solo algunos segundos. Las pequeñas gotas sienten por primera vez el fresco aire. Al ver el vacío se sienten libres, pero temen, a lo desconocido.

Se deja caer una ¡ahí va! Parece que se desintegra pero va sonriendo, se siente feliz. Antes de descubrir su destino una mueca de angustia y dolor se dibuja en su rostro. El viaje no era tan hermoso como esperaba, bueno, al menos el trayecto si lo fue.

Ninguna de las gotas que precedía a la que se dejaba caer, lograba ver el destino que les deparaba. Era tan rápida la vida que no pensaban, sólo se dejaban llevar por la fuerza cíclica de su naturaleza, por el instante de nacer, caer y convertirse en charco, siendo no más ellas mismas.

Sin ser advertido, el grifo aún seguía mal cerrado. Por muchas horas el asfalto consumía gotas y gotas, vidas y vidas, instantes repletos de angustiosa felicidad a horror y agonía.

Al borde de la boca del grifo, una gota de igual apariencia a todas las demás, al percibir el tan incierto y absurdo viaje decide esperar un momento antes de lanzarse y preguntar: ¿Por qué he de tirarme al vacío como las demás? Meditando una posible respuesta y al no encontrarla retraza el ciclo y las gotas que vienen del vientre del grifo desesperan y empujan a la que interrumpe su camino. Usando de toda su fuerza, la gota radical impide el curso natural del agua. Exhausta, tiene una idea. Se deja caer y detrás muchas otras gotas, desafía a la fuerza de gravedad; suspendida en el aire ve caer gota por gota, todas convertidas en charco. La suspendida en el aire sorprendida de su gran capacidad para evitar la simpleza de su existencia piensa en su porvenir y en todo lo que ahora podrá hacer.

Tomando una decisión y al ver que caían otras gotas les interrumpe su trayecto y así reuniendo, en suspenso, a un número considerable de cristalinas gotas predicó: -“en el nombre de todas las gotas nacidas del vientre de este grifo y que ahora son charco; nuestra vida es muy corta hermanas mías, nuestra vida es absurda, ilógica. Nacemos de grandes yacimientos de agua, de mares, ríos, lagos; nacemos de las nubes, todas conformamos un mismo elemento. Aquí yo me pregunto: ¿por qué perder nuestra forma y tamaño? ¿Por qué desaparecer en un instante y no ser más nosotras? Hermanas mías yo les propongo que por mucho tiempo sigamos siendo nosotras mismas. Es necesario para nuestra supervivencia decidir nuestro destino”-.

El grupo de gotas, que era cada vez más grande, se sacudían y gritaban en una incesante algarabía. Ese júbilo nunca antes los habían sentido, pues antes no les alcanzaba la vida. Sabían que grandes emociones se despertaban en la boca del grifo, pero pasaban tan rápido que era imposible disfrutarlo. Esto era diferente, se sentían rebosantes, realmente felices; habían encontrado el verdadero sentido de su existencia.

La gota líder al darse cuenta que su misma laya compartía su entusiasmo y al observar a su alrededor se encontró frente a un inmenso y maravilloso mundo. Desesperada por conocer y sentir tan excitante paisaje, pidiendo silencio a las demás gotas exclamó: ¡Hermanas, vengan, síganme, vamos a vivir el mundo al fin! Todas juntas, completamente felices, un poco asustadas, se agitaban en el aire a punto de encontrar lo desconocido.

Un grupo grande de gotas saltaban felices en busca de una nueva vida. Al frente, la gota iniciadora de esta aventura, sin titubear, dirigía a las demás. En la calle, admiradas por los altos edificios, por el ruido de los carros y la gente que caminaba tan aprisa, sentían muy dentro de su esférico cuerpo un tremendo pavor a ser aplastadas a secarse por el incesante sol, irse por los aires o perderse entre las nubes de smog. Con todo esto no vacilaron en seguir adelante.

Su objetivo era absurdo, sin sentido, pero sentían una gran satisfacción por el simple hecho de atreverse a hacer algo inusual en su tan corta vida. Las gotas seguían caminando sobre la banqueta, temerosas de ser aplastadas por la gente. Una voz:

¡Hey! ¿Quiénes son ustedes? ¿Qué hacen aquí?

Las voz surgía debajo de la banqueta. La gota líder hecho un vistazo y se asombro de ver un gran charco sucio, pestilente; aún así la gota líder no vacilo en preguntar:


-¿Qué eres?-
-Soy un charco de agua.-
-¿Llevas mucho tiempo aquí?
-No- Contesta el charco –Yo nací dentro de un cubo de plástico y solo se que volé por el aire y mi cuerpo se deshizo y se hizo como soy ahora. Aunque debo admitir que en un principio era transparente y más liquido.-
-¿Tu guías a todas ellas?- Pregunta el charco refiriéndose a las decenas de gotas que, estupefactas, veían y olían, con repulsión, al charco.
-¡Sí!- ¡Yo las guío hacía nuevos horizontes, hacía una vida más larga, llena de emociones!
-¡Vaya!- Exclama el charco – Yo no sé si soportaría vivir más. El sol seca cada vez más mi cuerpo, pero esta bien ya no soporto mi aspecto. Al principio, cuando era limpio, quería vivir por siempre, ahora ya no…
-Ven con nosotras- exclama la gota.
-No-
-¡Cómo quieras!- contesta la gota indiferente -¡Vámonos!- dirigiéndose a las decenas de gotas.

El grupo de gotas seguían empeñadas en prolongar su vida; ¿por cuánto tiempo? ni siquiera ellas lo sabían. No se daban cuenta que es menos temerosa la muerte cuando se espera naturalmente, sin prorrogas, sin lastimeras súplicas por vivir.

La gota líder llevaba en su mente, desde su charla con el charco, una inquietante idea que podría echar a perder todo su ideal, toda esperanza de alargar su vida. Cómo decirles a las demás lo que ahora se avecinaba, cómo decirles que la satisfacción de hacer lo que están haciendo desaparecerá y que el tratar de prolongar la vida por un patético y superfluo sueño es tan absurdo como caer de la boca de un grifo mal cerrado y convertirse en charco.

Por: Daniel Cadena B.

Los ladrillos en El Muro

A ti

Hoy he descubierto en ti una gran ilusión, has cambiado mi forma de pensar, de vivir y existir, con el simple hecho, de pensarte junto a mí.

Sin importar que nuestros mundos estuvieran estructurados de una manera diferente, ahora todo se ha llegado a formar de una manera bastante coherente.

Tú… una luna nueva, en el enorme cielo azulado, yo… sólo una simple estrella con un gran corazón, que quiere acompañar esta luna, que se refleja en el lago cuando los patos duermen y la niebla aparece.

Cada noche en mí cuerpo sin figura alguna, se queda sólo un poco de tu esencia en una de mis prendas, la cual has rociado para que cuando duerma aquí, te tenga presente.

Con este olor que ha penetrado hasta mis venas, de igual manera yo te quiero entregar mi corazón a manos llenas.

Hoy quiero decirte que sin importar que nuestro dogma sea un poco diferente, hoy en la tierra yo te quiero eternamente.

Fabo

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“EUREKA”

Descubrí independencia total
descubrí la felicidad en la soledad,
mi ubicación en el mundo real,
la ilusión, la bondad y la maldad.

