Viaje Musical en junio, por Ivonne Mancera

Carlos Santana
Una guitarra con magia negra

Y si la música cobrará vida, seguramente sería Carlos Santana. No solamente por ser reconocido como uno de los mejores guitarristas desde los setentas, no sólo por estar dentro de los mejores quince guitarristas del mundo, según la revista Rolling Stone, no sólo por haber participado en los mejores conciertos de la historia de la música en los últimos cuarenta años… Carlos Santana sería la viva representación de la música, por su sabor a la hora de tocar su poderosísima guitarra, por llevar a todo el mundo composiciones puras, electrizantes y libres… porque cuando Santana se presenta en cualquier escenario… uno se siente libre.

Originario de Autlán de Navarro en Jalisco, México, Carlos Augusto Santana Alves nace un veinte de julio de 1947; comienza sus pininos en la música, influenciado por su padre, un mariachi violinista que lo presentó a sus primeros públicos.

Pero a Carlitos le apasionaba el rock. Uno de sus grandes maestros en México fue Javier Bátiz, guitarrista pionero del rock en la frontera y en todo México.

Acompañando a Bátiz, tocaba en un grupo llamado “Tijuana Trip”, donde fueron sus primeros “viajes” de la mano del rock que Javier le enseñaba y ambos idolatraban.

Cuando su familia se muda a San Francisco, California, Santana comienza a aprender inglés y a conocer más de la música norteamericana, con la que queda fascinado y embrujado. Era gran admirador de los grupos locales, y aprovechaba cualquier oportunidad para verlos tocar en vivo.


Para 1966 conforma su famosa banda llamada: “Santana”, que se presenta con gran éxito en el festival Woodstock en 1969, formando parte de la maravillosa ola del “verano del amor”.
Lo fabuloso de “Santana” era la combinación de impresionantes ritmos que fusionaban el rock y las cadencias afrocubanas y latinas… que siempre han caracterizado la música de Carlos.

Woodstock lanzó a Carlos y a “Santana” al mundo como una banda formidable que hacia bailar a todos los espectadores, siendo un shock electrizante para el corazón de los rockeros.

Ese mismo año (1969) su disco “Santana” da una suave prueba de lo que Carlos y los estupendos músicos que conformaban su banda sabían hacer. El disco era solamente una probadita de lo que Carlos hacia en el escenario, pues sus presentaciones en vivo eran aclamadísimas, tanto por el público como por la crítica.

En 1970 su álbum “Abraxas” se convierte en número uno en las listas americanas por seis semanas, y vende más de un millón de copias. Esto es un dato sorprendente, ya que “Santana” era un grupo únicamente instrumental, característica que los diferenciaba del resto de los grupos en esa década.

Para 1973 se casa con Deborah King, con quien procrea tres hijos.
Carlos Santana comenzó a ser reconocido no sólo por el público y los músicos de su generación, sino también por los jóvenes y adultos que comenzaban a interesarse en el mundo, además de los creadores del rock. Santana siempre será una referencia clásica y actual de la música rock, que conjunta sus influencias norteamericanas y sus raíces latinas.

Para 1988 era reconocido mundialmente como un gran guitarrista, con una enorme reputación por sus conciertos… recibiendo un Grammy por el mejor espectáculo instrumental. También consiguió su estrella en el Camino de la Fama, en el lujoso Hollywood.

Para 1998 entró al increíble y reconocido Salón de la Fama. Para el siguiente año, su disco “Supernatural” significo su gran éxito. Este álbum consiguió nueve premios Grammy, nueve Grammy Latinos, y vendió más de veinticinco millones de copias alrededor del globo.

“Supernatural” no sólo refleja la calidad del material que siempre ha tenido Carlos y los músicos talentosísimos de “Santana”, también refleja su capacidad de adaptarse y la universalidad y anacronismo de su música, de sus creaciones, pues, dicho material incluye colaboraciones con músicos jóvenes como Rob Thomas y el grupo de rock mexicano, Maná.

Su siguiente trabajo se tituló: “Shaman” , donde colabora con personajes tan diversos como Dido, Placido Domingo, POD, Nickelback y Macy Gray.

Para sus cuarenta años dentro del mundo de la música, “Santana” publica un álbum donde recopila sus mejores temas e incluye cuatro canciones nuevas. Este material se bautizó como: ”Ultimate Santana”. Cuenta con colaboraciones de la talla de Tina Turner y Jennifer López.

Una de las características de Carlos Santana es esa sencillez extraordinaria y la paz que transmite en cada una de sus entrevistas… muy diferente a la pasión y electricidad que distribuye cuando comienza a tocar con esos criminales y superdotados diez dedos con los que se le bendijo.

Santana hace llorar a su guitarra y todos nos inundamos de su magia negra.

- Ivonne Mancera

http://www.santana.com/
http://www.todomusica.org/santana/
http://www.terra.com/musica/artistas/c/carlossantana/

La Utopía del Silencio. Junio. Por: Gabrielle Vallejo M.

Carta a Buenos Aires…

Lo sé, últimamente no me encuentras en ningún lado, esos recuerdos aun nos dejan cicatrices, quiero que entiendas que soy muchas cosas, y a la vez no soy nada…

Cuando me preguntas: “¿Qué me cuentas de ti?”, no sé qué responderte por qué no sé qué soy, criatura amorfa, asexual, de ojos negros y alas polvorosas, eso soy, eso nada más...

No entiendo mucho la vida, por no descubrirme y decirte que no la entiendo para nada; a veces me siento tan sola por que parece no existir otra persona que vea las cosas como las veo yo, soy tan distraída que yo misma me sorprendo hasta cuando me veo en el espejo.

¿Qué querías que te contara de mis amigas?, ¡ah! cuáles amigas, si no tengo; las mujeres en general son caprichosas y enojonas, parecen no entender lo que pienso, y no gustan de recibir consejos, y yo gusto demasiado de darlos, después ya no me dan oportunidad, y no tengo muchos amigos, porque ellos parecen definirme dentro de un concepto. Yo soy más que eso…

¿Que si me he enamorado?... esa es la cosa más estúpida de mi vida, la conversación mas tediosa, las palabras salieron, “no podemos estar juntos… yo soy demasiado Rock para ti y tu eres demasiado Reggae...para mi”…ahí terminó la situación.

Ya sé que no sé nada de música, lo sé, pero la música que escucho, el noventa por ciento es la que escuchaban en mi infancia mis padres, el otro ocho por ciento es la que he descubierto por casualidad, y el dos por ciento sobrante es la que mis dos amigos han tenido a bien enseñarme, estoy jodida, sin amigos y sin gustos musicales…

El mes pasado separaron a los hombre de las mujeres en el trasporte público, que disque para evitar robos y manotazos, yo no sé nada de eso a mi jamás me han hecho algo así, dicen que es horrible y más cuando lo hacen con toda la mano, los hombre son unos cerdos… por eso yo a ti ya no te quiero…


Gabrielle Vallejo Montaño.

La Utopía del Silencio. Junio. Por: Gabrielle Vallejo M.

Damos por hecho que lo sabes todo…

Cuando asientes con la cabeza, cuando te mueves de un lado a otro, cuando te pedimos que hagas algo, y lo haces con suma diligencia.

Damos por hecho que lo sabes todo, cuando nos miras con ojos intensos, cuando pones la mano en la barbilla aburrido.

Damos por hecho que lo sabes todo cuando te quitas los lentes, cuando te pones el cabello detrás de las orejas y suspiras profundamente.

Pero es entonces que me dices que no entendiste, que no comprendes, que faltando escasos minutos quieres que lo resuma todo, que no entendiste el principio, pero quieres intentarlo de nuevo, y entonces sonríes, te colocas los lentes, tomas tu lápiz y das vuelta a la hoja y estas dispuesto a iniciar de nuevo.

Como si no hubiera existido un antes, como si la vida y la lección iniciaran apenas en ese instante.
Te aferras a tu alegría, pero no das por hecho la vida, no dejas pasar las cosas, vives cada instante tan pleno y tan único, eso es la esencia que te define como niño.

Yo cuando te miro me pregunto quién es en realidad el maestro, cuando yo soy el que da por hecho… que lo sabes todo.

Porque ahora estoy en el lugar del que no sabe nada, y te quiere enseñar a ti que lo sabes todo…
Con amor para mi Madre y mis Profesores que aman a los niños y a los jóvenes.

Gabrielle Vallejo Montaño

El Resplandor en junio, por Gabrielle Vallejo M.

