Junio 2011, 3er aniversario

Cuando uno crece comienza a preguntarse qué es lo que está haciendo, si lo que hace está bien o está mal, a dónde nos llevan esas decisiones y sobre todo, si estamos a gusto con ellas.

La motivación llega con los resultados. El Muro cumple este mes de Junio de 2011 su tercer aniversario, y nos sentimos sumamente contentas de poder decir que, cada edición es un espejo de nuestros deseos y de nuestros corazones. Cada hoja es fiel a nosotras mismas.

A lo largo de estos tres años hemos enfrentado retos de verdad importantes, también disfrutamos de nuestros triunfos, pero, lo más delicioso es poder conocer y compartir este espacio con gente tan apasionada como nosotras.

Nuestros lectores y colaboradores alimentan a esta publicación y a sus humildes soñadoras que siempre buscan hacer lo mejor para ustedes.

En esta ocasión, no solamente presentamos nuestra fabulosa portada de “gala”, elaborada artesanalmente por las soñadoras y nuestros diseñadores, también nos permitimos presentar, en esta primer hoja, una verdad muy especial… la verdad de ser escritores y seres humanos… en boca de uno de nuestros colaboradores:

Reflexión Primera:
No sé si mis versos formen un poema, y si realmente mis poemas tengan poesía. Yo le escribo al amor en cualquiera de las formas concebidas por el Hombre. Le escribo a la mujer en su grandeza cósmica, madre de todo ser pensante sobre La Tierra.

Escribo para mitigar la cruda antipatía a la vida, y recuperar la luz del sol en mis ojos. Escribo porque para mí, no hay mejor manera de aprender a llorar de alegría.


- Daniel Cadena B.

Soñadoras, colaboradores, lectores… amigos… Muchas gracias por todo el apoyo, desde el fondo de nuestros corazones.

Bienvenidos a El Muro, con tres añitos!!

Sinceramente:
Ivonne Mancera
Directora Editorial

domingo, 23 de mayo de 2010

El Resplandor. Por Ivonne B. Mancera

Pita Amor
“Poetisa provocadora


“Soy vanidosa, déspota, blasfema;
soberbia, altiva, ingrata, desdeñosa,
pero conservo aun la tez de rosa.
La lumbre del infierno
a mi me quema.
Es de cristal cortado mi sistema…”
(Fragmento de “Letanía de mis defectos”)

Si la poesía mexicana tuvo una escritora atrevida, irreverente y carismática, esa fue Guadalupe Teresa Amor Schmidtlein.
El 30 de mayo de 1918 en la Ciudad de México, Guadalupe Amor (mejor conocida como Pita Amor) llego al mundo para traernos una de las voces más retadoras y revolucionarias de la historia literaria.

Pita se destaco desde pequeña por su carácter distinto a las mujeres mexicanas, por su capacidad para llamar la atención de la gente que la rodeaba… también capaz de hacer perder la paciencia hasta a su propia madre.
Le gustaba cantar para su familia y amigos, pero su voz chirriante la confino a la cocina, donde las muchachas de servicio se divertían con las canciones que entonaba y sus ocurrencias fantásticas.

Su carácter difícil e insoportable, para algunas personas, fue obligándola a buscar la soledad.

Durante su infancia estuvo rodeada de lujos debido a la riqueza de sus padres, Emmanuel Amor Subervielle y Carolina Schmidtlein García-Teruel, pero en la adolescencia sufrió la perdida de esas riquezas.

A Pita poco le afecto este cambio económico, sus intereses estaban por encima de lo material… si Amor vestía con escotes, capas y mantones era para decorar con dramatismo su personalidad, su presencia en cualquier lugar.

Pita Amor entro al mundo artístico de México como una mujer estrafalaria y excéntrica, una artista con una sensibilidad expuesta y una seguridad intimidante.
Su belleza no era solamente interna, Guadalupe era una mujer hermosa por fuera, lo que la llevo a figurar como modelo de grandes pintores y muralistas, entre ellos Juan Soriano y Diego Rivera.

Cada gramo de la personalidad de Amor comenzó a verse reflejada en su talento como poetisa. Sus intereses artísticos se encontraban en temas como Dios, la soledad, el análisis de lo cotidiano, la muerte… se dejaba escribir para reflejar la nada, lo que no parece interesante para los demás.