Saber que nací sola y así llegaré,
que sólo conmigo estoy plena
que las opiniones absurdas
deben perderse,
que el populismo da incertidumbre,
y después de todo nada queda.

Encontré el conocimiento y la verdad
como camino a la eufonía,
encontre sentimientos en lo humano,
cuan buscador de tesoros
en el infortunio.

Percibí el olor más fino y dulce
de la flor insulsa y asequible
percibí supremas las tardes cortas
hallando frecuentes las predicas.

Encontré la libertad
en un plano dominado,
vislumbre la coraza de sueños
ante la red de resignación del mundo,
después de todos los sucesos
concebí que lo he descubierto en ti.

Viridiana Benavides M.

La niña buena. Por: Gia Lovetts

“Si…”

Desconocido:

Te hablo a ti porque da igual a quien le escribo.

Me encuentro solo en mi hogar, no puedo decir en qué momento me he convertido en esto, en qué momento me volví algo tan frívolo.

Tengo miedo de salir y de pensar qué le pasa por la cabeza a las personas cuando me ven deambular. Tengo miedo de que se acerquen a entablar una charla conmigo, porque significaría hacer un nuevo cajón en mi vida para otra persona, y la verdad es que alejo a quienes intiman conmigo.

Pienso que ahora no me gusta que sepan de mí, quiero decir que prefiero guardar mis ideas para que no me conozcan.

Me encuentro en una situación peor: antes curaba heridas, ahora me regocijo de crearlas en los demás. Me gusta provocar dolor ajeno… y ni siquiera eso me vuelve en un hombre feliz.

Lo único que me mantiene cuerdo en este instante, es estar en el mismo lugar; no soportaría encontrarme en otro sitio. Me alimento de ilusiones vacías en el que personas de gran jerarquía comprenden mejor lo que me ocurre que cualquier otra persona cercana a mí.

Me interesan más las cosas materiales, porque encontré más facilidad en ellas que en los sueños. Quien alguna vez haya dicho que las personas con dinero no tienen amor… que error el suyo. Para comprenderlo tendría que saber lo complicado de tenerlo y que mis problemas no son en absoluto por amor…

Es sobre el miedo eterno de vivir, de ser diferente. El miedo de lograr algo perdurable. El miedo de encontrar la dicha completa y que me sea efímera.
Mi miedo, persona desconocida, es que el mundo sepa en qué me he transformado.

Gia Lovetts

Llegué en diciembre y el mismo mes me retiro. A las personas maravillosas que conocí por “Cuchicheo”, gracias por enseñarme parte de lo que son. Lectores: les envío agradecimientos, millones de besos y estrellas de buenos deseos.

Letra Escarlata. Por: María G. Barrón

Una señal de sinceridad

Te recuerdo solo y austero, sin más necesidad que la de existir, sin más pretensión que ser.
¿Cómo es que hemos llegado hasta aquí si al parecer estábamos muertos?, ¿Qué realidad escogimos vivir?...

Soy uno y los demás son nadie… soy nada y todo lo demás también… sintiéndome no más patético que el sol cubierto por las nubes, no más simple que la mañana revestida de gris…no más sincero que la verdad; algo más certero que la mentira, algo más organizado que el universo, algo más complicado que yo; constante cuando me voy, constante cuando no estoy, constante cuando te hago daño.

Y la tarde muere: no hay un cielo más rojo que me vea cayendo en un torrente de espirales y agujeros negros...hasta que al final nos damos cuenta que amamos poco o demasiado pero, cuando ya todo ha terminado, justo entonces, entonces empezamos… cuando ya no hay tiempo, cuando somos cadáveres yertos… acostumbrados a la rutina… exhaustos.

Aquí estoy en un lugar de carente prudencia…vigilo las horas tras las penas, las cadenas de amargas tristezas, los dulces recuerdos de vidas incompletas, con los ojos más que rotos y la cabeza hueca…cada noche un adormecedor efecto que obstruye mi mente. Mi sangre se congela.

Una sola luz iluminando, llena el vacío… otro placebo para sobrevivir… mientras me arrastro al sueño.

María G. Barrón A.

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El tiempo

Lo cierto es que la verdad,
que pretenden mostrar tus ojos
es ficción,
y su angustia contamina
mi visión de lo extraordinario.

Encuentro mi paciencia
muerta en el suelo,
miro el reloj y digo:
son las once treinta, anochece,
otra vez;

Confieso que miento al tiempo
siempre que puedo.
¿Y tratas tú de convencerme
que he crecido
y que ya no puedo soñar?

Sigo aquí,
tal vez en mi soledad
pero aun de pie frente al amor
de mi vida.
Al lado de mi más grande miedo
y debajo del cielo.

Aunque son muchos sonidos distantes: los recuerdos.
Ya no se qué parte de ello fue real,
no es que me interese por cierto;
es como si escupiera verdades,
como si me llamaras por mi nombre,
afirmando que mañana y siempre
serás el mismo.

Lo digo sin creerlo
pues ayer fui tonta y un tanto ciega.
Hoy soy de nuevo lo que elegí ser,
parece que no hay nadie ahí
pero la casa está llena de promesas,
de cansadas y aburridas promesas,
Que nunca cumplí,
que nunca cumpliré.

Por eso digo sin ningún esfuerzo
que lo que quieras sentir distinto,
es mentira si no sabemos nada,
y afirmaste saberlo todo.
Caímos de la balsa vacía,
nunca intentaste nada,
naufragamos todos

María G. Barrón A.

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Todavía

Todavía pienso en el día
que te dejé sin decir nada,
sólo me marché.
Pero aún te extraño,
sueño errante y decadente.

No volveré a escapar
por más que desee que estés aquí.
No volveré a recordarte
antes de irme a dormir

Todavía no sé
si estoy completamente sola
o si mi plan austero como mis ideas
se mantiene delirante,
aún conciente de las consecuencias.

Me quise ir al infierno
pero el miedo me trajo de regreso.
Castigando a mí conciencia
prometí encontrarte

Todavía intento rescatarte,
aunque parezca tarde.
Sólo una noche más
voy a dar un paseo por la realidad,
esperando no perderme
y más tarde estar contigo.

María G. Barrón A.

El Resplandor. Por: Ivonne B. Mancera

Federico Fellini:
El cine del espectáculo

Cada que Fellini aparece en la pantalla sabes que te llenara de dos sentimientos: alegría y tristeza.
El cine de Federico Fellini es una lluvia de luces, risas, lágrimas y la realidad que existía en su cabeza y nos quiso regalar.

Federico Fellini nace en Rimini, Italia, el 20 de enero de 1920. Desde pequeño se caracterizó por ser un niño inquieto. Su pasión se volcó hacía el dibujo, especialmente en las caricaturas; a los 17 años publicó sus primeras viñetas, colaborando luego en varios semanarios con el seudónimo de Fellas.

Uno de los primeros grandes espectáculos que atraparon el corazón de Fellini fue el circo. La magia y al mismo tiempo la realidad que veía proyectada en los artistas circenses fue una idea que después desarrollaría y sería fuente de inspiración para sus películas.

Su viaje a Roma acompañado de su madre y su hermana llegarían a marcar su camino pues, ésta ciudad se convirtió en el escenario del crecimiento artístico de un joven Fellini que ansiaba comerse al mundo.