Las Letras de la historia…
“La Novela Revolucionaria…
Mariano Azuela González”

A veces la vida nos lleva por diferentes caminos, cuando en realidad nuestra vocación es otra, y quizá es lo que le pasó a Mariano Azuela, de profesión medico, y de alma escritor… esos cuentos de Revolución, esas letras en Dictadura Porfirista, y la ayuda, a los que más lo necesitaban.
Nació en Lagos de Moreno, Jalisco, el uno de enero de 1873, al principio cursó estudios en Lagos, y para la universidad, se fue a Guadalajara a estudiar medicina, terminando la carrera en 1898. Durante el transcurso de sus estudios, Azuela escribía algunas narrativas y artículos, fue el caso de una revista de México, que le publicó con buenas críticas.

En 1899 se regresó a Lagos de Moreno y trabajó en su propia botica, se casó con Carmen Rivera y ejerció la medicina hasta 1911. En 1903 obtuvo su primer premio por la narración “De mi tierra”, y en el año de 1907 publicó su primera novela “María Luisa”. Posteriormente comienza a desarrollar una escritura con más preocupación social, de donde deriva “Mala Yerba” en 1909. A partir de este momento, Azuela comienza a evidenciar la corrupción del gobierno y la desigualdad que hay para el pueblo, con una narración cruda y dolorosa para la situación por la que pasaba el país.

Al ser maderista y encontrarse en la política de Lagos de Moreno, lo nombran jefe político, pero desilusionado con el poder reinante decide renunciar; posteriormente, a la caída de Francisco I. Madero, se afilia a las fuerzas villistas, y cuando es derrotado Villa, Azuela se exilia a El Paso Texas.

De estas vivencias Mariano Azuela logra capturar el ambiente de guerra, el sufrimiento y la desesperanza, temas de donde sale su más famosa novela “Los de Abajo”, en la cual desarrolla un estilo propio, donde la lucha armada es el protagonista, junto con el caos, la cólera y la venganza.

Ya siendo un novelista reconocido, Azuela cultivó el ensayo y comenzó a adaptar algunos de sus escritos para el teatro. Todos sus textos nos dan una visión de la sociedad y su lucha contra la opresión, al mismo tiempo, su narrativa es tan cautivadora que al leerla nos hace sentir atrapados en el campo de batalla y nos da todas las herramientas para imaginar la difícil situación por la que pasaba México.

En 1916, ya retirado de la política, regresa a México, donde ejerce la medicina, pero al mismo tiempo se consuma como escritor, usando el entorno que le rodeaba como plano para desarrollar sus novelas.

Sus sellos característicos como escritor de revolución, son sus narrativas de batalla, los paisajes rurales donde se desarrollaban, el fastidio y cansancio de sus personajes y su cruel ironía sobre la tensión social que se vivía por las luchas armadas en el país.

Mariano Azuela fue una voz de denuncia incansable. Murió en la ciudad de México el uno de marzo de 1952. Pero sus letras siempre serán leídas por todas las generaciones de mexicanos, que como él, buscamos un cambio…

“La revolución beneficia al pobre, al ignorante, al que toda su vida ha sido esclavo, a los infelices, que ni siquiera saben que si lo son, es porque el rico convierte en oro las lágrimas, el sudor y la sangre de los pobres.” –Mariano Azuela–

Gabrielle Vallejo Montaño.

Letra Escarlata. Junio. Por: María G. Barrón A.

Dedicatoria

A la noche que calla y se esconde, una noche de dedicatorias: A la memoria de los poetas muertos, un brindis por los tres años de letras escurridizas.

Un recuerdo para nuestras memorias saturadas.

Un espectacular anuncio: Al lector y al escritor, les dedico un sincero: ¡GRACIAS!


María G. Barrón A.


******************************

Amapolas de color azul

Onírico mar en el que converge el alma de los poetas: te canto libertad enemiga del tedio, si te digo tiempo nefasto destino, si te digo adiós vida, futuro, muerte: sustracción.

Te canto sueño, honda oscuridad abrillantada por los rayos del castillo de marfil.
Envié mensajes a la espiral interminable; los escalones de cristal no llevan a ningún lugar.
Me quede sin respuesta, han pasado tres años.

Despierto del sueño.
Aquella, la misma cicatriz con la que están marcados estos a quienes ahora me dirijo, punza constante y ardiente sobre mi mano derecha.

Demos gracias a Morfeo.
Así sea.


María G. Barrón A.

Letra Escarlata. Junio. Por: María G. Barrón A.

Mi costado izquierdo

Devolviendo las memorias recolectadas, a paso lento, a poco de no resistir estando cerca, muy cerca de partirme en dos.

En estado de vigilia, el pasado se vuelve contra mí: imágenes en silencio de una vida pasada de moda.

Vuelvo a pensarlo: Mi costado izquierdo está expuesto, y las marcas de los ayeres recubren mi piel desnuda de secretos; el tiempo lame mis heridas con sus dos parpados, abiertos ante mí serena poesía.

Esos ojos van recorriendo lenta y exclamativamente ese silencio que no cesa.

Esos ojos no se cerrarán jamás, y mí costado izquierdo, benevolente y tierno, sufre con alegría, del divino tacto ocular.

María G. Barrón A.

******************************************


Corazón

Amor, eres el efecto colateral de mis palabras.
Estrujémonos el corazón para llorar de alegría hasta que sangremos.

Démosle forma y sentido a esto que nos llevó al abismo, que de mis ojos es reflejo.
Abramos una puerta para escapar uno en el otro.

Amémonos hasta morir en el umbral de fuego, pero robémonos el infinito y sus estrellas; corazón palpitante de rojo amor ¡escóndete!


María G. Barrón A.

Los ladrillos en el muro, junio. Por Adi y N_e_k_o_y

Ennue
Cadenas y Grilletes

Colocar una nube en las nubes
iluminada por los rayos del sol,
nube que forma amores,
de dos corazones que sueñan
con ver el cielo azul…

Dos almas sumergidas en una búsqueda,
ansiosas de encontrar el amor oculto;
dos seres en sincronía perfecta,
queriéndose y amándose hasta el final…

Dos mundos tan distantes,
dos cuerpos tan diferentes,
dos corazones tan unidos,
dos personas complementadas…

Dos esclavos del amor,
unidos por cadenas de sinceridad,
y grilletes de felicidad…
presos y condenados
por el incomparable amor…


Adi y N_e_k_o_y

Los ladrillos en el muro, junio. Por Yolanda Ruíz

Lo ominoso

Veneno en la piel, mordedura de serpiente…

…atrapada por el insomnio de sueños paranoicos, picadura de alacrán, araña de noche, ave de día, sepultura de tierra… …en la sangre una duda.

Aceite de bruja, ajos de amargo, pecho de calamar, carne de libélula, negativo de sol, esperanza perdida… un gusano en la mira, sentimiento de olor, caricias de espinas, sencillez contenida, calvicie de mente, avaricia de ayeres, aire de poca luz, jeringa de estupidez..

… ángeles caminados, estímulos olvidados, piel de abeja, caramelo de lenteja, azucena en la oreja, sepultura ya vieja, cuerpo destrozado, orgullo retomado, fétido andar, camilla lunar, fetiche de rosas quemadas y grosas, sonrisa de hiena, una hermana en la cena… estuche de tierra, piedras en la carretera… Asimetría corporal, línea que no llega, creencias de reina, vulgaridad y mediocre muerte cerebral...

Por la Luna.

- Yolanda Ruíz

Los ladrillos en el muro, junio. Por Aleqs Garrigóz

TODOS LOS AMANTES MUEREN JUNTOS

Es verdad: todos los que aman mueren, están muriendo juntos. Cada respiro es el desgaste necesario a su caída.
Los novios que van tomados de la mano estrechan su temprano o tardío cadáver.

Con más o menos vigor se apresuran al final, y la muerte los une en santidad.
No es necesario un pacto suicida, ni apurar juntos el cianuro o el arsénico de la sabiduría, ni beber de la misma copa la cicuta o arrojarse a las vías del tren, abrazados: basta salir a la calle, al sol, a la oxidación, ser traspasados por el haz aniquilante del tiempo que deberíamos llamar tempestad.

Lo nuestro fue muerte a primera vista.
Y cada día revivo rogando por más.

Sin embargo belleza, candidez; no hay fatalidad, no hay holocausto.
Sólo la muerte permanece muerta.

¡El amor es inmortal!

- Aleqs Garrigóz

Los ladrillos en el muro, junio. Por Daniel Cadena B.

UN POETA
A. D.M.G.