La “undécima musa” no podía separar la mujer intrépida que era, de su papel como escritora; cada uno de sus versos es directo, se clavan en la garganta de la audiencia… era aun más rico poder verla interpretando sus poemas, sus versos agudos, críticos, analíticos pero, sobre todo, naturales.

Como siempre… Pita no podía ignorar su capacidad magnética para que la amaran… y para que la odiaran. Mucha de su poesía gira alrededor de si misma, de su vida, de sus pasiones… de su ser.
Sus camaradas del medio artístico no pudieron evitar quedar cautivados por su personalidad, por lo que se relaciono con grandes literatos.

Guadalupe Amor gustaba de los detalles minúsculos de la vida. Adoraba caminar por Paseo de la Reforma, en la Ciudad de México, diciendo que era la “reina de la noche”.
Pita era una mujer ególatra y ensimismada por lo cual, cuando a sus 38 años tuvo un hijo, no se sintió movida a ser madre. Lo dio en custodia a su hermana Carito (fundadora de la Galería de Arte Mexicano).

Su hijo Manuel (de un año y algunos meses) muere ahogado en una pileta, lo que marco una cicatriz profunda y supurante en la vida de Guadalupe, llevándola a una depresión aguda donde nadie podía hablar con ella, ni consolarla. Pita se retiro y dejo de ser la mujer atenta a su físico y a la manera en cómo el mundo la miraba.

Pero éste cambio fue sólo externo porque, cuando Amor regresa al mundo artístico se le nota insolente y estable, retadora y soberbia. La poetisa mexicana no cambio, simplemente eligió curar sus heridas sola y guardar el luto que necesitaba para si misma.
Se divertía declamando sus versos en voz alta y también gritando los poemas de Sor Juana Inés, quien fue una de sus grandes influencias. Se ponía una gran rosa en la cabeza, tomaba su bastón y salía a caminar por la Zona Rosa de la inmensa ciudad de México, dejando una huella imborrable para todo aquel que la veía.
Pita Amor fue una poetisa que dejo una marca profunda en la literatura mexicana, no sólo por la fluorescencia de su carácter y las anécdotas que la rodean, también por la poesía intempestiva, fuerte, directa y aguda que nos heredo, por los temas metafísicos y biográficos que la dejaron en la historia literaria de la humanidad.
Sus letras y su vida la convirtieron en la mujer atractiva y mágica que fue, y en la maravillosa poeta provocadora: Pita Amor, “la reina de la noche”.


“Soy ególatra, fría, tumultuosa,
me quiebro frágil como mariposa.
Yo misma he construido mi anatema.
Soy perversa, malvada, vengativa.
Es prestada mi sangre y fugitiva.
Mis pensamientos son muy taciturnos.
Mis sueños de pecado son nocturnos.
Soy histérica, loca, desquiciada;
pero a la eternidad ya sentenciada”.




- Ivonne B. Mancera

Sala Oscura. Por Gabrielle Vallejo M.


Persépolis… y lo que yo pienso.


Hace algún tiempo un amigo mío me presto una película maravillosa, la cual él estaba seguro que me iba a fascinar; dicho y hecho, ésta película me fascino y culmino en mí el gusto por las películas animadas y, más aún, el cine extranjero de habla no hispana.

Esta película es de animación, y está basada en la novela homónima de Marjane Satrapi.

La película está llena del ingenio y trabajo de muchos creativos que trabajaron siete días a la semana, por más de dos años, en lo que ellos y yo, llamarían una obra de arte y de vida.

Ya que muchas veces no sabemos cómo trasladar las vivencias de una época, de una historia, de un país y de una simple persona, que deja de ser simple para convertirse en un puntito luminoso que nos deja conocer más allá de lo que nos dice la historia y los que les gusta contar por conveniencia.

De eso se trata esta historia, de cómo podemos ser lo que nos dicen que seamos, o seguir buscando más allá de nuestros límites aún que esto parezca imposible.

La película se desarrolla con la guía del personaje principal que es Marjane, una pequeña niña que nos lleva por su vida cotidiana y sus pensamientos, al mismo tiempo que crece en un país azotado por la guerra y los regimenes militares y religioso, ya que Marjane vive en el Irán de los años 70´S.

La ventaja que tiene Marjane no sólo es su personalidad sino el respaldo de una familia abierta al cambio que siempre estará para ella apoyándola.