Su primera participación en el mundo cinematográfico la hace como guionista en la película: “El pirata y yo” con Mario Mattoli como director.

En 1943 Federico se casa con Giuletta Masina, una actriz de teatro que se convertiría en una de sus musas y actrices fetiche.

Roberto Rossellini, uno de los grandes directores del neorrealismo del cine italiano, impactaría en el año de 1944 a Federico, quien sería uno de sus más fieles discípulos.
Masina y Fellini tiene un hijo en el año de 1945, que muere dos meses después a causa de insuficiencia respiratoria… nunca tendrían otro hijo.

Su film “La Strada” (La Calle) en 1954, se convierte en la película que lo lanzaría a la mira de los críticos de cine y del público… quienes quedaron encantados con la maravillosa visión de Fellini acerca de los artistas callejeros y la vida del circo. Su esposa, Giuletta Masina protagoniza este film y enamora al público con su fantástica actuación.
Con La Strada, gana su primer Óscar.

“La Dolce Vita” (La dulce vida) en 1959, se trasforma en su éxito comercial más grande. Fellini nos narra la historia de un periodista de espectáculos que vive una vida de excesos y diversión que termina por enseñarle una gran lección: el artista es un ser humano finito.

Fellini tiene la capacidad de introducirte a un mundo lleno de apariencias, de hipocresía y de desentendimiento humano al mismo tiempo que te enseña la ternura, la honestidad y la sensibilidad de los artistas.

El cine Felliniano se centra en la visión que uno mismo tiene de lo que es, de lo que fue y lo que puede ser, para después compartir esa visión del humano como ser imperfecto con el público. Fellini termina siendo uno de los cineastas que brindan por la humanidad, con sus defectos y sus cualidades.

Nos regala el cine del espectáculo.

Ivonne B. Mancera

Letra Escarlata. Por María G. Barrón

Los poetas malditos…

“La verdadera realidad no esta más que en los sueños”. Charles Baudelaire.

Así fueron ellos: las poetas malditos, seres caóticos de naturaleza melancólica, y deseosos por evadir la realidad que comprendían pero que en definitiva nunca quisieron aceptar.
El nombre surge del titulo de la prosa poética del escritor francés Paul Verlaine publicada en 1884, en la que nombra a seis poetas incluyéndose así mismo como “Pauvre Lelain”. Comienza con una introducción de la cualidad que los hace “poetas malditos” y luego aborda a los escritores: Tristan Corbiére, Arthur Rimbaud, Stephane Mallarmé, Marceline Desbordes-Valmore, Villiers de L’Isle Adam y Pauvre Lelian.

Posteriormente con este nombre serían conocidos los escritores con vidas marcadas por la tragedia, los vicios y un extraordinario genio poético. Hay en especial cuatro escritores que enmarcan este cuadro oscuro: Chales Baudelaire, Stéphane Mallarmé, Paul Verlaine y Arthur Rimbaud. Estos escritores forman parte de un círculo de poetas malditos nacidos en Francia en el siglo XIX que coincidieron en los movimientos literarios de la época cambiando del parnasianismo al simbolismo y colaborando en la poesía con elementos como el verso libre y propuestas que le dieron forma a la literatura contemporánea.

Charles Baudelaire el patriarca de los poetas malditos, padece durante toda su vida arrastrado por la tragedia, fue un dandi y seguidor de los excesos, amante febril del alcohol y dicen, de otras drogas, la desdicha lo persigue contrayendo sífilis enfermedad que lo llevaría a la tumba. Estuvo influenciado por Edgar Allan Poe (que más tarde será incluido como poeta maldito) de quien traduciría gran parte de su obra. Transmite en su poesía una singular admiración por la belleza y el rechazo de la realidad así como su intenso deseo por abandonarse al mundo de los sueños. Su obra Las flores del mal es la carta magna de la poesía maldita constituida por un compendio de poemas en el que se muestra el mundo bohemio y melancólico rodeado de excesos que vendrá inspirado por su tan desgraciado destino, lo que será una tendencia en estos poetas.

Stéphane Mallarme se aleja de lo trivial, inmerso en la concepción honda y dolorosa del acto mismo de la creación. Busca en la poesía una solución al problema de su destino. El hastío, la fatiga y el vacío son los fantasmas que habitarán su obra acompañada por un exceso en la pluralidad de significados. Es considerado el máximo exponente del simbolismo así como uno de los grandes fundadores de la literatura contemporánea.

Paul Verlaine admirador de Baudelaire, comienza como parnasianista, dándole mayor importancia a la forma que al sentido. Una de las obras que le da prestigio es Romanzas sin palabras supuestamente inspiradas por el que fuera su amante Arthur Rimbaud quien trastorna el mundo de Verlaine, tanto que cuando este quiere dejarlo Verleine le dispara y es condenado a dos años de cárcel. Después de eso Verlaine se convierte al catolicismo y su vida se debate entre la embriaguez y el arrepentimiento. Con la llegada de su libro Los poetas malditos se convierte en escritor simbolista.

El talento adolescente de Rimbaud es descubierto por Verlaine de quien sería discípulo por algún tiempo. Rimbaud escribe El barco ebrio a los 16 años, este es uno de sus poemas más sobresalientes, utiliza el verso libre y lo “embriaga” de simbolismo. Otra obra que lo daría a conocer es Iluminaciones, obra breve, densa y deslumbrante origen de las tentativas poéticas modernas más diversas. Rimbaud quería cambiar al hombre haciéndole tocar lo más hondo del ser y llegar hasta el corazón de lo inconciente.

Todos ellos fueron grandes soñadores que tuvieron una visión distinta a la de sus contemporáneos…embaucaron la realidad en sus sueños…borrando de si mismos lo que no querían ser con su vida, sus tristezas y el destino que los cubrió de sombras hasta que los consumió la muerte poderosa a la cual amaban tanto.

María G. Barrón A.

Leyendo por ahí. Por Gia Lovetts

"Noviembre: Mucho más sabio que el dinero"

Debo admitir camaradas que soy una persona que idealiza demasiado, me considero muy romántica y admiradora sobre todo del Romanticismo hispanoamericano.
En mi mundo ideal puedo mejorar y cambiar al mundo, en mi mundo ideal las diferencias sociales no significan nada, y en mi mundo ideal el dinero es innecesario, una mierda, y el arte está salvado de la vileza de la plata.

Quizá por ello "Noviembre", del director Achero Mañas, se volvió mi película favorita desde la primera vez que la ví hace varios años.

"Noviembre" es una película de origen español que nos cuenta la historia de un grupo de teatro callejero bautizado con el mismo nombre del filme. El protagonista, Alfredo Baeza, es un joven creativo que llega a Madrid con el sueño de que el arte sea para todos, para el público escondido y lejano al sector opulento e intelectual. Con ayuda de sus compañeros de la escuela de interpretación teatral, Alfredo regala sensaciones y comprensión al público en general, y en ese proceso se enfrenta a sí mismo en un choque ideológico entre lo que siempre creyó y la transformación hacia algo más convencional pero ciertamente censurado, como ha ocurrido repetidamente en la historia del arte. Sin embargo, el final de esta película nos recuerda que cambiar el mundo... sencillamente no es cosa fácil.

