Junio 2011, 3er aniversario

Cuando uno crece comienza a preguntarse qué es lo que está haciendo, si lo que hace está bien o está mal, a dónde nos llevan esas decisiones y sobre todo, si estamos a gusto con ellas.

La motivación llega con los resultados. El Muro cumple este mes de Junio de 2011 su tercer aniversario, y nos sentimos sumamente contentas de poder decir que, cada edición es un espejo de nuestros deseos y de nuestros corazones. Cada hoja es fiel a nosotras mismas.

A lo largo de estos tres años hemos enfrentado retos de verdad importantes, también disfrutamos de nuestros triunfos, pero, lo más delicioso es poder conocer y compartir este espacio con gente tan apasionada como nosotras.

Nuestros lectores y colaboradores alimentan a esta publicación y a sus humildes soñadoras que siempre buscan hacer lo mejor para ustedes.

En esta ocasión, no solamente presentamos nuestra fabulosa portada de “gala”, elaborada artesanalmente por las soñadoras y nuestros diseñadores, también nos permitimos presentar, en esta primer hoja, una verdad muy especial… la verdad de ser escritores y seres humanos… en boca de uno de nuestros colaboradores:

Reflexión Primera:
No sé si mis versos formen un poema, y si realmente mis poemas tengan poesía. Yo le escribo al amor en cualquiera de las formas concebidas por el Hombre. Le escribo a la mujer en su grandeza cósmica, madre de todo ser pensante sobre La Tierra.

Escribo para mitigar la cruda antipatía a la vida, y recuperar la luz del sol en mis ojos. Escribo porque para mí, no hay mejor manera de aprender a llorar de alegría.


- Daniel Cadena B.

Soñadoras, colaboradores, lectores… amigos… Muchas gracias por todo el apoyo, desde el fondo de nuestros corazones.

Bienvenidos a El Muro, con tres añitos!!

Sinceramente:
Ivonne Mancera
Directora Editorial

martes, 21 de junio de 2011

Viaje Musical en junio, por Ivonne Mancera

Carlos Santana
Una guitarra con magia negra

Y si la música cobrará vida, seguramente sería Carlos Santana. No solamente por ser reconocido como uno de los mejores guitarristas desde los setentas, no sólo por estar dentro de los mejores quince guitarristas del mundo, según la revista Rolling Stone, no sólo por haber participado en los mejores conciertos de la historia de la música en los últimos cuarenta años… Carlos Santana sería la viva representación de la música, por su sabor a la hora de tocar su poderosísima guitarra, por llevar a todo el mundo composiciones puras, electrizantes y libres… porque cuando Santana se presenta en cualquier escenario… uno se siente libre.



Originario de Autlán de Navarro en Jalisco, México, Carlos Augusto Santana Alves nace un veinte de julio de 1947; comienza sus pininos en la música, influenciado por su padre, un mariachi violinista que lo presentó a sus primeros públicos.



Pero a Carlitos le apasionaba el rock. Uno de sus grandes maestros en México fue Javier Bátiz, guitarrista pionero del rock en la frontera y en todo México.



Acompañando a Bátiz, tocaba en un grupo llamado “Tijuana Trip”, donde fueron sus primeros “viajes” de la mano del rock que Javier le enseñaba y ambos idolatraban.



Cuando su familia se muda a San Francisco, California, Santana comienza a aprender inglés y a conocer más de la música norteamericana, con la que queda fascinado y embrujado. Era gran admirador de los grupos locales, y aprovechaba cualquier oportunidad para verlos tocar en vivo.


Para 1966 conforma su famosa banda llamada: “Santana”, que se presenta con gran éxito en el festival Woodstock en 1969, formando parte de la maravillosa ola del “verano del amor”.
Lo fabuloso de “Santana” era la combinación de impresionantes ritmos que fusionaban el rock y las cadencias afrocubanas y latinas… que siempre han caracterizado la música de Carlos.


Woodstock lanzó a Carlos y a “Santana” al mundo como una banda formidable que hacia bailar a todos los espectadores, siendo un shock electrizante para el corazón de los rockeros.



Ese mismo año (1969) su disco “Santana” da una suave prueba de lo que Carlos y los estupendos músicos que conformaban su banda sabían hacer. El disco era solamente una probadita de lo que Carlos hacia en el escenario, pues sus presentaciones en vivo eran aclamadísimas, tanto por el público como por la crítica.