La historia se complica cuando los fundamentalistas toman el poder de manera autoritaria y surge la llamada Revolución Islámica, obligando a las mujeres a llevar velo y encarcelando a miles de personas.

Los padres de Marjane deciden que ella vaya a vivir al extranjero para salvaguardarla pero la soledad de sentir que no pertenece a ninguno de los dos mundos, llevan a Marjane a experimentar una vida triste y llena de dificultades y de intolerancia racial.
Persépolis fue estrenada en el año 2007 y su país de origen es Francia; el género es animación y dura aproximadamente una hora y media.

Una película que no se pueden perder, simplemente por la pura necesidad que nos abriga el corazón al ser jóvenes y comprender el mundo más allá de nuestros ojos, de nuestro país, y de nuestra propia historia.
Sé que en todo joven se encontrara un guerrero que, como Marjane, quiera pelear y seguir adelante, y a la misma vez ser testarudo y un poco imprudente, yo debo de reconocer que de pronto me descubrí reconociéndome como Marjane en muchos de sus pensamientos y vivencias.

Gabrielle Vallejo M.


P.D: Dedicada a todos mis seres queridos y muy amados que siempre durante estos dos años se han mantenido a mi lado, amándome y soportando mí arte…. Por que yo se que no es fácil vivir a mi lado, y entregarme todo el amor que me entregan.
¡Los amo con todo mi corazón!...

El Lunático. Por Ivonne B. Mancera

“Histerectomía”

Eres flor carnívora,
madre, abuela, tía…
me dejas crecer de tu tallo,
me gritas, me abrazas, lloras, te agitas…
eres esa sombra que me cobija,
que me hace confiar,
que me hace enojar
y que me hace sentirme aún niña.

Eres flor carnívora,
Rosalba, Lourdes, Raquel, Pita.
Eres la tierra que me engendra,
el agua que me hizo crecer,
el sol que me hizo mujer…
el aire que me despeina
y me despertó en el nublado atardecer.

Eres flor carnívora,
has dejado que las hormigas
hagan su casita a mi alrededor,
que cada día mi tierra se vuelva
más tibia y encuentre una semilla
que tenga un delicioso sabor.

Eres flor carnívora…
aprenderás a soltarme,
me veras algo aturdida
pero siempre seré,
tu hija, tu nieta, tu sobrina.
Siempre seré tu semilla.


-
Ivonne B. Mancera


*Dedicado a mi madre, mis abuelas y mis tías. A cada mujer que es madre, a cada mujer que es carnívora.


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“Brújula”

Te busco entre la gente,
entre las cabezas flotantes en el jardín,
ahogado en calor,
y no te encuentro.

Entonces me lavo los ojos
en la fuente,
para ver si las lagañas
son las que me impiden verte.

Te busco entre la gente
y luego del lavado,
parece que estás en todos lados.

Y mejor uso mi olfato
para no engañarme
y encontrar tu olor
de hombre/mago.

Te busco entre la gente
y me golpeo la frente
al recordar que andas en tu casa,
caminando de lado a lado,
regando plantas y comiendo,
como niño en carnaval de día feriado.

Y cuando caigo en cuenta
de que no te encontrare,
por más lavados que me haga…
aprieto los párpados
y te dibujo en un pensamiento,
para darte un beso
y decirte al oído cuánto te necesito.

- Ivonne B. Mancera


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“Sin Nombre ___”


Te digo que te protegeré como una madre, y terminas haciéndome sentir como si fuera solamente una niña.
Te digo que te guardare en mi útero, y terminas haciéndome a un lado para dormirte en tu cama... y desprecias mis sábanas.
Te digo que te alimentare con mi cordón umbilical y dices que tienes un poco de cerveza, un pedacito de galleta y no habrá más hambre al despertar.
Te digo que quiero una semilla y... me dices que hoy no hay esperma... y nada más.

- Ivonne B. Mancera

La Utopía del Silencio. Por Gabrielle Vallejo M.

El atardecer antes de llegar al mar.

Fue un viaje largo, las horas pasaron sin sentir.

Quise ser una mariposa, volar siempre feliz, pero el tiempo no estaba para eso, ni para volar, ni siquiera para simples revoloteos, tuve que dejar de planear.