Esta película es una invitación a la insurrección artística y a la apreciación (¡gratis!) de todas estas manifestaciones estéticas, así como del entendimiento entre las personas. Es un trazo magnífico que nos recuerda que el arte no se hizo para permanecer estático por un periquete, que es una cadencia de sentimientos, emociones y pensamientos para provocar al ser humano y sacudirlo de la invariabilidad de la vida que a veces amenaza con desposarse con nosotros. "Noviembre" nos recuerda a los sueños, a la ilusión con la que nacemos y que con el paso del tiempo a veces decae porque el entorno y organización colectiva lo exige. Y así como las opiniones, existen millones de cosas que no tienen precio y tienen mucho más valor que el dinero.

Pero más que una cinta que cuenta con muy buenos actores y atractivos cuadros fugaces que congelan el tiempo, la historia nos pone a pensar: ¿Estamos listos para aceptar la parte extraordinaria del arte? ¿Los mismos poderosos que pagan por él tomarían un poco de su tiempo para contemplar aquello en lo que invierten y aceptar lo inimaginable y extraño que puede ser una canción, un guión o una danza. Porque, camaradas, consumir arte no significa saber apreciarlo, apreciar no significa que el mundo debe conocer que yo sé de arte porque averiguo nombres, y evaluarlo no se mide por un "me gusto mucho, estuvo muy bueno", sino qué es lo que lo ha hecho agradable o desagradable, que lo hace bueno o malo.

Por otra parte esta película me pone a pensar en por qué tantas veces no aprobamos lo que es diferente, por qué nos rehusamos a aceptar la distinción, como si fuese preferible bailar el mismo danzón antes de llamar la atención.
El teatro es algo asombroso, y es una herramienta muy útil para ver desde los ojos de alguien más. Cada representación que aparece en la película nos comprueba que si bien una bora nos entretiene, también es un medio de reflexión e intelección entre individuos.

Achero Mañas, que desde niño estuvo absorto hacia la literatura y el teatro, logró que esta película se consagrara como las mejores películas del cine independiente español, obteniendo tres galardones en el IX Festival de Cine Español de Toulouse, además de el premio Fipresci en el Festival Internacional de Toronto, el premio de la Juventud en el Festival Internacional de San Sebastián y el premio Luis Buñuel de cinematografía.

No importa cuantas veces la vea, "Noviembre" siempre me saca lágrimas y me conmueve... no dejará de ser mi cinta predilecta. Por fortuna, la cultura se incrementa bajo la Ley Mahoma o "Terrorismo blanco" (Ir a buscar al público allá donde se encontrara) y muchos principios de este filme se han logrado llevar a su aplicación. Está mi humilde invitación para que conozcan esta magnífica historia. Sí, a mi también me encantaría cambiar este puto mundo.

Gia Lovetts

Viaje Musical. Por Ivonne B. Mancera

Austin TV
“La melodía también puede ser
un conejo”

Presionas “Play” y puedes escuchar las pisadas de seres mágicos sobre las hojas crujientes, el viento bailarín sacudiendo sus huesillos inexistentes, los árboles cantando y los grillitos quejándose de las piedrillas del suelo.
Eso es la música de “Adoramos Una Sombra Tímida Instrumental Nocturna” mejor conocidos como Austin TV.

Estos personajes intrigantes que se disfrazan de distintas fantasías han logrado traer al público mexicano una nueva forma de hacer música y de apreciarla.
Y es que este grupo formado en México, D.F. en el año del 2001, nos ha demostrado que la música instrumental también se puede disfrutar en este tiempo en el que la mayoría de los grupos expone letras absurdas o simples repeticiones del primer verso y la insistencia de los coros pegajosos.

Los chicos y la única chica del grupo, inundan los lugares donde se presentan y nuestros oídos, con una música nostálgica pero que también nos invita a soñar con lugares que podemos ir creando guiados por ellos.
Porque Austin TV te obsequia sonidos naturales, espaciales, diálogos de películas que se acoplan de una manera interesante y al mismo tiempo, curiosa… y nosotros podemos dibujar con los sonidos de cada uno de sus discos.

Otra cualidad que diferencia a Austin TV de las demás bandas mexicanas es su creatividad y originalidad al representar escenarios y personajes distintos en sus presentaciones.
Y cuando uno se quita los audífonos, en la cabeza aun se pueden escuchar esos murmullos de gente divertida, de gente triste y de la vida en general, de los sentimientos que todos los días experimentamos pero Austin TV lleva a nosotros de una manera original y hermosa.

Les recomiendo escuchar sus discos, sobre todo Austin TV (EP), para que puedan saborear un poquito de lo que estos chicos hacen, de su nueva manera de comunicar al mundo una idea, un sueño, un sonido.

- Ivonne B. Mancera

La Sala Oscura (Nueva sección):

Una película perturbadora:
“Los Soñadores”
De Bernardo Bertolucci

Recuerdo que me quede sentada en silencio cuando se acabo la película. No sabía que decir, en ese tiempo apenas estaba interesándome nuevamente en el cine, y de pronto en una noche de insomnio me tope con esta película que de pronto me dio todo lo que los otros filmes no tienen: pasión, diversión, conocimiento, revolución y una serie de diálogos excelentes.

Después supe que se llamaba “Los Soñadores”. Desde el principio las imágenes se me quedaron en la cabeza. La escena de la tina donde Theo y Mathew (Louis Garrel y Michael Pitt, respectivamente) discuten sobre las cualidades interpretativas de Hendrix y Clapton, o aquella discusión sobre Chaplin y Keaton con la maravillosa y potentísima voz de Janis Joplin de fondo. La película definitivamente me voló la cabeza, nunca me había pasado, con ningún otro filme, nunca.

“Los Soñadores” no sólo es una película llena de música fantástica, también posee una temática que representa a cada generación, por lo menos a partir de los años 60´s. La revolución intelectual que cada uno de estos protagonistas te hace sentir identificado y lo más importante, comprendido.
Y no sólo refleja el pensamiento individual si no también el colectivo, llevado de la mano por Bertolucci, este filme llega a representar los movimientos de distintas áreas del arte en una sola película, el cine, la literatura, la política, la sexualidad, la emotividad.

Y es que la pasión que cada uno de los actores detona en cada imagen, en cada escena es maravillosa; la devoción con la que ven un arte como el cine te hace sentir escalofríos una y otra vez, la forma en como todos los diálogos embonan perfectamente con las escenas, con los gestos, con los escenarios.
De alguna manera mágica, Bernardo Bertolucci creo una tierra llena de perdición y esperanza, de caos y tranquilidad, de pasión y apatía.

Todos estos sentimientos no sólo estaban vivo y frescos en los años 60´s, también son una realidad en nuestro tiempo, donde los jóvenes nos encontramos inmiscuidos en una ambigüedad donde no sólo nos sentimos de pronto apáticos y luego apasionados por la evolución que estamos viviendo, si no que también nos preparamos para pelear y al mismo tiempo, este impulso nos deja petrificados de miedo.

Bertolucci plantea una pregunta muy peligrosa para cualquier joven que está a punto de entrar a una sociedad de forma activa: Te interesa pero… ¿te atreves?.
A lo largo del filme las tentaciones se encuentran distribuidas, tanto en el ámbito creativo como en el emocional.