En 1970 su álbum “Abraxas” se convierte en número uno en las listas americanas por seis semanas, y vende más de un millón de copias. Esto es un dato sorprendente, ya que “Santana” era un grupo únicamente instrumental, característica que los diferenciaba del resto de los grupos en esa década.


Para 1973 se casa con Deborah King, con quien procrea tres hijos.
Carlos Santana comenzó a ser reconocido no sólo por el público y los músicos de su generación, sino también por los jóvenes y adultos que comenzaban a interesarse en el mundo, además de los creadores del rock. Santana siempre será una referencia clásica y actual de la música rock, que conjunta sus influencias norteamericanas y sus raíces latinas.



Para 1988 era reconocido mundialmente como un gran guitarrista, con una enorme reputación por sus conciertos… recibiendo un Grammy por el mejor espectáculo instrumental. También consiguió su estrella en el Camino de la Fama, en el lujoso Hollywood.



Para 1998 entró al increíble y reconocido Salón de la Fama. Para el siguiente año, su disco “Supernatural” significo su gran éxito. Este álbum consiguió nueve premios Grammy, nueve Grammy Latinos, y vendió más de veinticinco millones de copias alrededor del globo.



“Supernatural” no sólo refleja la calidad del material que siempre ha tenido Carlos y los músicos talentosísimos de “Santana”, también refleja su capacidad de adaptarse y la universalidad y anacronismo de su música, de sus creaciones, pues, dicho material incluye colaboraciones con músicos jóvenes como Rob Thomas y el grupo de rock mexicano, Maná.



Su siguiente trabajo se tituló: “Shaman” , donde colabora con personajes tan diversos como Dido, Placido Domingo, POD, Nickelback y Macy Gray.



Para sus cuarenta años dentro del mundo de la música, “Santana” publica un álbum donde recopila sus mejores temas e incluye cuatro canciones nuevas. Este material se bautizó como: ”Ultimate Santana”. Cuenta con colaboraciones de la talla de Tina Turner y Jennifer López.


Una de las características de Carlos Santana es esa sencillez extraordinaria y la paz que transmite en cada una de sus entrevistas… muy diferente a la pasión y electricidad que distribuye cuando comienza a tocar con esos criminales y superdotados diez dedos con los que se le bendijo.



Santana hace llorar a su guitarra y todos nos inundamos de su magia negra.

- Ivonne Mancera




http://www.santana.com/
http://www.todomusica.org/santana/
http://www.terra.com/musica/artistas/c/carlossantana/

La Utopía del Silencio. Junio. Por: Gabrielle Vallejo M.

Carta a Buenos Aires…

Lo sé, últimamente no me encuentras en ningún lado, esos recuerdos aun nos dejan cicatrices, quiero que entiendas que soy muchas cosas, y a la vez no soy nada…

Cuando me preguntas: “¿Qué me cuentas de ti?”, no sé qué responderte por qué no sé qué soy, criatura amorfa, asexual, de ojos negros y alas polvorosas, eso soy, eso nada más...

No entiendo mucho la vida, por no descubrirme y decirte que no la entiendo para nada; a veces me siento tan sola por que parece no existir otra persona que vea las cosas como las veo yo, soy tan distraída que yo misma me sorprendo hasta cuando me veo en el espejo.

¿Qué querías que te contara de mis amigas?, ¡ah! cuáles amigas, si no tengo; las mujeres en general son caprichosas y enojonas, parecen no entender lo que pienso, y no gustan de recibir consejos, y yo gusto demasiado de darlos, después ya no me dan oportunidad, y no tengo muchos amigos, porque ellos parecen definirme dentro de un concepto. Yo soy más que eso…

¿Que si me he enamorado?... esa es la cosa más estúpida de mi vida, la conversación mas tediosa, las palabras salieron, “no podemos estar juntos… yo soy demasiado Rock para ti y tu eres demasiado Reggae...para mi”…ahí terminó la situación.

Ya sé que no sé nada de música, lo sé, pero la música que escucho, el noventa por ciento es la que escuchaban en mi infancia mis padres, el otro ocho por ciento es la que he descubierto por casualidad, y el dos por ciento sobrante es la que mis dos amigos han tenido a bien enseñarme, estoy jodida, sin amigos y sin gustos musicales…

El mes pasado separaron a los hombre de las mujeres en el trasporte público, que disque para evitar robos y manotazos, yo no sé nada de eso a mi jamás me han hecho algo así, dicen que es horrible y más cuando lo hacen con toda la mano, los hombre son unos cerdos… por eso yo a ti ya no te quiero…


Gabrielle Vallejo Montaño.