Me convertí en palabras al viento, que se acompañaban de arena de mar.

El olor de las dulces rosas estaba lejano y el olor de la mar, revoloteaba sobre tu dulce cara.

La sal cubría lo que antes era una dulce piel. Que desdicha.

Busco tu mirada, dulce y tierna, feliz y calida, pero sólo te encuentro fría y distante, muy lejana y odiándome.
¿Qué paso entre nosotros?, ¿Qué nos distrajo del amor?, ¿Qué se convirtió en más importante, que nosotros dos?

Estoy seguro, que amor después de nosotros no hay ninguno, ni dulce ni amargo.

Estoy angustiado, sueño todos los días contigo pero, al despertar regreso a la playa, miro el triste atardecer y sufro en silencio.

Ya no sé si estoy vivo, y mi dolor se lo lleva el viento y las olas, y a la llegada del nuevo atardecer me quedo de nuevo solitario y ensimismado, esperando a que regreses a este tu nido, y a este que es tu eterno amante, que te sigue y te seguirá esperando.

Gabrielle Vallejo M.

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Te quise...


No sirvió de nada el atrapa sueños que colgué en la cabecera de tu cama, ni sirvió que te cerrara la ventana; de todos modos sufriste y creciste entre telarañas.

Disculpa mi descuido, siempre quise ser el ángel que guardara tu dulce alma pero, quizás me equivoque y termine siendo sólo una dulce madre.

Nunca entendí cómo cuidar, nadie me enseño, sólo aplicaba el instinto, pretendiendo vivir, creciendo para evitar todo lo que fuera real.

Perdóname, lo único que yo no quería era hacerte llorar.

Ahora que el amanecer esta tan cerca, y que yo me voy adentro a un ancho mar que no tiene final, no te quiero dejar en este oscuro lugar.
Déjame enseñarte a amar, no pretendo reparar ningún daño, sólo quiero protegerte, como la primera vez, o quizás un poco mejor, pero con mayor dolor.

Porque mis sueños no conocen maldad, mi mano no sabe de dañar y mi corazón no reconoce el dolor, todo mi cuerpo está enfermo de amor.

¡No llores más!, no tiene sentido seguir alargando este sufrimiento febril, yo te amo, y por eso mismo pienso en dormir; no será en realidad el sueño mas profundo, sólo un viaje corto que me permita seguir cerquita de ti pero, ésta vez, acerté sufrir.

Sin hacerte llorar por las noches, sin miedo a que la historia de dolor se repita, en tu dulce vida y te cause otro triste recuerdo.

Gabrielle Vallejo M.

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Todos nos equivocamos…

Bailar y cantar no fue suficiente,
Me canse de sólo balbucear y decidí que era el último de tus recuerdos, que me pensaba beber en copa de cristal.

Quizás fueron dulce recuerdos, pero el amargo sabor de tu humanidad, me dejo un mal sabor de boca y un dolor de estómago o quizás más.

Me pregunto por qué te recuerdo ahora, si este no es el momento ni el lugar, o quizás sea porque necesito desahogarme y confesar.

Que aquello que tú creías verdad, para mi sólo fue ilusión de dramaturgo o canción de una adolescente suspicaz.

No te preocupes, así es la vida, todos nos llegamos a equivocar a veces, más de alguno, hasta el suicidio llegamos a pensar.
Y no es porque se extrañe al individuo o al regimiento colectivo, más bien se está tan acompañado que no hay espacio para pensar.

Te recomiendo hagas una cita, pues necesitas del cuarto más oscuro ni del aislamiento total, si no, te aseguro yo, que nunca has de cambiar.

Bájate de esa nube, comprende ya, no eres dios del olimpo, ni princesa guerrera, sólo eres un mortal, que tiene que comprender que el amor es dolor y el dolor un néctar que se toma mejor con un poco de dulce soledad.

Gabrielle Vallejo M.
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Espectro de soledad…


Parece que los días pasan tan lento lejos de ti, los años son décadas que se convierten en recuerdos para añorar.

Al final nadie, ni nada sabe lo que pasara; miro la luna y pienso en el pasado y en el futuro y, quizás me olvide un poco del presente, que parece no caminar.

Triste conciencia, que llora y gime, a una luna diosa, que parece no hacer mayor empatía con un triste espectro de soledad.