Los protagonistas se encuentran todo el tiempo atravesando, una y otra vez, la línea entre ser niños y ser adultos, entre vivir la vida sin preocupaciones y elegir las responsabilidades de las que debemos hacernos cargo, por prioridades, por sentimientos, por obligaciones.
Esta película me gusto tanto que estuve obsesionada con ella, buscando pedazos de ella en You tube, viendo fotografías, esperando a que apareciera en televisión (donde la conocí por primera vez) hasta que pude comprarla.
Cada ocasión que la veo es como si la disfrutara por primera vez, encuentro detalles que no capte en las otras ocasiones.

“Los Soñadores” de Bernardo Bertolucci, es una película que, a mi parecer, tiene una cualidad exquisita y muy importante dentro del cine para permanecer a través del tiempo, es que es ANACRÓNICA. Cada generación se puede encontrar identificada y al mismo tiempo aprender de las antiguas generaciones.

“Lo fascinante del cine es colocar al espectador en posiciones morales en las que nunca estuvo”.
- Alex De La Iglesia

- Ivonne B. Mancera

La niña buena, en Noviembre. Por Gia Lovetts

"Coñac fucsia"

Me he convertido en imprudente
ahora que sé cómo es rozarte.

Adquiero tacones, champán, pasteles...
lo que sea para volver a magrear
tus suaves tejidos mojados en mieles,
el contorno que sueño tener entre dientes.

Mi bella donzella, no es que sea vulgar,
es que te venero y ya no puedo más.
Me castiga el horizonte que te guarda
en la playa,
me atosiga el calor
y las copas con bebidas,
el deseo de abandonarme a mi misma
y correr tras de ti.

Te daré los tragos que quieras,
muñeca de sonrisa sugerente.
No dejaré que nadie te moleste
mientras te bese y te toque, mi bien.

¿Quién no cedería a tu boca?
¿Quién tan impasible
para no quererte toda?
Tu serás mi dama,
yo seré tu mujer.
No me afecta mi lascivia
con tal de rozarte otra vez.

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NOTAS DE UN PIANO
EN UN CUARTO FUCSIA

- ¿Me quieres?
- Te quiero.
- ¿Me sueñas?
- Te sueño.
- Eso es maravilloso.
(...)
- ¿Y te he pensado?
- Sí, me piensas.
- ¿Te dije que te quiero?
- Sí, yo misma te lo pregunté, también te he preguntado si me sueñas.
- Entonces, ¿qué ocurrió?
- Me congelaste.
- ¿Por qué?
- Porque yo no te quería, porque yo no te pensaba.
(...)
- Y después de que te he dañado, ¿ya me quieres?
- Ahora te amo, joven mío.
- Pero estás muerta.
- ¿Y qué? Los muertos también aman.

Letra Escarlata en Noviembre, por María G. Barrón

Caos

Con el caos en la torre, mi cabeza,
noble estatua sumergida
tras razones fáciles de olvidar.
Derrocada por el triunfo del vicio, de la mentira.

El aire impío,
el lenguaje absurdo
con adornos demasiado extensos.
La condena del destino
y yo supuestamente libre,
mientras perece lento el ser
hasta este momento existente;
que mi sueño sea la realidad,
no más quieto que la risa pérdida.

La paz no volverá a mí.
Recuperar el tiempo, el sueño.
Un eterno deseo imposible,
una ruptura invisible,
pidiendo la muerte conciente
de la realidad tangible,
pero el sueño expirando
yace en el suelo.


Estoy perdiendo todo,
he perdido todo.
Estoy aquí sin nada,
sin nadie, siendo sólo nada.
Nada en el caos.


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Cosmos

Volviendo al orden,
reconstruyendo los bloques
de la ciudad perdida.
Escuchando voces
en mi cabeza oxidada,
pidiendo volver a ser,
me quebranto al levantarme.

Al escuchar nombrarte
encontré un deseo,
una parte perdida en el todo
para salvar lo que queda en la nada.

Aun conservo latente el recuerdo
de lo que fue en un tiempo cierto,
yo sé que se acerca el momento,
sigo buscando algo.

Con las manos cansadas
y el corazón zurcido,
recuperare los sueños,
condenare al hastío


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Adiós Coherencia. Por Ivonne B. Mancera

“Leer es un arte”

“El viejo y el mar” de Ernest Hemingway fue el primer libro que leí. Si trato de retroceder un poco más en mis recuerdos sólo guardo la imagen de aquel fragmento de “El Principito” de Saint-Exupery de mis libros de lecturas en primaria, donde el zorro le habla al protagonista sobre el hombre.

Los hombres deberíamos aprender a que el conocimiento no anda por ahí, como el zorro igual a los otros cien mil zorros, si no que uno debe “domesticarlo”, acariciarlo y hacerlo parte de sí mismo.

Uno debe alimentar al conocimiento todo el tiempo… leer es una de las mejores comidas para el alma, el autoestima y, por qué no, el cuerpo.
En mi experiencia personal, la lectura es una de mis comidas favoritas, se ha convertido en amiga de mis tardes y enemiga de mis miedos, en guardiana de mis sueños y confidente de mis fantasías, de mis lágrimas y de mis sonrisas.

Creo que la lectura nos ayuda en un nivel interior y uno exterior, pues nos da una cultura mucho más amplia, así que cuando estemos conviviendo con otros individuos, podemos platicar de lo que hemos leído y de los temas que conocemos por medio de las lecturas de la tarde o de la noche.

Personalmente, cuando escucho que a la gente no le gusta o no le llama la atención leer, pienso: “No les gusta soñar” y sé que no voy a poder tener una conversación interesante después de los diez o quince minutos que esté en su compañía.

Uno debe comenzar a retarse, hacer una apuesta con uno mismo para poder crecer… la lectura exige esa apuesta en este tiempo, ese compromiso con un libro, con un ensayo, con el periódico de las mañanas, con un autor, con un pensamiento.
Y es que leer nos ayuda en tantas áreas de nuestra vida, como ya lo mencionaba, en las relaciones personales, en las relaciones laborales y en nuestra cultura individual.

Gracias a la lectura podemos corregir algunos errores gramaticales que llegamos a tener, podemos utilizar más palabras al hablar y eso provoca una mejor imagen de nosotros, en cualquier ámbito.

Es cierto… toda la “revolución digital” de la que estamos formando parte, ya sea como mirones o como participantes, nos da mayor información, nos da una mejor conexión con el mundo, con un mundo que antes parecía lejano e imposible de alcanzar pero… ¿de qué sirve tanta información si se va quedando en hojas impresas (aunque sean recicladas), en la USB, en las carpetas dentro de nuestra PC?, ¿de qué sirve el conocimiento si nadie lo quiere conocer?... ¿de qué sirve tener en la ciudad al mejor cantante de ópera si nadie lo irá a ver?.

La lectura es una de nuestras mejores herramientas en el arte de la comunicación, porque es un arte el diálogo con otro individuo, lo que sucede es que nuestra sociedad lo va dejando como algo “natural” pero se ha convertido en algo monstruoso, algo que suscita mal entendidos, ofensas y una degradación vergonzosa por parte del individuo, con sus honrosas excepciones.
Nuestra cultura nos está pidiendo a gritos que la salvemos, que la cuidemos como algo nuestro, como algo que refleja no sólo el corazón de una nación si no también el corazón de cada individuo, de cada ser humano que se precia de ser una persona razonable, una persona que “utiliza su cerebro”.