La Utopía del Silencio. Junio. Por: Gabrielle Vallejo M.

Damos por hecho que lo sabes todo…


Cuando asientes con la cabeza, cuando te mueves de un lado a otro, cuando te pedimos que hagas algo, y lo haces con suma diligencia.


Damos por hecho que lo sabes todo, cuando nos miras con ojos intensos, cuando pones la mano en la barbilla aburrido.


Damos por hecho que lo sabes todo cuando te quitas los lentes, cuando te pones el cabello detrás de las orejas y suspiras profundamente.


Pero es entonces que me dices que no entendiste, que no comprendes, que faltando escasos minutos quieres que lo resuma todo, que no entendiste el principio, pero quieres intentarlo de nuevo, y entonces sonríes, te colocas los lentes, tomas tu lápiz y das vuelta a la hoja y estas dispuesto a iniciar de nuevo.


Como si no hubiera existido un antes, como si la vida y la lección iniciaran apenas en ese instante.
Te aferras a tu alegría, pero no das por hecho la vida, no dejas pasar las cosas, vives cada instante tan pleno y tan único, eso es la esencia que te define como niño.


Yo cuando te miro me pregunto quién es en realidad el maestro, cuando yo soy el que da por hecho… que lo sabes todo.

Porque ahora estoy en el lugar del que no sabe nada, y te quiere enseñar a ti que lo sabes todo…
Con amor para mi Madre y mis Profesores que aman a los niños y a los jóvenes.


Gabrielle Vallejo Montaño

El Resplandor en junio, por Gabrielle Vallejo M.

Las Letras de la historia…
“La Novela Revolucionaria…
Mariano Azuela González”



A veces la vida nos lleva por diferentes caminos, cuando en realidad nuestra vocación es otra, y quizá es lo que le pasó a Mariano Azuela, de profesión medico, y de alma escritor… esos cuentos de Revolución, esas letras en Dictadura Porfirista, y la ayuda, a los que más lo necesitaban.
Nació en Lagos de Moreno, Jalisco, el uno de enero de 1873, al principio cursó estudios en Lagos, y para la universidad, se fue a Guadalajara a estudiar medicina, terminando la carrera en 1898. Durante el transcurso de sus estudios, Azuela escribía algunas narrativas y artículos, fue el caso de una revista de México, que le publicó con buenas críticas.

En 1899 se regresó a Lagos de Moreno y trabajó en su propia botica, se casó con Carmen Rivera y ejerció la medicina hasta 1911. En 1903 obtuvo su primer premio por la narración “De mi tierra”, y en el año de 1907 publicó su primera novela “María Luisa”. Posteriormente comienza a desarrollar una escritura con más preocupación social, de donde deriva “Mala Yerba” en 1909. A partir de este momento, Azuela comienza a evidenciar la corrupción del gobierno y la desigualdad que hay para el pueblo, con una narración cruda y dolorosa para la situación por la que pasaba el país.

Al ser maderista y encontrarse en la política de Lagos de Moreno, lo nombran jefe político, pero desilusionado con el poder reinante decide renunciar; posteriormente, a la caída de Francisco I. Madero, se afilia a las fuerzas villistas, y cuando es derrotado Villa, Azuela se exilia a El Paso Texas.


De estas vivencias Mariano Azuela logra capturar el ambiente de guerra, el sufrimiento y la desesperanza, temas de donde sale su más famosa novela “Los de Abajo”, en la cual desarrolla un estilo propio, donde la lucha armada es el protagonista, junto con el caos, la cólera y la venganza.

Ya siendo un novelista reconocido, Azuela cultivó el ensayo y comenzó a adaptar algunos de sus escritos para el teatro. Todos sus textos nos dan una visión de la sociedad y su lucha contra la opresión, al mismo tiempo, su narrativa es tan cautivadora que al leerla nos hace sentir atrapados en el campo de batalla y nos da todas las herramientas para imaginar la difícil situación por la que pasaba México.


En 1916, ya retirado de la política, regresa a México, donde ejerce la medicina, pero al mismo tiempo se consuma como escritor, usando el entorno que le rodeaba como plano para desarrollar sus novelas.