¡OH dulce princesa!, ¿qué no piensas regresar?, mira como se desvanece mi carne al pensar en que en otros brazos pareces retozar.

Dulce niña, no me hagas llorar, que mis pecados se han extendido de más, y la condena que marca mi pasado es cruz de espinas que debe acabar.
Soy un simple mortal, que busca en el alma un poco de humanidad, las últimas gotas se convirtieron en amor de rosa, y pétalos de terciopelo lunar.

Déjame acercarme a ti y amarte aún más.

Déjame demostrarte que éste loco es capaz de amarte aún más.

Gabrielle Vallejo M.

Letra Escarlata. Por María G. Barrón

El reloj

Pudiendo huir del precipicio,
varadas como el barco en la mar;
las decisiones estancadas,
como el sol en el verano.

Envalentadas las furias
son el testigo de mis dudas,
la verdad es lo que menos importa;
saber si yo sé que es sabido
que volver no es una opción,
está prohibido.



María G. Barrón A.



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Misantropía

La rabia,
el alma invadida;
las sombras mi vida
el resto mentira.
La piedad falsa.
El odio sincero.
Tan claro como eso:
de ti tengo miedo;
más el odio,
el rencor,
como espada y escudo,
me acompañan
a librar las batallas,
las infamias.

El olvido único compañero,
mi escudero,
fácil de encontrar,
difícil de perderlo.
La sabiduría,
la peor de las armas;
el desquicio
por la ceguera
y la desconfianza
que descompone,
a mi pobre alma.

María G. Barrón A.

Letra Escarlata. Por María G. Barrón A.

La cura para el insomnio: delirio premeditado pero no querido.

Me marchó. Las noches no me aguardaran, las noches quedaran vacías….no hay más remedio que dos pastillas.

Sé que he pasado más tiempo soñando de día y viviendo de noche, pero se ha cansado: mi cuerpo decidió que eso era malo para mi mente. Siempre he creído que la noche es mi lugar favorito. Nunca desprecie dormir de día ni mucho menos “desvelarme”. Esa era mi condición hasta hace unos días. Volveré a decir que yo no creo que mis facultades indiquen que esto me sea necesario. Pienso en todos los momentos en que no estaré sentada en mi cama fumando un cigarrillo en las madrugadas. Bellas noches. Creo que será difícil.

¿Todo es tan fácil? No lo creo… tal vez hacerme a la idea resulte sencillo pero… vivirlo no. Es una paradoja singular… la vida me parece tan fácil: un día naces y cualquier otro día puedes morir.
Pero hay tantas complicaciones en el camino. La mentira parece ser una de ellas pero hay veces en que la verdad parece ser peor. Algo más impreciso que todo esto: ¿Qué es la verdad…qué es la mentira? Ambos conceptos me parecen absolutamente relativos. ¿Qué relación podría yo encontrar entre ambos? La verdad se ve tan lejana y, a veces, la mentira es cosa de todos los días, al final dudo de las dos cosas… el tiempo y el espacio… basta de argumentos.
Pensaré en la muerte. Otra cosa interesante en este mundo: la misteriosa muerte. Si la cuestión es ser y no estar, llegó al punto de creer que la muerte es nada, quizá después de ella siga siendo… aunque no esté aquí en esto que, convencionalmente, es llamado “realidad”… nuestra propia ficción… no… mi propia ficción.

Vivir cada segundo y al mismo tiempo ser asesino del propio tiempo… ¿Será que es mío el tiempo?... un bello sol, una hermosa luna, una bella canción… un beso.
¿Algo de todo eso es mío?... Un corazón… muchos, infinitos latidos… en la vida mil momentos que parecen uno, que serán nada pero que, por el momento, son.
Antes de despedirme quiero esos momentos, aunque no sepa si son o no míos, aunque los tenga que robar… uno por uno… aunque el café, los cigarros, los amigos sean mi ficción… un mundo del cual pretendo ser consiente. Aun lo quiero, aun no sabiendo que es lo que en realidad espero. Lo quiero.