Estamos dejándonos arrastrar por una ola de tecnología que pensamos nos está llevando a una “revolución”, donde efectivamente tenemos acceso a un mundo inimaginable de información, de conexiones, de sensaciones, de fotografías, de realidad y fantasía, sin darnos cuenta de que nadamos en sentido contrario.

Con las posibilidades que nos da la tecnología sólo nos queda devolver algo de lo que nos da, mostrar un interés genuino por el conocimiento.
Los invito a leer, ¿por qué no empezar con “El Principito”?.

- Ivonne B. Mancera

LOS LADRILLOS EN EL MURO

Una Calavera Perdida

Abre los ojos y no sabe ni donde está. Despierta otro 2 de Noviembre, en pleno siglo XXI, justo debajo de un altar de muertos y lentamente, observa a su alrededor.

Desorientado asume que este año su espacio no es el mismo y en proporciones es mucho más reducido, su antigua sede es un espacio ahora ocupado por una enorme y deslumbrante pantalla plana a la que sólo admira con asombro.
Aún aturdida y hambrienta, vuelve la mirada al segundo nivel de su altar, donde cada día de muertos se le ofrendaba, sin omisiones, aquel mole con ajonjolí que en vida tanto le gustaba…. pero en el único nivel del altar de este año no se le ve por ningún lado.

Molesto, buscó consuelo en aquel maldito vicio que lo llevara a la tumba… pero no, tampoco el mezcal que su amada le servia en cada noche a la víspera de su visita tampoco estaba.

¿Habrán comenzado a olvidarlo? Melancólico cae en cuenta de que los años no pasan en vano y que quizás el recuerdo suyo y de las demás almas en el mas allá se este esfumando en el tiempo.
Pensativo comienza a caminar en la oscuridad, las luces que, según asevera la leyenda, lo guiarán al descanso eterno, este año brillaron pero sólo por su ausencia.

Justo cuando cree perdida toda esperanza de encontrar algo, percibe un cempasúchil que expira su último aliento asfixiándose dentro de un papel aluminio que contrasta la oscuridad del altar.

Con lágrimas en los ojos vacíos contempla su retrato, lo único que permanece en el mismo lugar que el año pasado, tembloroso lo toma en sus manos, lo pega a su pecho, murmura unas cuantas palabras, suspira profundamente y sopla… no con la intención de sacudirla sino de dispersar más el abundante polvo para, así comprender que su recuerdo también se va desvaneciendo…

- CalaverA

El Lunático

“PREPARACIÓN”

Estuve esperando durante toda la madrugada para escuchar tu voz por dos segundos.

No era la sentencia que quería escuchar pero eso no importa, soy un reo nada más.

Estuve pensando todo el día, todo el día;

estuve dormido, dormido y esperando a que pase el tiempo.

Parece que de eso se trata mi vida, de esperar.
Espero a escucharte,

espero a verte,

espero a que mandes,

espero la lluvia,

espero el tiempo,

espero la espera distante y tardía.

Entonces sigo aquí sentado,

como si estuviera sujeto de las piernas,

como raíces fosforescentes.

Entonces he invocado a Sabines:

“morimos en mi cuarto

en que estoy solo,

en mi cama en que faltas,

en la calle donde mi brazo va vacío,

en el cine y los parques…”

Espero con la pistola pegada a mi sien derecha y tu recuerdo quemándome la lengua.

Espero con este verso malhecho y tu fotografía cerca de mis tijeras suizas.

- Ivonne B. Mancera


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“EL CALLEJÓN DE LOS OLVIDADOS”

Me encuentro extraña… me encuentro extraña entre mi rutina diaria, entre mis compañeros de siempre, entre mis conocidos de ayer y mis amigos silentes; me encuentro extraña con la familia que tengo desde el vientre, con los mismos cuadros de mi cuarto, con mi cama de todas las noches y las tardes hirientes.
Me encuentro extraña… me siento más extraña que aquel día en que perdí el rumbo, me siento más extraña que cuando de niña me disfrazaban de mujer maravilla, me encuentro más extraña que aquel día que me cortaron el cabello chiquito, chiquito… me encuentro más extraña que aquella vez que me puse un vestido… más extraña que los días eternos de mi período.
Me encuentro extraña… porque estoy partida, porque no tengo mitad, porque no tengo reflejo, porque perdí mi sombra en el umbral de la puerta de mi desvelo, porque me estuve mordiendo las uñas más de lo debido, porque no uso los tenis de siempre, porque no estoy despeinada como todos los días, porque mi nariz fluye como cuando los ríos se desbordan y aniquilan las casitas.
Me siento extraña en mi propio cuerpo, en mi propia piel, debajo de mi cabello, atrás de mis ojos que ven el mundo como una gran mancha gris que no se tiñe de nada más que de neblina… los colores de todos los días parecen uno solo, no recuerdo más nombres, no recuerdo las direcciones, no siento calor, no siento frío… sólo angustia, soledad y la muerte cerca.

Me siento extraña… porque tú no estás.

- Ivonne B. Mancera

El Resplandor: Mi dulce Faffi, feroz graffitera

Mi dulce Fafi, me enamore de ti un día dulce de Primavera, caminaba por las avenidas de París y te encontré muy mona, con muchos colores en la ropa y una lata de aerosol en una mano y un café en la otra.
Te seguí por que no me contuve, quería saber qué estabas tramando. Grata fue mi sorpresa al darme cuenta que en la esquina de un callejón tenias una obra maestra en proceso; de pronto no supe si lo que mis ojos cafés veían era un graffiti o una pintura.
En ella estaban unas dulces nenitas, con caras angelicales y cuerpos de tentación, acompañadas de animales de fantasía en un paraíso de dulces y color. Después de estar un par de horas trabajando en ese andamio de más de dos metros bajaste un rato a charlar, me contaste que habías nacido en la población de Toulouse, Francia. Me acuerdo que me contaste que tu nombre de pila es Carmine Vault pero que te gusta más que te digan Fafi.
Recuerdo que me contaste que alrededor de 1994 tus graffitis tuvieron un gran boom gracias a la sensualidad característica de tus Fafinettes (así es como llaman a las muñecas que pintas, de estilo “Cute”), por que a ti lo que te interesa es hacer ver a la mujer dulce pero agresiva, tierna pero sexy y en situaciones eróticas.
Gracias a todos estos elementos y la creatividad de tus Fafinettes, se han convertido en una moda en todo el mundo.
En la actualidad tus Fafinettes han pasado de monitas sexys con caras feas, a muñecas sensuales y de estilo erótico, casi una fantasía sexual.

Con un estilo de mujer exuberante, tus graffitis quedan plasmados en las paredes de calles de todo el mundo; exponiendo el lado femenino del arte urbano, siempre dispuesta a la innovación y a la exposición de los sueños de mundos fantásticos, Fafi… nos llenas de un sinfín de emociones que será delicioso seguir disfrutando.
Nos vemos pronto Mademoiselle.

Gabrielle Vallejo M.

La Utopía del Silencio, Por Gabrielle Vallejo M.

Dulce nenita

Me da gusto que seas libre nenita.
Mueve tus dulces caderas
y demuestra que eres libre.
Canta una canción y llena ese corazón,
suelta tu escote y cántame mi canción.