Un triste Poeta te acompaña.
Un Poeta que consume los más oscuros placeres.
Un Poeta que en su silencio eterno lo persiguen las más profundas melodías.
Un Poeta que extraña la grandeza del amor correspondido y el instante de una mirada furtiva.
Un Poeta que contempla tus ojos cada noche, sin descanso, pues: ¿quién se ha cansado de ver las estrellas?
Un Poeta que desea tocar la forma de tus labios, entre abiertos, y sentir ese pequeño aliento que sale en cada suspiro.
Un Poeta que sueña con eclipsar tu luz y provocar un hermoso momento: fugaz y eterno.
Un Poeta que es amado por la ilusión y su cayado es el silencio de Dios en su corazón.
Un Poeta que te contempla desde el suelo, con el corazón sumergido en el lodo, dispuesto a encontrar en ti esa luz inacabable.
Un Poeta que quiere compartir contigo el embriagante arrullo de la noche.

-Daniel Cadena B

Los ladrillos en el muro, junio. Por César Da Mota

Improvisando recuerdos.

Hace algunas mañanas,
desperté en cama, con sed,
con ganas de ti,
no estabas ahí, era sólo tu espacio.

Un jugo en el buró,
un retrato viejo me habla de ti,
el tiempo me hace obsoleto,
me vuelvo tan ciego, que me alejo de todo.

Es hora de levantar,
caminar por el jardín,
beber de mi calma, soñar con tu ausencia,
ver al sol y recordar ese olor.

A fruta, a fresca mañana,
un dulce rojo de tus labios,
cereza, sabor a miel,
piel que llama, mis noches te aclaman...

César Da Mota.

Los ladrillos en el muro, junio. Por Joel Rico Vallejo

¿Cómo descifrar tu mente, si mi corazón insistente, y el sentimiento recurrente se hace más fuerte, y tu mirada excluyente tiene otro objetivo en frente, que a diario podría verte, mas jamás como yo tenerte; si buscando yo un beso en tu vientre, es lo que puedo ofrecerte, si sabes que sueño con verte, si ya yo soy yo el que advierte y tú la que miente?

-Joel Eduardo Rico Vallejo

************************************


Anda, anda aprisa, que te tengo una buena noticia; que eso que empezó mirando el techo, ya tiene mucho trecho, y es que siempre hubo un buen auguro, con estas letras hasta yo lo aseguro.
Anda, corre que corre, no vaya ser que el chiquillo llore; y es que hoy ya dejó la mamila, aquí empieza su nueva vida, ya hasta solito canta que canta la poesía, yo nomas’ le rindo pleitesía.
Yo aquí platicando y allá que espera la fiesta, jala más aprisa esa carreta; ya es hora, a darle apuro, que nos espera la noche de El Muro, ¡arria, arria! mi burrito, ya nos falta otro poquito, si nos caemos yo pago los daños, que mis soñadoras nos esperan pa' celebrar sus tres años.


-Joel Eduardo Rico Vallejo

Los ladrillos en el muro, junio. Por Joel Rico Vallejo

¿Cómo descifrar tu mente, si mi corazón insistente, y el sentimiento recurrente se hace más fuerte, y tu mirada excluyente tiene otro objetivo en frente, que a diario podría verte, mas jamás como yo tenerte; si buscando yo un beso en tu vientre, es lo que puedo ofrecerte, si sabes que sueño con verte, si ya yo soy yo el que advierte y tú la que miente?

-Joel Eduardo Rico Vallejo

************************************


Anda, anda aprisa, que te tengo una buena noticia; que eso que empezó mirando el techo, ya tiene mucho trecho, y es que siempre hubo un buen auguro, con estas letras hasta yo lo aseguro.
Anda, corre que corre, no vaya ser que el chiquillo llore; y es que hoy ya dejó la mamila, aquí empieza su nueva vida, ya hasta solito canta que canta la poesía, yo nomas’ le rindo pleitesía.
Yo aquí platicando y allá que espera la fiesta, jala más aprisa esa carreta; ya es hora, a darle apuro, que nos espera la noche de El Muro, ¡arria, arria! mi burrito, ya nos falta otro poquito, si nos caemos yo pago los daños, que mis soñadoras nos esperan pa' celebrar sus tres años.


-Joel Eduardo Rico Vallejo

Los ladrillos en el muro, junio. Por Jesús Brillanti T.

Las holladuras de los anónimos.

Tendremos que navegar a la deriva para despertar al día siguiente y mirar que el cauce del río ha inundado la aleación entre mi karma y la sensibilidad.
Tendremos que volar por entre los rayos del sol para dormir a la noche siguiente y soñar que las raíces de mi pasado han menguado el desdoblamiento de las almas y los orgasmos.

Caminando llegaremos a recoger las holladuras de los anónimos, allá en aquel lugar donde el humo penetraba en los anaqueles de mi tórax; allá donde la brisa emborrachaba la razón y las risas ondulaban por debajo del líquido seminal.

Los laberintos de aquel paraje mostraban ansiedad y manifestaban con llanto su deseo de ser cuestionados por algún mortal, pero los seres humanos se habían hastiado de la muerte que topaban por las callejuelas de los laberintos, ahora la muerte ha muerto y las entradas permanecen clausuradas; la memoria perdida, dilapidada allá en los collados del vapor, y éste perdido y encontrado en las lágrimas del ateo.

Lloremos entonces las ausencias, las ausencias de las divinidades, la omisión de los esplendorosos, la de los arcángeles, y el no estar más aquí, de esos labios vaginales.
Lloremos por las contracciones cerebrales que abofeteaban las veladoras en los altares, y que propagaban la esperanza de que el Juicio Final alimentara mortalmente nuestra incredibilidad.


Tendremos que encontrar las cadenas que dejaron los elfos, escondidas entre la arena del camino; el sendero que podría perderse en el tenue andar de un viejo trozo de pared arcaica.
Tendremos que naufragar en las montañas de la vaciedad para percatarnos que del otro lado del sol se ocultan las penumbras verdaderas.


Jesús Brilanti.

El Lunático en junio, por Ivonne Mancera

Oda a mi carne
(que te has de comer como gusano)

Quiero morir en esta piel, la piel de la amante que te acompaña cada noche en la cama, que te llena de caricias y te hace sudar en la almohada.

Quiero morir en esta piel, la de la mujer que te prepara la comida, y de vez en cuando se quema la mano, de la mujer que se levanta para darte un beso y te espera por las noches para abrazar tu pellejo.

Quiero morir en esta piel, la de la esposa que te acompaña por el antojo de la madrugada a la tienda, la esposa que guarda a tu hijo en su vientre y te apapacha con un masaje en la espalda.

Quiero morir en esta piel, la de la enamorada que te escribe cartas, aunque duermas a su lado, en la misma cama… quien te ama aunque te escondas, que te ama aunque sea nada más, esa piel escamosa.
Quiero morir en esta piel, que te has de comer como gusano.


- Ivonne Mancera

*Dedicado a ese hombre que me hace feliz desde hace tres años… cuando lo conocí.

El Lunático en junio, por Ivonne Mancera

“El papá”

Bailaba pisándole los pies,
me cargaba entre sus brazos
cuando me quedaba dormida…
y me sentía protegida.

“Es un súper héroe”, pensaba,
mientras abría el frasco de mayonesa,
mientras cambiaba el foco,
o componía la cabeza mutilada
de mi muñeca.

Me hacía una coleta bien chueca,
me dejaba comer lo que yo quisiera…
se sentaba a reírse y ver caricaturas conmigo,
cada mañana, de cada domingo.

“Es un súper héroe”, pensaba,
mientras armaba mis juguetes complicados,
mientras me explicaba la tarea,
mientras se inventaba cuentos
y canciones con rimas.

Y ahora…
A pesar de las peleas,
de las platicas donde no tenemos
las mismas ideas…
yo sigo pensando:
“Es un súper héroe”.


- Ivonne Mancera

*Dedicado a mi padre… un hombre de carrera larga.

El Lunático en junio, por Ivonne Mancera

“Un polvo”

*¿Qué será del mundo cuando mueran todos los escritores buenos y sólo quedemos los hijos de puta que no sabemos escribir?

*Y no puedo ser tan egoísta como para dejarle tu cabeza a los cuervos, pa’ que se la tragaran y se enfermen de la panza.
Mejor me la llevé para mi casa, y le daba besitos cada que la miraba.
Y debí haber sido egoísta, porque para la semana… ya apestaba.
Mira tú… que hasta asesinado me gustas pa’ compartir toda la vida. Le daré a tu cabeza un buen baño.

*Algunos periodistas son de izquierda porque tienen alma de poetas... les gustan las utopías.

- Ivonne Mancera

Rita Guerrero en Viaje Musical. Mayo. Por: Joel Eduardo Rico Vallejo

Santa Rita… que el rock te necesita
“Es muy grueso que te amen demasiado”

Era un miércoles de octubre, lo recuerdo, estaba en mi tercer cerveza, de repente en la televisión de la cantina donde nos encontrábamos, me enteraba de que una de las rockeras más representativas de México, le habían diagnosticado cáncer de mama. Sentí una punzada en el pecho.