Por momentos creo que me volveré loca. Pensar en dormir de noche y buscar cosas que hacer en el día, a eso yo le llamo una pesadilla, esos malos sueños de los cuales quisiera despertar cuando al final se que no es un sueño.
El mundo es total y autoritariamente absurdo. Magenta, cian, amarillo. Cielo y tierra. Tantas cosas que se dicen por ahí. Y el negro ausencia… ¿Ausencia de qué? Ese es el preciso momento en que sé que sigo aquí (lo que sea que signifique eso), la negra noche… la oscura y ausente noche; que promete tomarme por sorpresa…que quería que le siguiera eternamente.
Puede que sobreviva, espero que no sea por mucho tiempo; quizá después vuelva a ver la noche como hoy: la luna y el cielo oscuro… la noche.
Por ahora me quedan los sueños… en los sueños podré soñar y si mi mente no me lo niega recordaré por las mañanas todo lo que sucedió en ese eterno momento… en donde todo pasa y nada ocurre… como en esta vida… como en esta ficción.

María G. Barrón A.


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Un buen descuido

Deje la luz prendida,
Las ventanas cerradas,
Los recuerdos en el olvido,
La vida pasada se fue con el fastidio.

Guarde todo para un después,
Pensando que nunca llegaría,
Sabiendo que al fin encontraría
Lo que no quiero.

Figura una voz extraña,
Es mi conciencia,
Debí olvidar guardarla.
Mientras un acto de escapismo,
Realizó la vergüenza.

María G. Barrón A.

Viaje Musical. María G. Barrón A.

Opeth: La cuidad de la Luna.


“Entra hacia el interior de esta noche
.aquí vamos a estar ausentes
tan lejos de nuestras débiles y quebradizas vidas”.
Benighted, Still Life, Opeth.

Fundada en 1990 la banda sueca Opeth ha pasado por muchos cambios, tanto en integrantes como en estilo, siempre en constante alteración. El nombre Opeth proviene de la novela de Wilbur Smith “Sunbird” donde aparece el nombre de Opeth que en ese libro es la ciudad de la luna.

Surge con el vocalista David Isberg, que posteriormente invitaría a Mikael Akerfeldt en este proyecto.
Sin embargo Isberg decide dejar su propio grupo por diferencias de estilo con Akerfeldt. Quedando este último como líder y vocalista, reúne a un grupo de músicos con los que le da forma a su renovado estilo. Han sido muchos los que han aportado algo a Opeth pues ha estado en constante ir y venir de integrantes, la última alineación de la banda cuenta con Mikael Akerfeldt en voz y guitarra, Martín Méndez en el bajo, Per Wiberg en los teclados, Martín Axenrot en la batería y Frederik Akesson en la guitarra.

Opeth muestra la habilidad y el dominio en los teclados, la rapidez que le otorga la batería, un buen bajo y los solos de guitarra siempre imprescindibles.
A veces con tintes de death metal y siempre influenciado por el rock progresivo; con canciones por lo general de más de 6 minutos de duración, juega con los sonidos y la percepción haciendo de cada una de sus obras un excelente deleite para la conciencia de su incauto escucha.
Su estilo de composición ha evolucionando desde “Orchid”, donde devela el poder de los solos de guitarra y la voz de Akerfeldt, hasta su último álbum “Watershed”, en donde retoma las guitarras acústicas y hace excelentes combinaciones alternando unos sonidos suaves y otros estruendosos, unas voces con otras.

Canciones como Forest October, Face of Melinda, In my time of need, Bleak, The night and the silent water y Burden muestran su versatilidad en los cambios musicales; con temas reflexivos en donde la vida, la muerte, el amor son más que palabras; imprimen una imagen en la mente situándose siempre en otoños e inviernos de soledad.

Opeth se ha convertido a lo largo de su carrera en una de las mejores bandas suecas considerada de death metal.
Y es precisamente en este 2010 que cumplen 20 años de existencia con nueve discos de estudio y dos DVD en vivo. En su pasada presentación el año pasado en México lograron un lleno total, teniendo que abrir una fecha más debido a la gran audiencia que se había quedado sin poder asistir al concierto.

La voz de Akerfeldt le da magia a esas notas que toman por sorpresa las tardes lluviosas y los días de soledad. Mikael Akerfeldt es poseedor de dos tipos de voz impresionantes: sus tonos melódicos y su prodigiosa voz gutural, ya que suele mezclar ambas voces en canciones como: The night and the silent water, Under the weeping moon, Bleak, o Hesssian Peel.
Porque lo genial de las voces guturales del vocalista Michael Akerfeldt y sus excelentes cambios con su melodiosa voz hacen estremecer hasta lo más profundo del ser, esas guitarras nos recuerdan el poder del metal y también la serenidad de acústicos acordes, para un buen rato de dulce y dolorosa soledad.