Por las noches te veo salir,
me pregunto: ¿A dónde te gusta ir?.
Veo como te alejas,
tu sombra se desvanece.

Y tus caderas se menean,
¿dónde está ese corazón?.
Me da gusto que seas libre nenita.

Mueve tus caderas.
¡Que belleza exótica la tuya nenita!.

Pienso que deberías aprovechar y besarme,
para poder comerte
a pedazos dulces y grandes.

Eres una tierna Lolita,
con una cara dulce
y un cuerpo de tentación.
Me pregunto cómo es comerte a besos,
y morderte el corazón.

La ropita que usas te hace victoria,
para mi es verte en la gloria.
Mueve tus piernitas y provócame tentación,
mi dulce nenita.

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Triste muñeca averiada

Estoy un poco averiada y ya quiero que termine esta semana, el cielo se desliza en mi ventana y yo sólo puedo imaginar tu cuerpo en mi cama...Dulce ángel de la oscuridad abrázame y escóndeme entre tus alas, invítame a volar, llévame lejos, préndeme fuego y enséñame a cantar.

Lejos, lejos, llévame lejos, que todos mis huesos comiencen a llorar, mi sangre se escapa y mi piel comienza a desgajar, no soy nada, nunca fui nada...sólo una triste muñeca averiada.
Dulce muerte, cárgame en tus alas, secuestra mi alma y no dejes que nada me vuelva a tocar jamás.

La Utopía del Silencio, Por Gabrielle Vallejo M.

Todos Son Mejores Que Yo

Todos son mejores que yo,

yo nunca logro cautivarte;

no conozco tus tristezas o debilidades,

y no hay nada que te guste

reprochar más.

Todos son mejores que yo,

yo no tengo gustos finos,

no conozco de modales

y siempre dices,

que me huelen los pies a quesito.

Todos son mejores que yo,

yo soy pobre y un poco ciego,

el cabello se me cae todo el tiempo,

tengo panza de chelero.

Todos son mejor que yo,

yo soy mentiroso y algo vicioso,

no soy nada cuidadoso,

todo el tiempo me enojo

y no sé cómo controlarme ya.

Todos son mejores que yo,

por que sueles decir

que el amor que te tengo tal vez sea falso,

y te confieso que he escuchado

a tus amistades diciendo

que no te convengo.

Todos son mejores que yo,

pero yo te quiero más que nadie,

te soporto todo el día

y de mañana suelo quererte así

muy despeinadita.

Todos son mejores que yo,

pero yo te miro a los ojos y

sé lo que significa el verdadero amor,

acaricio tus tiernas manos

y sé que existe un mañana tibio.

Todos son mejores que yo,

pero gracias a ti yo sé lo que es vivir,

y sé lo que es construir un nuevo día,

tomado de la mano del amor,

tú eres ese amor.

**********

La mujer

Eres la mujer que se levanta de sus cenizas,

tu rostro es mudo y representa la ternura

y la dulzura de una gran mujer.

Tus ojos alguna vez hermosos

parecen estrellas lejanas,

delicados con exquisito brillo,

remarcado con líneas negras

y sombras oscuras.

Ya no eres más princesa,

mariposa al vuelo;

te convertiste a través de los años en reina,

ahora luces mas cómoda con la vida

y tu titulo te lo entregaron

las experiencias,

más las buenas que las malas.

La firmeza de tu cuerpo desapareció

a cambio de tu firmeza de espiritual,

tan diferente y hermosa,

dulce reina, mi hermosa diosa.

**********

Con la edad he aprendido

Con la edad he aprendido que no todas las personas son buenas, que algunas plantas son venenosas, que cada día hay menos mariposas.
Con la edad he aprendido que las palomas de la plaza nunca se van a dejar agarrar, que algunos animales pican y otros muerden.
Con la edad he aprendido que algunos sueños nunca llegan a realizarse, que el ratón de los dientes no existe y que los duendes no son quienes me esconden las cosas.

Con la edad he aprendido que no existe el príncipe perfecto y que yo no soy la princesa ideal, pero que el amor lo transforma todo y nos ayuda a vivir.
Con la edad he aprendido que las personas que ya no veo no están dormidas en sus camas bajo el suelo, si no que se fueron de paseo.

Con la edad he aprendido que las personas que odian el dinero y lo dicen sin mayor esfuerzo son ricas y no les hace falta nada, excepto amor. Y que las personas pobres sólo quieren dinero para proteger a su familia por el amor que les tienen.

Con la edad he aprendido que no existe Peter Pan ni el País de Nunca Jamás, pero que existen hombres que nunca maduran y se van a un lugar sin nombre.
Con la edad he aprendido que los bebes no los traen las cigüeñas de París y que a veces sus padres no están casados cuando ya los han encargado.

Con la edad he aprendido que la bondad no esta impresa en todos los actos de la humanidad y que la libertad se gana con el alma y el trabajo duro, no con tristes protestas.
Con la edad he aprendido que quien no conoce el amor o no sabe amar no ha aprendido lo que es volar.

Cuchicheo en Noviembre

RAÚL ZÁRATE: PINCELADAS DE UNA VIDA

“Nacimos de un sueño, crecemos en un cuento y morimos en un cuento”
-Raúl Zárate-

Existen artistas irapuatenses reconocidos que han plasmado su vida, sus ideas y percepciones que se exhiben no sólo en México, sino en todo el mundo. Que el mismo sentimiento de la ciudad lo han exteriorizado en diferentes rincones para revivirnos que, al final, compartimos la misma transmisión de sentimientos.
Me presento temprano en la casa de Raúl Zárate, inquieta por entrevistar a este pintor y pensador nacido en Irapuato en el año de 1935. Detrás de la fachada color naranja, me recibe una persona de espíritu jovial, y sin dejar de sonreír, me invita a sentarme. Desde ese momento me doy cuenta que no habrá preguntas, sólo una amena conversación.

Lo primero que me platica es que no se llama Raúl, su nombre es Juan José, pero en su casa siempre le dijeron Raúl, así que decidió conservar el nombre.
“Estaba escuchando la radio hace un momento”-continua con su diálogo-. “Decían que hoy era el Día Mundial contra el Cáncer de Mama, y me llegó la idea de un cuadro, una pintura de el busto de la mujer en un pedestal y con la vía láctea desde aquí”- me señala con su mano dónde piensa acomodar los elementos. “Entonces pienso: ‘Ah caray, ahí está la pintura’, ya para qué pintar el bodegoncito”.

Raúl Zárate cuenta que nació en una vecindad del centro de la ciudad, cerca del Cine Rialto. Asiduo al cine de aquella época, se recuerda a sí mismo jugando con sus amigos dentro de las salas. Estimulado por un cine de películas bélicas en su mayoría, comienza a pintar sus primeras ideas: Soldados, aviones, “de forma muy rústica e inocente”, así lo describe. Su mayor inspiración: El llanero solitario, Tarzán y los “Las calaveras del terror”.
Este tema de las guerras nos lleva a platicar sobre política, sobre la condición actual de México frente a Estados Unidos. Después habla de su descontento por los economistas mexicanos. “Ya es tiempo de que hagamos otra independencia, luego una revolución, pero de clases”, tras comentar esto, confiesa que toda su vida ha sido izquierdista.