Era un viernes de marzo, lo recuerdo, estaba en mi tercer cerveza, de repente en el twitter de una amiga con la que nos encontrábamos, me enteraba de que Rita Guerrero, había fallecido. Esa punzada se convirtió como en una bala de cañón, en mis ojos hubo algo que las personas presentes notaron, me preguntaron: ¿Te “agüitaste”? Mi respuesta fue: Sí.

Rita Guerrero, nacida en Guadalajara, Jalisco; desde niña fue conquistada por las artes; su padre, trompetista, fue quien forjo en ella sus bases musicales. Aunque éste falleció cuando ella tenía nueve años, ya había dejado algo marcado en quien después, sería una de las mejores voces que el rock en español ha conocido.

Su formación musical la inició en el taller infantil de Bellas Artes de la Universidad de Guadalajara, fue ahí, donde entró formalmente a estudiar piano. Pasando por su etapa de “rebeldía”, como ella misma lo reconoce, deja la escuela y tiempo después, con veinte años de edad, decide mudarse a la Ciudad de México.

Ya estando en la capital, ingresa al Centro Universitario de Teatro de la UNAM, donde estudió actuación; ya con una rebeldía más asentada, es parte de los movimientos estudiantiles de finales de los años ochenta. Fue en estas huelgas donde conoce a su primer agrupación musical: Los Psicotrópicos, grupo experimental de jazz que también se dedicaba a ofrecer conciertos de apoyo a los huelguistas universitarios.

Su carrera como actriz la lleva incluso a participar en una telenovela producida por Televisa donde realizaba un papel secundario, pero con la idea de que las telenovelas “encasillan a los actores”, decide trabajar de manera independiente como actriz y asistente de dirección en obras de teatro. En 1990 participa en el filme izquierdista dirigido por Alberto Cortés, llamado “Ciudad de Ciegos”, donde, ya siendo parte de Santa Sabina, se junta con Saúl Hernández y Sax de La Maldita Vecindad y musicalizan la película, creando una de las más grandes obras de arte del rock en México.

Luego de su paso por Los Psicotrópicos, agrupación conformada por Poncho Figueroa, Pablo Valero y Jacobo Leiberman, quien después dejara la banda y por este hecho deciden dar por terminado el proyecto. Fueron estos mismos músicos, y con la integración de Patricio Iglesias, quienes forman Santa Sabina, y aunque hubo un cambio constante de integrantes, al final se unen Alejandro Otaola y Julio Díaz, y fue hasta entonces que el sonido del grupo fue evolucionado y forjándose hasta llegar a lo que hoy conocemos de Santa Sabina.

Se puede decir que Santa Sabina fue el precursor de lo que es en verdad una banda independiente, pues se llegaron a comparar con grandes bandas de esa época, sin necesidad de una disquera o apoyo de las radio difusoras. A palabras de historiadores del Rock en español, Santa Sabina es “Una historia a parte”.

Después de quince años de carrera musical, en el año 2004 deciden separarse luego de un magno concierto en el Zócalo de la Ciudad de México. Para el 2008 se reúnen para el Festival Vive Latino, sin embargo, ese gusto duró poco y cada uno de los integrantes trabajó en proyectos personales.

Rita ingresa como directora del Coro del Claustro de sor Juana y fue estando aquí, donde el 20 de octubre de 2010, el mundo se enteró de la enfermedad de la cantante, un cáncer de mama conmocionó la escena musical en México, aunque desde enero de ese mismo año ella ya sabía de su padecimiento. Pasando por interminables y dolorosas quimioterapias, rigurosos y cansados trámites, y luego de no obtener resultados favorables, Rita Guerrero se decide por la homeopatía, hasta que, el 11 de marzo de 2011, se anuncia la muerte de esta guerrera.

Antes de su muerte y como muestra de solidaridad, se realizaron varias campañas de apoyo a la cantante, conciertos de beneficencia, donde los verdaderos rockeros mexicanos reconocieron la trayectoria de Rita y colaboraron en su apoyo, e incluso se abrió una cuenta bancaria para que la sociedad mexicana pudiera apoyarla en su lucha, sin embargo, simplemente esa batalla la perdió.
Rita falleció a los 46 años de edad siendo aún directora del Coro de Claustro de sor Juana, quienes en homenaje a ella, cambiaron su nombre a “Coro Virreinal Rita Guerrero”, y fue en este recinto donde fueron velados rus restos y donde cientos de seguidores abarrotaron las calles, esperando poder despedirse de Rita.

Me permito confesar que conocí a Rita, y en general a Santa Sabina, casualmente, aunque mi amor, como amante de la música (melómano me dicen algunas personas), fue inmediato, pasional y hasta corrosivo, a tal grado que nunca pensé lo fuerte que sería para mí el enterarme de su muerte, pues, siendo objetivos, es una persona con la cual nunca crucé palabra alguna, pero que seguro que, como a mí me pasó, ella cruzó palabras con todos nosotros. De King Crimson a Talking heads… de estos, a Adrian Below (Productor de “Símbolos”), de él a Santa Sabina, de “Santa” a Rita Guerrero.

Y en el colapso que me causa escribir esto, destapo mi tercer cerveza y doy el punto final.

Joel Eduardo Rico Vallejo

http://es.wikipedia.org/wiki/Santa_Sabina_(banda)
http://es.wikipedia.org/wiki/Rita_Guerrero
http://www.unafuente.com/12-03-2011/rita-guerrero-es-velada-en-el-claustro-de-sor-juana/
http://www.eluniversal.com.mx/notas/717761.html
http://www.cronica.com.mx/nota.php?id_nota=538937
http://www.oem.com.mx/esto/notas/n1823729.htm

La Utopía del Silencio. Mayo. Por: Gabrielle Vallejo M.

Historia

Triste destino de la mujer sobre el camino, muriendo en el recuerdo y soñando con el lejano ayer.
Triste destino de la casa vieja y muy abandonada a la tristeza, a la falta de su dueño, un hombre que partió.

Triste destino de la mesa de té, con sus tazas de porcelana, y un café que el hombre pidió pero después olvidó.

Triste destino de la alegría que mató el adiós, con los cantos de los pajarillos, y su belleza en flor, que se marchitó al desaparecer el ruiseñor.

Triste destino de los árboles de cerezo, y de su belleza en flor, que se marchita al partir la primavera y el dulce sol.

Triste destino de la mujer que espera, de sus vestimentas elegantes, de sus manos suaves, de su ilusión, del recuerdo del amor que no volvió.

Triste destino del viajero que nunca regresó, del gitano que se marchó, del camino que lo perdió, del sufrimiento que lo alejó.

Triste destino del amor de ojos tiernos que nació, de las risas desde su corazón, y del sufrimiento que padeció, y que en un recuerdo lo convirtió.


Gabrielle Vallejo Montaño.

La Utopía del Silencio. Mayo. Por: Gabrielle Vallejo M.

Perdí a un amigo…
y llegué tarde a trabajar

ERA UN PERRO PEQUEÑO de color gris, lanudo, entre chino y crespo, quizás cinco meses, dulce, fiel y diligente, como si tuviera una misión conmigo.
Crucé la gran avenida, él estaba parado en la esquina como esperando; pasé a su lado, lo miré de reojo y le sonreí, caminé rápidamente porque ya era tarde para el trabajo; al entrar al parque escuché un sonido a mi lado, aparte de mis botas contra el pavimento.
Un pequeño golpeteo de uñas en el piso me hizo voltear. Era el pequeño perro que me seguía muy de cerca.

Me detuve, se quedó quieto, lo miré y me miró, comencé la marcha y él se puso a mi lado. Continué caminando, yo lo miraba de reojo, me hacia feliz saberme acompañado, como si encontrara un gran tesoro, un apoyo para levantarme cada mañana.

Fantasee un poco, imaginé que podía ser quien lo domesticara, que a partir de ahora no sería otro perro vagabundo, sería mi perro greñudo.
Me imaginé dándole comida, paseándolo, poniéndole un nombre y caminando juntos, como ahora, pero en otros lugares.

Miré el reloj, era ya casi la hora de entrar, sólo faltaban diez minutos, o quizás un poco más.

Miré la calle, no venían autos, cruce rápidamente.
El perro lanudo, en su entusiasmo matutino, me había abandonado y caminó un gran tramo por delante, crucé la calle y seguí caminando; casi ya por doblar la esquina el perro volteó, se dio cuenta de mi ausencia.