Opeth no sólo hace que muevas la cabeza incesantemente, cada canción trae consigo algo; pasas de un sentimiento a otro en momentos inesperados y, conforme avanza. Se queda más y más grabada una impresión en los oídos y en la mente.

Tantas historias de impacientes deseos, de momentos oscuros, de vacío; tantas imágenes y recuerdos que se recrean como por si solas al escuchar su música. Opeth es toda una experiencia: es como viajar a la ciudad de la luna una tarde de otoño en donde los bosques de octubre traen consigo el color y el aroma de las orquídeas, dejándote con la sensación de querer seguir vivo, para padecer las lamentaciones de un amor y del falso olvido, y justo cuando crees haber llegado al final de este viaje recuerdas las noches y la calma de un silencioso río, donde siempre te espera el mismo camino que seguir y una herida abierta mientras el tiempo se va y lo único que queda es una foto en la pared que te recuerda que el verano se ha ido: cuando el viaje acaba, esperas dormirte, pensando que soñaras con ese lugar: la ciudad de la luna.


María G. Barrón A.

Los ladrillos en El Muro. Jesús Brillanti T.

CALAMIDAD INOCUA.


Me mantengo custodiando el embrujo aquel que algún día tuviste a bien procrear bajo la misma sombra de mi eterna calamidad; no pretendo sojuzgar tus falsos intentos por adecuar esta enfermedad a la distancia divagante que produce tu melancolía sobre el eje etéreo de mi cosmovisión espectral.

Duérmete, no esperes el alba cual jamás resucitará, extrañarás toda esa gama de colores con los que te deleitabas tardes enteras diluyendo sueños, sonrisas, deseos, ya no más, todo ello se ha extinto, se ha marchado al otro lado del ardiente fulgor eterno; mi paciencia ha topado justamente con el límite, no oses escupir tus fétidas plegarias acerca de tus visiones sin escrúpulos cuando me conviertes en un “dios”; sí, el dios cual has creído ver en mi ser, con toda esa gama de cualidades y capacidades inexistentes; no mientas más, trágate tus falacias pues sólo soy un hombre transfigurado en pesadilla devoradora de colores, de quiméricos mundos rosas, de estupideces adornadas de supuesta ternura, inocencia y fragilidad.

Pierdo de repente la noción del tiempo, pero me encuentro a mi mismo justo en tales instancias, y en la cordura de mi locura me desnudo tan sólo para apuñalarte por la espalda mientras intentas transgredir mis límites. Conserva la calma, la noche apenas comienza, adjetívala como eterna pues me parece que no terminará.

Duérmete, es lo mejor, al menos por ahora, no tengas miedo pues ya no puedes tenerlo ya que si algún día lo conociste sabrás que lo que vas a experimentar justo en unos instantes es el más angustiante y aniquilante horror, y no me mires así, sólo te prevengo, ahora que toda tu cromaticidad te ha abandonado.

Ahora que papá y mamá ya no están aquí para cuidar a su niña, a su princesa, ahora, justo ahora todo es más silente, ya no hay melodías encantadas, se acabaron las funciones teatrales donde las pequeñas hadas del bosque cabalgaban sobre mariposas y tarareaban canciones de cuna, se acabó todo el diminuto mundo multicolor enclaustrado en tierna esfera de cristal; se han evaporado tus dulces sueños donde el brillante sol se reflejaba sobre el espejo azul celeste de las olas lanzando suave y tersa brisa cual acariciaba tu delicada piel.