Me pregunta si hay alguna pintura cerca, le respondo que en la pared está un cuadro de tres mujeres vestidas de negro, una de pie, otra en una silla y ésta lleva a la otra mujer en sus piernas. En ese momento a Raúl Zárate le viene a la memoria su obra titulada “Vouyerista”: “Lo pinté hace tiempo… a veces la mujer se da cuenta y le gusta provocar, es la vanidad que tenemos los seres humanos. Me acuerdo que de chico, me juntaba con mis amigos y nos dio por asomarnos en por las ventanas en la noche. Veíamos una luz prendida y nos íbamos a ver lo que había detrás de la ventana. Y en la pintura eso se desarrolla, uno observa lo que piensa, lo que ve. Es algo que todos tenemos desde chicos, desde el momento en que preguntamos. Creo que la mujer lo desarrolla más y un hombre a veces es menos comunicativo”.

Platicamos sobre arte, sobre quienes lo inspiran, sobre quienes me inspiran a mí. Me sorprendo a mí misma queriendo saber todo lo que él piensa en ese momento.

“Me decía un amigo”- me platica tras beber una botella de refresco cercana a él- “que cuando el arte se vende, deja de ser arte, y yo pensaba:’ Sí, pero de eso vivo, yo necesito vender mis pinturas para vivir’. Se hace arte, pero también se hace costumbrismo, expresionismo y hasta artesanía. El problema es confundir arte con artesanía. Llega el momento en que todo artista debe vender, despegarse de aquella pintura, fotografía, o del escrito”.
En algunos instantes uno de los dos se detiene para refrescarse la garganta. Después de ello, charlamos sobre diferentes lugares del país, hay pedazos de Mazamitla, Colima, San Luis Potosí, y de México nos trasladamos a América del Norte, después a Francia, donde Raúl Zárate residió por un largo periodo.

“Yo estuve un tiempo en París, lo que me llevo allá fue la pintura. Tuve 4 o tres exposiciones allá. Los que me costearon el viaje fueron los del periódico “Liberador”, un periódico izquierdista. En París vi el socialismo, y era socialismo del bueno”.
“En la primera exposición que tuve en París, recuerdo que fue en febrero, con unas ventiscas… pensé ‘¡Quién va a venir hasta acá a ver la exposición?’, porque las pinturas no tenían marco n bastidor. Ese día en la mañana me acobardé. Me salí sin saber a dónde para no volver.

Llegué cuando ya estaba oscureciendo, habían personas del medio artístico que me estaban esperando y el evento ya se había inaugurado. Un muchacho de Perú fue quien me presentó frente a todos como el expositor. Llegó un estudiante de posgrado, era de Monterrey, y me dijo que había ido a la exposición porque escuchó de mí, porque supo que era un mexicano quien había hecho las pinturas”.

Cuando le pregunto cuál fue su primera preparación académica en la pintura, responde que fue en la fábrica de cigarros en la que trabajaba, hace memoria de que un compañero, Raúl Cervantes y él, fueron los únicos que continuaron con la pintura. Después, como si fuese a platicarme un secreto, se inclina hacia adelante y me dice:
“He tenido muchas visiones. Yo me acuesto y sueño unas 5 o 6 veces. Y vieras que de cosas sueño, me gustaría escribirlas pero ignoro el método que se utiliza para escribir. Yo he tenido suerte, he tenido muchos oficios, he trabajado desde niño. Todo el tiempo pensé que iba a estar bien, tengo 75 años pero me siento joven, me siento chavo“.
Han pasado ya varias horas desde el momento en que este grandioso pintor me recibió en su casa, mi vaso con agua se ha evaporado y no ha habido ni un solo momento de silencio, porque hemos conversado sobre casi todo.

La última pintura de la que hablamos es una obra que ya no existe y de las primeras que hizo antes de dedicarse por completo a la pintura. No se plasmó ni en lienzo, cartón o láminas, se hizo en una de los muros de una panadería en la que también estuvo trabajando:
“La hice cuando murió el Che. Le dije a un amigo que quería pintar al Che crucificado, como a Cristo. En las heridas de las manos le puse sangre que brotaba a chorros, lo dejé desnudo, no le puse manto en el torso, así que se veía todo. A sus pies habían montañas que en realidad eran senos y de esos senos habían niños chupándolos. Esta pintura desapareció con la inundación, y también porque nos desalojaron después”.

Después de ese rato tan grato me despido de Raúl Zárate. Antes de irme, me recomienda que evite al demagogo y al envidioso: “Si sabes distinguirlo, mejor corre”.
Me levanto y le estrecho la mano. Le he asegurado volver un día de estos. Como pintor, me han sorprendido sus escenas de Irapuato y lo bien que utiliza los colores; como persona, me llevo el gusto de un hombre completamente satisfecho con lo que ha vivido y recuerdo una frase que durante ese rato, me repitió con orgullo: “No me quejo, he tenido muchas oportunidades y encuentro a la gente más extraordinaria”.

Gia Lovetts

Saludos estimados lectores!!!

Aun andamos en las nubes.

Les contamos que el día de ayer, viernes 13 de Noviembre del 2009 tuvimos la presentación de nuestra revista independiente: El Muro, en Casa de la Cultura, centro, en nuestra maravillosa ciudad, Irapuato, Guanajuato.

En punto de las 19 horas, teniamos los nervios de punta, el estómago revuelto y el cuerpo con la adrenalina al 1000.... las ansias por poder comunicar todo lo que sentimos al formar parte de una revista que nos ha costado trabajo y un esfuerzo apasionante eran enormes.

Comenzamos con la presentación por parte de José Alfredo Mancera quien hablo de la importancia que tenemos los jóvenes no sólo en el presente si no en el futuro del mundo y de la sociedad... de la transición de nosotras de jóvenes a adultos.
Después comenzamos a hablar sobre la revista, que nació el 5 de Junio del año 2008 y cómo surge de un sueño por poder escribir lo que uno trae dentro para poder exponerlo y de alguna manera poder ayudar a las personas a expresar lo que sienten, lo que los enoja, lo que los alegra, lo que los hace llorar.

Después continúamos con la lectura de varios poemas, tanto de las pasadas ediciones como de la presente.
En este número contamos con la presencia de uno de los grandes artistas irapuatenses, Raúl Zárate, quien nos honró con su presencia en la presentación y nos lleno de risas y sueños al opinar sobre nuestra revista.

Agradecemos a la directora de Casa de la Cultura, la licenciada Dolores García quien nos ofreció éste espacio importantísimo en uno de los centro culturales más importantes de nuestra ciudad y sobre todo, el espacio para poder hablar de lo que más nos apasiona y amamos: La poesía, el arte.

Agradecemos también la compañía del licenciado José Martín López Ramírez, director general de Educación y Cultura de Irapuato y a todos nuestros familiares y amigos que nos acomparon en ésta velada maravillosa, llena de nervios, sonrisas, pasiones, sueños y poesía.

Gracias a todos nuestros lectores que nos apoyan para cumplir éste sueño que se ha transformado en realidad debido a su atención y pasión compartida con nosotras, las escritoras, por el arte... por la poesía, por el amor.

Gracias de todo corazón!!

ATENTAMENTE:

Las soñadoras de El Muro