Lo miré, en un arranque furtivo cruzó corriendo la calle de dos vías, de pronto, al llegar casi a donde me encontraba, un auto apareció y lo arrolló, el ruido del golpe de su cuerpo con el metal fue horrible; el sonido seco, y un chillido agudo después.

Salió de entre las llantas, corrió al otro extremo de la calle y otro coche lo arrollo, me quedé parado, impávido, con las piernas temblando y un frío aire en el cuerpo.

El perro pequeño y lanudo había muerto… los minutos que me quedaban se consumieron mientras yo miraba a aquella criatura sin poder moverme…

Perdí a un amigo… y llegué tarde… a trabajar…


Gabrielle Vallejo Montaño.

María Felíx en El Resplandor. Mayo. Por: Ivonne Mancera

María Félix
“Doña, pase usted”

“…he estado muy ocupada viviendo mi vida
y no he tenido tiempo de contarla "
- María Félix
(Para no contestar la pregunta espinosa de su edad)

Y que las mujeres somos fieras, que las mujeres somos vanidosas, altaneras, presumidas, rencorosas, celosas… cierto. Pero también somos cariñosas, trabajadoras, apasionadas, dulces, tiernas, entregadas.

“El peñón de las animas” fue el primer filme donde la preciosa e imponente María Félix se presentó ante el público, que terminó amándola y respetándola.
Sin embargo, fue en Álamos, Sonora, donde el 8 de Abril vio su primer cielo, hija de Bernardo Félix y Josefina Güereña.

Siendo una niña, se enseño a montar y a trabajar en el rancho de sus abuelos, haciendo tareas que se destinaban solamente a los hombres de la familia, dejando de lado los juegos para “mujeres” que le fascinaban a sus hermanas.

María comenzó a preferir a su hermano Pablo, de entre los once hermanos que tuvo. Pablo la ayudaba y enseñaba a realizar las tareas de campo, por lo que se convirtió en una figura respetable y querida para ella. Su madre notó esta relación y pidió a su padre, Bernardo, que mandaran a Pablo al colegio militar. María quedó destrozada por esta separación.

La soledad y el vacío que dejó su hermano Pablo se convirtió en un terrible y agudo dolor, cuando María se enteró de su muerte dentro del colegio, una perdida que la dejó marcada para siempre.
Conforme Félix fue creciendo, se convirtió en una mujer más y más bella, atractiva y que no pasaba desapercibida por su carácter fuerte y su personalidad brillante, muy distinta a las mujeres de ese tiempo.

Ya en la Universidad, fue propuesta por sus compañeros para ser reina de la institución. Con la victoria llegó el desfile en la carroza por las calles de la ciudad de Guadalajara, donde ahora vivía con su familia, convirtiéndose en un sueño hecho realidad para “La Félix”.

Para huir de las garras de la paternidad dictatorial de Bernardo Félix, María contrajo nupcias con Enrique Álvarez, terminando en un divorcio que dejó a La Doña con su primer y único hijo: Enrique Álvarez Félix.

A principios de los años cuarenta, y viviendo ya en la Ciudad de México, María Félix conoció a Fernando Palacios, quien le pidió hacer una prueba para una película. María probó casi como juego, pensando que lo único que Palacios quería era jugar con ella. Pero no, María comenzó a trabajar en cine y se convirtió en uno de los íconos más importantes de nuestra historia cinematográfica.

“La Doña”, llegó a filmar cuarenta y siete películas, donde compartió crédito y protagónicos con actores y actrices de la talla de Pedro Armendáriz, Arturo de Córdova, Jorge Negrete, Ignacio López Tarso y Emilio Fernández.

María era una mujer impresionante, que les robaba suspiros a todos los hombres, era la envidia de muchas mujeres, por su belleza, pero, también por su inteligencia y elegancia, tanto a la hora de actuar como cuando daba sus interesantísimas entrevistas, o cuando se presentaba a cualquier lugar.

Su voz profunda, y las palabras que se iban tejiendo alrededor de quien la escuchaba, embrujaban y maravillaban; tanto sus ideas revolucionarias, complejas e impactantes, como sus caprichos, berrinches y desplantes formaban parte del mito, del encanto de ser la gran María Félix.

Félix se casó en cuatro ocasiones, con personajes del espectáculo mexicano: el compositor Agustín Lara, el actor Jorge Negrete y Alex Berger, un banquero italiano con quien compartió su vida por dieciocho años. Después de la muerte de Berger, que deja entristecida a María, conoce a un pintor ruso con el cual nunca contrae nupcias pero con quien comparte la vida hasta la hora de partida, Antoine Tzapoff.

Durante su vida, recibió muchos homenajes y premios a su trayectoria, convirtiéndose en una de las actrices más reconocidas en el mundo, y en una Diva del cine nacional.

Sus personajes, dentro de las películas que protagonizo, marcaron un cambio dentro del estereotipo de mujer mexicana. Dio una voz poderosa y decidida en sus decisiones, personalidad que también se vio reflejada en la realidad. Concedió entrevista a Verónica Castro y Ricardo Rocha, que obtuvieron los ratings más altos, cuya duración fue de varios días e incluso, de una semana.

“La Doña” no se definía como feminista, pero logró ser un emblema para las mujeres que comenzaban a defender sus derechos, no atacando a los hombres sino mostrándoles que podían ser igual que ellos y crear una alianza que beneficiara a ambos.

La gran Diva de México partió el 8 de abril del 2002 en la Ciudad de México. Su ataúd fue expuesto en Bellas Artes durante 22 horas, después se le rindió un tributo en el Teatro Jorge Negrete, desde donde partió al Panteón Francés acompañada de los cantos de los acompañantes de La Doña con su canción favorita: “María bonita”, donde fueron depositados sus restos.

María Félix, mejor conocida como “La Doña”, se convirtió en un icono de la moda, un símbolo para la mujer mexicana y un personaje controversial y deslumbrante dentro de la historia del cine mexicano.

Doña, pase usted.

- Ivonne Mancera

http://www.laprensa-sandiego.org/archieve/april12-02/maria.htm
http://www.mariafelix.com.mx/
http://www.mariafelix.com.mx/vida.html

Letra Escarlata. Mayo. Por: María G. Barrón A.

El mar y el desierto

Entonces el tiempo se convirtió en arena de mi propio mar, la espiral interminable donde las ideas inconsecuentes, vanas, verdaderas y temiblemente bellas se confunden.

Y con los párpados cerrados, más no nublados, pretendiendo caminar a ciegas en un mundo de iluminados; desconfiando de todos, le digo adiós al olvido.

Con el mañana en la orilla del abismo y el hoy en el pasado, en el exilio, la irremediable angustia no me abandona.

Arrancándome los espacios vacíos, intercambiándolos por juramentos lejanos, ajenos, ese mar se convirtió en desierto.


María G. Barrón A.

************************************************

Reencuentro

Camino para arribar a otro lado,
un lugar real o imaginario,
sin cuestionar por qué,
llego y sin entenderlo me marcho.

Tan sólo estoy en este mundo de paso,
mundo fatigado,
asfixiado en su perfume agrio.

Me entretengo con un rompecabezas,
uniendo las piezas
en una interminable sucesión.
Alguna vez creí,
“Que lo bello era lo bueno,
y lo bueno verdadero”;
y mandé lo demás a los infiernos.

No. El que así lo crea,
que no me llame a mí poeta,
que sepa que soy otro,
y no éste que escribe.

Ya no estoy cómodamente callado,
he perdido la costumbre,
de quedarme quieto;
soy como los perros,
“los perros románticos”.

Desde ese otro lugar,
en el que ahora me encuentro,
dedico un adiós para el final,
y un suspiro al supuesto enamorado.


María G. Barrón A.

**************************************

Insistente

No sé si vuelvan los tiempos buenos,
y estos, que no son del todo malos,
puedan irse a jugar el memorama de la vida.

Pero hoy voy a respirar aire de libertad,
para no morir entre mandatos.
Excreciones dictatoriales,
o mediocres actos de vandalismo.

Por las noches, supuestamente,
juro no volver a proclamar,
no ser dueño ni esclavo.

Esta es la plegaría,
de la que se sostienen mis dos manos,
entre las angustias del pasado,
y los augurios del futuro aproximado.

Y yo sobrevivo:
otra vez de rodillas,
otra vez desconsolado.

María G. Barrón A.

Los ladrillos en el muro. Mayo

Dulce compañía.

Escribo frenéticamente,
viendo las horas pasar,
nada ya puedo cambiar,
pero sí empezar.

Una fresca memoria resiste a olvidar,
el retrato aún yace fresco,
de tiempo atrás, aunque parece ayer.