Se acabó, terminó todo, ahora estas sola, pálida y casi has quedado en los huesos. ¿Qué tal se siente vivir dentro de un mundo gris ahora? El viento resopla con intensidad, él mismo se encargó de avisarle a los buitres que tu delicado cuerpo comenzaba a entrar en estado de descomposición, ya luego llegaron ellos y comenzaron a arrancar trozos de tu fina piel, esa que tanto protegías con cremas, aceites, ungüentos y no se cuantas cosas más. Tu vestido blanco que tanto te gustaba, de por sí ya con tonos ocres por la tierra y el fango donde te desplomaste, ahora está acompañado por tonos carmesí y verdes pálidos a la vez. Tu rostro, que pena, tu rostro no tuvieron la decencia de respetar, era tu máximo orgullo cuidadosamente adornado con aquella nariz larga y muy fina cual separaba ese par de ojos grandes color café claro, enmarcados por aquellas enormes pestañas enrizadas, tu afilado mentón hacía ver tu moreno rostro más alargado y perfecto, pero míralo ahora, no ha quedado nada; los buitres se encargaron de destrozarlo, arrancando pequeñas porciones de piel, encajando el duro pico como navaja recién afilada sobre piedra de hiel; una y otra vez éste salía de tus fosas oculares, una y otra vez, me ha asombrado la rapidez con la que desnudaron tu estructura ósea casi por completo, cuando se hubieron saciado, llegaron las ratas, las moscas, y otros animalejos hambrientos y culminaron la labor. ¿Sientes el ahora tú, el horror? ¿Lo puedes percibir ahora?

No, no llores mujer, aún no te has ido del todo, quedan aquí tus huesos entre mis manos, y aunque no soporto el fétido aroma que aún despides, no te voy a abandonar, después de todo mírame, te dije que siempre estaría a tu lado. Por fin tu y yo juntos, a mitad de este profundo sepelio, ahora duérmete, ya no llores, esperaremos a que lleguen las hienas, anhelo en demasía ver como fornicarán tu esqueleto, para después devorarlo; esperaremos a que lleguen las ratas y osen hurtar las últimas porciones de carne adheridas a tus mandíbulas y verlas escapar por en medio de la oscura calle hasta perderse por las laderas de la asfixiante soledad; pero mientras ello sucede, duérmete, aquí esperaré el momento con tu cuerpo entre mis brazos, no te abandonaré.


Jesús Brilanti T.

Los ladrillos en El Muro. Adi


Piedad

Piedad, dice él.
Debería ser yo quién la pidiera.
Me miras de soslayo, tu expresión es la misma de antes. Me pregunto cuándo y por qué cambiaste, por qué te transformaste en esto que eres ahora…

El sol se oculta entre montañas; montañas que se elevan imponentes, como imponente es lo que aún siento por ti.
Parece que fue ayer cuando te vi por primera vez, con esa actitud tan despreocupada, con tu sonrisa cautivadora, esa misma que se robo mi corazón…pero… ahora…ya no sonríes…

Atrás ha quedado ese encanto tan tuyo…ahora predomina en tu rostro un semblante duro, preocupado y molesto.
Tus ojos han perdido el brillo aquel de antes, has cambiado…él nuevo tú no me gusta nada…llevaste el invierno a mi corazón…haces que lo que siento por ti vaya desapareciendo poco a poco, como se desvanecen el último rastro de amor en mí…

- Adi

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“Despedida”

No sé qué hacer, cómo responder, qué reacción tener…no puedo amarte… no puedo odiarte…sólo pretendo olvidarte.
Tal vez eso sea lo mejor para los dos, te amo con toda mi alma… te he soñado durante muchas lunas, he imaginado tantas noches frías y oscuras, tu suave y dulce aroma llegar a mi…

He visto tantos amaneceres y otros cuantos atardeceres pasar…pero los he visto sin tenerte aquí junto a mi… eso ha hecho que pierdan todo su esplendor y belleza… belleza que hay en toda tú, en tu cuerpo, en tu mente, en tu corazón… un corazón que desgraciadamente no compartes ni compartirás conmigo…

Sueños que nunca se harán realidad, promesas que no se cumplirán… una vida sin ti… una vida de soledad… una vida vacía sin tenerte junto a mí…como el vacío, que lo consume todo en mí, que me asfixia, que me va matando lentamente, poco a poco.

Eres la flor que no oleré…
la nube que nunca tocare…
eres la luz que mis ojos nunca verán…
eres mi todo… eres mi nada…
lo que nunca fue… lo que nunca será…

Este es un amor que no te puedo demostrar, un amor destinado a vagar… porque amo para amarte… y no para ser amado…
Por ti capaz de la vida dar… este amor no conoce final, no tiene límites ni fronteras, es un amor sin amor…algo que no se dará… porque yo pretendo olvidar… lo que no llegara…
- Adi

Dedicado a (Jn_!)