Dulce compañía, incita a la llamada,
un viajero sin rumbo,
la casa, tú casa,
mi casa, el sueño.

No pretendas volver,
si no sabes por qué,
ayer ya no es hoy, mañana tal vez,
sólo…

Regresa ésta vez,
sólo si vas a enloquecer,
enloquecer, con los dos,
y con dos minutos,
para volver a reír.


César Da Mota.

Los ladrillos en el muro. Mayo

ELLA ESTABA ROTA

Ella estaba rota en realidad, y aparentaba que no lo sabía; yo estudiaba en la facultad de filosofía y ella en la de arquitectura. Supe de su estado fragmentario desde el primer día en que la vi andando cabizbaja por uno de los pasillos de la universidad; a partir de tal instante no pude olvidar su rostro cual reflejaba ante mis ojos la ruptura, por que uno suele darse cuenta a quién se la ha caído el alma en la acera y se le ha hecho pedazos, no quedando mas que levantarlos e intentar volver a colocarlos lo más cerca de donde late la esencia que nos permite dormir y despertar al día siguiente; sin embargo nada suele ser igual.

A la fémina rota le veía muy a menudo, y cuando me percaté de tal constancia era por el hecho de verle a diario en la cafetería, ella ahí, siempre acompañada de una taza de café y un cigarrillo, cual por lo regular era seguido por otros cuatro más. Siempre despertó en mí, bastante curiosidad, pero nunca pude acercarme lo suficiente, nunca pude explicarme porqué, la timidez nunca fue una característica mía, más había algo que parecía una barrera, sentía que algo estaba roto y ello me detenía.

Hay cosas que uno jamás terminará de comprender, y una de ellas fue el hecho de que no pude contener esa extraña necesidad por verla, aunque fuese a la distancia; las once treinta de la mañana y ella estaba siempre en la misma mesa de la cafetería, dando pausados sorbos a su taza humeante mientras se acorazaba en una nube de cigarrillos, por mi parte no me importaba faltar a mis clases para estar a esa hora, de la misma manera bebiendo café, abrumado por la distancia, aturdido por las pláticas banales de decenas de personajes que atiborraban aquel espacio de la universidad.

A pesar del alboroto constante de las mesas, las sillas, los platos, los ceniceros y demás, parecía en cierto momento, que la vaciedad nos conectaba a ella y a mí. Ella se percataba de mi presencia, al parecer no le incomodaba, tal vez me veía como a uno de tantos que estaba ahí, sólo para escapar de las aulas. Con el pasar de los días no tuve más que admitir que era ella demasiado atrayente para mí, a pesar de su tristeza, a pesar de su soledad, a pesar de la ruptura que yo podía admirar en su persona; era la mujer que yo había perseguido en mis sueños, era a quien le había dedicado mis escritos antes de conocerla de manera tangible. Por casualidad supe su nombre, Luisa, y el mismo tuvo eco en mi cabeza durante bastante tiempo.

Las cosas, sentí, se me estaban saliendo de control, no podía seguir atormentándome sin siquiera estar seguro si para ella yo existía, de tal manera un día planeé esperarla al final de sus clases, la esperé en la calle, me sudaban las manos, fumaba un cigarro e intentaba calmar mi ansiedad dando ligeros golpes con mi zapato izquierdo al suelo. Ella por fin salió, pero justo había dado unos cuantos pasos cuando un tipo muy blanco, alto y bien parecido la interceptó, Luisa lo abrazó pero él la apartó de sí bruscamente, le dio un tirón del brazo, comenzaron a andar mientras el sujeto le gritaba, ella sólo asentía con la cabeza, creí a lo lejos verle llorar. Esta vez no tomé el metro para regresar a casa, caminé perdiéndome en la enormidad y soledad de la gran urbe repleta de almas que iban y venían.


No importándome lo ocurrido, al día siguiente estuve a la misma hora en la cafetería, pero la mujer rota nunca llegó. Esa tarde llegué a casa y comencé a sentir que algo se rompía también dentro de mi ser. Un día más, no perdí la fe, mismo lugar, mismo café y mismo cenicero sucio frente a mí; un poco tarde pero entró al fin Luisa a la cafetería, esta vez no se sentó en la misma mesa, buscó otra dándome la espalda, intuí que algo no estaba nada bien; guardé luto por espacio de veinte minutos, me incorporé de mi asiento y con todo ánimo me dirigí hasta su lugar para pedirle un cigarrillo, a lo que ella respondió a penas audible: -¡no tengo!-, dichas palabras no me dolieron, lo que me dañó fue ver su rostro golpeado que fungía enmarcando a resonancia extrema un ojo totalmente morado; se agachó, comprendí que era ilógico y estúpido preguntar si estaba bien. Salí a paso lento del lugar aquel que a pesar de su algarabía se me antojaba salvajemente silente.


Aquel día volví a regresar andando a casa, el caminar se había vuelto una terapia para mí, mientras caminaba podía conversar conmigo mismo y pensé en tales circunstancias, por qué Luisa estaba rota, si acaso esa era la razón, maldije al mundo mientras me interrogaba sobre las circunstancias que uno jamás podrá comprender, mientras, nunca escuché unos pasos tras de mí que apresuradamente me hacían compañía, volteé para encontrarme con el rostro gris por dentro y moreteado por fuera de la fémina rota. -¿Porqué me sigues siempre?- Me cuestionó, no supe que decir, seguí caminando, ella a mi lado y junto a nosotros un silencio que traduje como un grito de auxilio por parte de ella. -¿Cómo le permites…?- No pude culminar mi interrogación pues me lo impidió, comenzó a llorar, nos sentamos a las afueras de una muda puerta, los transeúntes simplemente nos vadeaban sin darnos importancia, cada uno de ellos reflejaba tanta indiferencia al seguramente cargar sus propias maletas llenas con sus propios problemas. Luisa no podía parar el llanto, en medio del mismo me dijo que aquello sobre lo que fui testigo aquel día no era nada, me habló sobre José Adrián, su novio o verdugo, no sabía en realidad que era, pero me dijo que lo amaba a pesar de sus gritos, de sus golpes salvajes que comenzaban en su rostro, después en el estómago para doblarla, sofocarla y una vez en el suelo propinarle una tanda de patadas; obviamente no se limitaba a los golpes físicos pues también tenía que soportar los que le propinaba en el alma: sus infidelidades, humillaciones y reproches.


Cuando creyó ella descargar todo lo que tenía que expeler, limpió sus ojos, se puso de pie, me pido disculpas dando media vuelta; por un par de segundos lo dudé, pero sabía que ya no podía callar, prácticamente salté alcanzando su hombro, ella giró, le dije que yo la amaba, quería ayudarla. Ella contestó que estaba rota, que yo nada podía hacer para unir los pedazos. Se marchó perdiéndose entre la gente, yo permanecí inmóvil hasta que la perdí de vista entre la multitud, el smog y mi rabia.

Esa noche no pude dormir, tenía que hacer algo o terminaría por romperme yo también. Al siguiente día no quise ir a la cafetería, me sentía muy mal, al salir de clases me dirigí firmemente hacia la puerta de salida, salí corriendo, ahí estaba Luisa y José Adrián, a media banqueta discutiendo, pasé por un lado de él, casi rocé su brazo con el mío, me llené de impotencia, apresuré mi paso, alcancé a escuchar como él subía su tono de voz, continué andando, deseaba alejarme lo más rápido de ahí, mi corazón latía tan fuerte que creí me ensordecería, los ojos se me inundaron de lágrimas, contuve el llanto, avancé tan sólo cinco cuadras cuando me sacó del trance el ulular de una ambulancia, cual me encontró en sentido contrario a mi andar, me detuve, pensé en Luisa, intuí que algo le había ocurrido, no vacilé, regresé corriendo lo más rápido que pude, pensaba en ella, sólo en ella, me aproximé a unos metros sobre la entrada de la universidad y pude ver que hasta ahí había parado su curso la ambulancia, había un tumulto, la gente se amotinaba, aun no alcanzaba a ver qué ocurría exactamente, me aproximé aun más, por fin vi un taxi sobre la acera, según la gente, había atropellado a una persona quitándole la vida, me acerqué, como pude me abrí paso entre los curiosos, mientras murmuraba el nombre de Lisa llegué al primer plano, un enorme charco de sangre relucía y marcaba una trayectoria que culminaba en la rejilla de una alcantarilla, el cadáver yacía expuesto boca arriba, y yo no podía dar crédito a lo que veía: era yo, ahí silente, tendido sobre el asfalto sin vida, a final de cuentas estaba roto como algún día lo predije; Luisa estaba junto al taxi y lloraba admirando mis restos, José Adrián dio un fuerte jalón a su cabello, y preguntó: -¿lo conoces?-. Ella simplemente lo negó, y a empujones él la retiro del lugar.


Me subieron a una camilla, yo ya no sentía absolutamente nada, mi sangre continuaba fugándose por la alcantarilla, mi alma le acompañó, sólo comprendí por último que ella, solamente ella, fue quien decidió romperse para el resto de su vida.


Jesús Brilanti T.

Los ladrillos en el muro. Mayo

Todos tenemos un sueño

Siempre existe un sueño que alimenta el afán de conseguirlo. Intentamos una, quizá dos, a veces tres, hasta cuatro veces alcanzar ese sueño.

Pero, un día, los pies nos clavan en la realidad y nos damos cuenta que quizá siempre será un sueño. Y ahí se queda, como algo bonito, inalcanzable y, seguimos adelante.
Damos millones de pasos al frente, deseando no mirar atrás, mientras deseando que no sea necesario, pero las ganas de alcanzar ese sueño se quedan escondidas en algún rincón de nuestra cabeza revuelta.

Inconscientemente, sin que quieras aceptarlo, vives para alcanzar ese sueño. Se va convirtiendo en una persecución, un juego en el que no sabes qué es realidad, pero nada pierdes con soñar.

Pero, ¿qué pasa cuando el sueño te alcanza? Cuando el sueño decide jugar a perseguirte, cuando decide ser él quien te busca. Sólo le bastó una mínima muestra de atención de tu parte, para volver a mirarte. Y esa chispa enciende al sueño, para morderte las ropas y decirte “¡Mírame!, ¡estoy aquí para ti! ¡Hazme realidad!”.

Sin embargo, el sueño está idealizado en tu cabeza, como eso… un sueño. Por más señales de vida que te da, no te convences de que sea algo real. Y se sienta a tu lado, platica contigo. Le dices que pensaste que no voltearía a verte. Estira su brazo, te pide que lo toques para que veas que es real. Que ahora sí es real.

Lo tocas. ¡Vaya! ¡Sí es real! Está ahí para ti, para que lo alcances, lo toques, lo respires, lo sientas, lo veas y lo saborees. En ese momento, no te importa aceptar que jamás murieron las ganas de alcanzar ese sueño pero, aun así, sigues sin creer que esto sea realidad.

Un día, te incorporas después de una larga noche de insomnio, pensando que tu sueño está al alcance de tus manos, apuestas todas las canicas porque ese sueño, por fin, se materializará.

Tristemente, el sueño es juguetón, sin más… se aleja de ti. Después de intentarlo varias veces, de parar esos intentos… te arriesgas a tratar, creyendo que está a milímetros de alcanzarlo. Y el sueño despega, se va, se aleja, te dice que no, que se quedará en sueño y que, sólo mientras duermas, será realidad efímera.

¿Por qué lo haces sueño? Te había aceptado como sueño, luego vienes y me dejas saborear las mieles de una posible realidad y, ahora, simplemente te vas.
Todos tenemos un sueño. Sueño con alcanzar lo que una vez creí soñar que se volvía realidad. Ese es mi sueño.


- JA Spinetti

*Para mi sueño que gusta de un rico gansito y un sabroso café del Oxxo.

Los ladrillos en el muro. Mayo

La espera que se va

Después de prepararte el amor, hicimos el desayuno. El Tulipán casi azul esperó tu mirada para marchitarse, mas el amor que hicimos no pudo esperar hasta octubre. Pero noviembre pasó a diciembre, y enero trajo consigo el febrero; marzo no existió, pero en abril habrá tulipanes esperando tu mirada.

Después de hacer la guerra, preparamos el amor, y mayo y junio vendrán mejor, mas julio siempre será encantador. Y yo robándole un mes a tu calendario, habrá otros once meses para esperarte, para esperar tu mirada y así, poder marchitarme

Joel Eduardo Rico Vallejo

***************************************

Abandonada en la oscuridad

Noche profunda…
noche azul que a lo lejos fondea
y tiñe el lejano horizonte…
Mientras yo,
derramo lagrimas de plata,
esperando tu regreso…

Sumergida en sueños eternos,
alojada en noches interminables…
Envuelta en plegarias misericordiosas,
rogando al cielo que vuelvas
a los brazos que jamás debiste abandonar…

- Adi

****************************************************

Promesa Ju

Empezar a olvidar. Si, lo he pensado mucho estas últimas noches, pero el sólo hecho de imaginarlo me causa demasiado dolor, me invade un pesar que me deja debilitado, aún antes de comenzar a hacer algo.

Sin embargo es algo que tengo, que debo de hacer, por mí, por ti…

¡Olvidarte! Ah… Vaya tormento es eso, sabes por qué, por una simple razón… Te quiero, eres una persona muy importante y especial para mí, lo sabes. Pero temo que tengo que alejarme.

Tú me dijiste: “Ya terminemos con esto, olvida que nos conocimos, es lo mejor para ambos”.
Sabes, jamás imagine que en tu pecho aguardases tanto dolor; lo peor de todo es, que es un dolor causado por mis estupideces, me he cerrado yo mismo las puertas a tu corazón.

Sólo te pido algún día me perdones, créeme, no busqué lastimarte. Prometí protegerte, y aunque me destroce esto, eso me incluye a mí mismo, aunque la vida se me vaya en ello, debo alejarme de vos.

Te lo prometo Ju.

N_e_k_o_y

Leyendo por ahi. Mayo. Por: Gabrielle Vallejo Montaño

“Inquieta compañía”

El otro día me encontraba muy frustrada en mi trabajo, era ya tarde, la hora de la comida había pasado y no podía salir a satisfacer mi hambre; después de terminar mi papeleo y darme cuenta que estaba totalmente sola y sin nada qué hacer, me sentí muy desmotivada.

Empecé a jugar con el menú de mi computadora y con los archivos que ahí guardaban y, de pronto, entre todos esos papelejos burocráticos y legales, estaba ese maravilloso libro que alguien descargo. Ni tarda ni perezosa comencé a leerlo sin muchas expectativas pero, al cabo de tres páginas, estaba encantada con su lenguaje y narración tan vivida, como si a través de mi monitor pudiera ver al personaje.

Y qué mejor mes que Abril para hablar de un libro tan interesante como lo es “Inquieta compañía” del escritor mexicano Carlos Fuentes.

Con el paso de los años y entre más viejo es uno, menos cree, menos sueña, sin embargo, los temores, el miedo a lo desconocido y la frustración se anidan en un lugar oscuro de nuestro corazón, hasta que un día por arte de magia o mera casualidad, brotan de ese rincón abandonado y cambian toda nuestra perspectiva del mundo “real”.

De eso trata este libro, donde Carlos Fuentes nos acerca a los temores de la niñez, como las brujas, los fantasmas, los ángeles y las maldiciones, empatadas con los temores de una mente de adulto como lo es el amor no correspondido, la tortura, la pobreza, la perdida de los seres amados y el miedo a perder la libertad.

En este libro, Fuentes nos narra seis historias inquietantes, que desde el inicio te atrapan por su sencilla pero realista descripción del entorno del personaje y esa peculiar situación en la que el personaje se encuentra inmerso, sin dejar cabos sueltos, te arrastra por un laberinto de fantasías, que de ser bien observadas, comprobarás que no son tan falsas.

El tema central del libro nos lleva por los caminos de una muerte cercana y misteriosa, acompañada por toques singulares de locura, donde terroríficamente aborda el tema épico de asegurarte que lo que deseas es en verdad lo que quieres.

Los cuentos cortos que componen el libro son: «El amante del teatro», «La gata de mi madre», «La buena compañía», «Calixta Brand», «La bella durmiente» y «Vlad», todos exquisitamente narrados en su mayoría en el contexto actual de un mexicano.

Este libro resulta muy rico porque, ¿a quién no le ha llegado un amor inesperado al que uno aferra los últimos suspiros de un día a día triste, sin otra ilusión mas que la de regresar a casa, para encontrarse solo, o quién no ha sentido la fuerza materna ejercida desde la única premura de que lo que la madre desea es lo que se hace, o la del amor tan incondicional que se marchita transformándose en un ajuste de cuentas despiadado.

Unas letras que reflejan miedos muy al estilo latinoamericanos, porque como dice Fuentes (página 268): “el hombre siempre está solo, porque cada uno está auto-creándose mentalmente, y por eso no se dicen nada, no se dirigen la palabra, porque el secreto del mundo es que está inacabado”.

- Quizás como el vampiro, DIOS es un ser nocturno y misterioso que no acaba de manifestarse, o de entenderse a sí mismo y por eso nos necesita. VIVIR PARA QUE DIOS NO MUERA”



Gabrielle Vallejo Montaño

El Lunático, Mayo. Por Ivonne Mancera

“En el mar la vida es más sabrosa”

Caricias de pescado,
un beso por aquí…
un beso por allá.
Te doy un lengüetazo.

Caricias de pescado.
Mis ojitos saltones se cierran con tus canciones;
labios gruesos,
te voy a llenar de besos.

Caricias de pescado,
tu piel morena,
que sabe a arena;
tu silencio amoratado.

Caricias de pescado,
aletitas doradas,
un poquito de sal,
y tu esqueleto para almorzar.

Caricias de pescado,
besa mi vientre,
provoca un colapso…
háblame entre dientes.

Caricias de pescado,
amor al atardecer,
una pecerita,
y mi corazón envuelto en papel.


- Ivonne Mancera



********************************

“Canción para una cuna pobre”

Semillita querida,
te tengo que podar;
todavía hay muchas espinas,
y no hay tierrita pa´ trabajar.

Semillita querida,
te tengo que desenterrar;
porque hay mucho agua, pero,
con tanta,
te me vas a ahogar.

Semillita querida,
no hay sombra para reposar, y,
nosotros te queremos,
pero el sol te quiere requemar.

La tierra te llama,
te quiere arrullar, pero,
no hay con qué acunarte,
y la luz del día se te niega ya.

Perdónanos pequeño,
te tenemos que cortar.

Semillita querida,
te doy un beso de madre, y,
te guardo en mi bolsita junto a mis entrañas,
que se quedan atolondradas.

Semillita,
te hará bien esperar.

- Ivonne Mancera

Koko Taylor en Viaje Musical, Marzo 2011

Koko Taylor

El blues de la Reina

Willie Dixon, es considerado uno de los productores más exitosos de mercado musical; se le reconoce por trabajos con Chuck Berry, Muddy Waters, Led Zepellin, entre muchos otros, pero también, es el descubridor de Cora Walton, mejor conocida como Koko Taylor (apodada así por su adicción al chocolate). De voz “áspera” pero inconfundible, debido a sus influencias de la música gospel y por supuesto del blues. Nacida en el pueblo de Shelby en Memphis, Tenessee el 28 de septiembre de 1928, su primera incursión en la música fue con sus hermanos y a base de instrumentos totalmente caseros.

Ya en 1952, debido al trabajo de camionero de su pareja (quien después sería su esposo) se mudaron a Chicago, donde además de trabajar en la limpieza doméstica, comenzó a cantar en los bares locales junto con las mejores bandas de la ciudad, hasta que los rumores llegaron al arreglista y compositor Willie Dixon, quien escéptico fue a escucharla y se sorprendió tanto que esa misma noche le propuso firmar un contrato, el cual, sin pensarlo, fue firmado, grabando algunos sencillos. Posteriormente firmó con la compañía Cheese Records donde grabó el cover de Howllin’ Wolf (compuesto por Dixon) siendo partícipe en la guitarra Little Walter y que fue uno de sus más grandes éxitos: Wang dang doodle, con el cual, en el año de 1965 tuvieron millones de ventas.

Después de una larga gira entre los años 1960 y 1970, ya era más popular, llegando al gusto de más gente, lo cual hizo que Aligator Records se acercara a ella en 1975, donde grabó nueve álbumes, de los cuales ocho fueron nominados a los premios Grammys, ganando, además, veinticuatro premios de la música blues, lo cual nadie había logrado.

En 1994 inauguró un club de blues y luego de cinco años de éxito, en 1989 sufrió un accidente automovilístico que la dejó fuera de los escenarios y meses después tuvo que cerrar su negocio. Después de su recuperación tuvo noventa presentaciones para luego aparecer en la película Blues Brothers en el año de 2000 al lado de B. B. King y Eric Clapton, entre muchos otros músicos de blues.

Además de ser considerada la Reina del blues y una de las mejores cantantes de la música “negra”, fue influencia de grandes mujeres como, las también guitarristas de R&B Bonnie Raitt y Shannon Curfman; las cantantes de soul Shemekia Copeland y Susan Tedeschi e incluso de la cantante de Rock and roll y blues Janis Joplin, quien nunca ocultó su admiración por Taylor. Koko es considerada como la versión moderna de cantantes como “La emperatriz del blues” Bessie Smith y de la guitarrista y cantante Memphis Minnie.

Lamentablemente el éxito de Koko Taylor no sólo fue respecto a su fama y su carrera musical, si no también, y obviamente, llegó hasta sus bolsillos y debido a que fueron enormes sus ganancias, tuvo que delegar ciertas labores fiscales a su gente de confianza y de ahí se ocasionaron malos manejos, terminó por deberle más de cuatrocientos mil dólares de impuestos al Servicio de Impuestos Internos de los Estados Unidos de Norteamérica.

El 7 de mayo de 2009 se presentó en la entrega de los Blues Music Awards, junto con B. B. King, Curtis Salgado, Albert Castiglia, Robert Rogers, Michael Burks, entre otros; y hasta esa noche nadie se imaginaba que sería la última vez que este mundo escucharía su potente voz. El 19 de mayo de 2009 fue operada de emergencia debido a un sangrado gastrointestinal, cirugía que tuvo complicaciones posteriores causando su muerte el 3 de junio del mismo año de 2009. De entre varios premios que recibió, como el Grammy al mejor álbum de blues tradicional en 1985, el Howin´Wolf en 1996, y el record de los ya mencionados veinticuatro Blues Music Awards, fue añadida al salón de la fama del blues en 1997.

Koko Taylor, La Reina del blues, que nos enseñó a cantar el blues con esa voz llena de pasión, rabia y mucho corazón; pues ¿Quién no se ha topado con una Ernestine en su camino?

I'm a woman, I'm a ball of fire,
i'm a woman, I can make love to a crocodile,
i'm a woman, I can sing the blues,
i'm a woman, I can change old to new.

- Joel Eduardo Rico Vallejo

Bibliografía:

http://es.wikipedia.org/wiki/Koko_Taylor

http://www.taringa.net/posts/musica/3696694/Koko-Taylor---Queen-Of-The-Blues-_Megapost-Homenaje_.html

http://www.taringa.net/posts/musica/2691008/Koko-Taylor--fallecio--la-reina-del-blues.html

http://es.wikipedia.org/wiki/Blues_Brothers_2000

La Utopía del Silencio, Marzo 2011

El cielo de París

No importa dónde te encuentre mi amor, siempre tendremos este nuestro amor. Cuando te sientes perdido, y te sientas muy confundido, recuerda el cielo de París y cada tarde que vivimos sobre él.

Las tardes de flores por el parque con ese cielo de París, con el amor en el ambiente como un perfume suave, con el arte a nuestros pies y la felicidad en el corazón pobre.

Los años que pasamos bajo el cielo de parís fueron los mejores años de nuestra dulce juventud, pero no fueron los últimos. Cuando regresemos, el cielo de París nos estará esperando, entonces, seremos inmensamente felices bajo ese cielo que sabe que nos amamos; bajo ese cielo que protege a los amantes muy enamorados.

Cuando regresemos al cielo de París tu y yo, mi amor, seremos de nuevo felices, de nuevo unidos, de nuevo una pareja destinada al amor de una sola mujer, al amor de un solo hombre, a nuestro mundo secreto bajo el cielo de París.

Gabrielle Vallejo Montaño.

For my Little Prince…Remember this years and our adventures together… always in your heart

*******************************************************

Sólo ahí adentro

Sólo en el silencio de mi alma puedo cantar, puedo preguntar si soy una ilusión; sin preguntarte a ti monsieur… ¿Qué soy para ti?

Sólo en el silencio de mi alma puedo ser celestial y decidir el final de mi sufrimiento, que me acompaña en el sueño y en la desesperación del vivir.

Sólo en el silencio de mi alma puedo encontrar esperanza, puedo soñar con el futuro y con una mañana en un verde prado.

Sólo en el silencio de mi alma puedo mirar por mi ventana, y comenzar a ver la vida por vez primera, con sus detalles y sus finales, y sin que ella me vea a mí.

Qué bello es vivir en el silencio de mi alma, sin ningún muro que me encarcele, sin ninguna barrera o distancia. Tan sólo la libertad de sentirme pura y echando a volar mis alas.

Sólo en el silencio de mi alma puedo demostrar fragilidad, porque no existe nada más, no existe nadie más, tan sólo mi esencia que se transfigura en muchos colores, en muchos sabores y en nada… como yo lo he soñado…

La libertad es la esencia del ser, y el ser es la esencia de la verdadera libertad, la plena, la intensa, la maravillosa… es también la paz..

Gabrielle Vallejo Montaño.