Sus sellos característicos como escritor de revolución, son sus narrativas de batalla, los paisajes rurales donde se desarrollaban, el fastidio y cansancio de sus personajes y su cruel ironía sobre la tensión social que se vivía por las luchas armadas en el país.

Mariano Azuela fue una voz de denuncia incansable. Murió en la ciudad de México el uno de marzo de 1952. Pero sus letras siempre serán leídas por todas las generaciones de mexicanos, que como él, buscamos un cambio…

“La revolución beneficia al pobre, al ignorante, al que toda su vida ha sido esclavo, a los infelices, que ni siquiera saben que si lo son, es porque el rico convierte en oro las lágrimas, el sudor y la sangre de los pobres.” –Mariano Azuela–


Gabrielle Vallejo Montaño.

Letra Escarlata. Junio. Por: María G. Barrón A.

Dedicatoria

A la noche que calla y se esconde, una noche de dedicatorias: A la memoria de los poetas muertos, un brindis por los tres años de letras escurridizas.

Un recuerdo para nuestras memorias saturadas.

Un espectacular anuncio: Al lector y al escritor, les dedico un sincero: ¡GRACIAS!


María G. Barrón A.


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Amapolas de color azul

Onírico mar en el que converge el alma de los poetas: te canto libertad enemiga del tedio, si te digo tiempo nefasto destino, si te digo adiós vida, futuro, muerte: sustracción.

Te canto sueño, honda oscuridad abrillantada por los rayos del castillo de marfil.
Envié mensajes a la espiral interminable; los escalones de cristal no llevan a ningún lugar.
Me quede sin respuesta, han pasado tres años.

Despierto del sueño.
Aquella, la misma cicatriz con la que están marcados estos a quienes ahora me dirijo, punza constante y ardiente sobre mi mano derecha.

Demos gracias a Morfeo.
Así sea.


María G. Barrón A.

Letra Escarlata. Junio. Por: María G. Barrón A.

Mi costado izquierdo

Devolviendo las memorias recolectadas, a paso lento, a poco de no resistir estando cerca, muy cerca de partirme en dos.

En estado de vigilia, el pasado se vuelve contra mí: imágenes en silencio de una vida pasada de moda.

Vuelvo a pensarlo: Mi costado izquierdo está expuesto, y las marcas de los ayeres recubren mi piel desnuda de secretos; el tiempo lame mis heridas con sus dos parpados, abiertos ante mí serena poesía.

Esos ojos van recorriendo lenta y exclamativamente ese silencio que no cesa.

Esos ojos no se cerrarán jamás, y mí costado izquierdo, benevolente y tierno, sufre con alegría, del divino tacto ocular.

María G. Barrón A.

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Corazón

Amor, eres el efecto colateral de mis palabras.
Estrujémonos el corazón para llorar de alegría hasta que sangremos.

Démosle forma y sentido a esto que nos llevó al abismo, que de mis ojos es reflejo.
Abramos una puerta para escapar uno en el otro.

Amémonos hasta morir en el umbral de fuego, pero robémonos el infinito y sus estrellas; corazón palpitante de rojo amor ¡escóndete!


María G. Barrón A.

Los ladrillos en el muro, junio. Por Adi y N_e_k_o_y

Ennue
Cadenas y Grilletes


Colocar una nube en las nubes
iluminada por los rayos del sol,
nube que forma amores,
de dos corazones que sueñan
con ver el cielo azul…

Dos almas sumergidas en una búsqueda,
ansiosas de encontrar el amor oculto;
dos seres en sincronía perfecta,
queriéndose y amándose hasta el final…

Dos mundos tan distantes,
dos cuerpos tan diferentes,
dos corazones tan unidos,
dos personas complementadas…

Dos esclavos del amor,
unidos por cadenas de sinceridad,
y grilletes de felicidad…
presos y condenados
por el incomparable amor…


Adi y N_e_k_o_y

Los ladrillos en el muro, junio. Por Yolanda Ruíz

Lo ominoso

Veneno en la piel, mordedura de serpiente…

…atrapada por el insomnio de sueños paranoicos, picadura de alacrán, araña de noche, ave de día, sepultura de tierra… …en la sangre una duda.

Aceite de bruja, ajos de amargo, pecho de calamar, carne de libélula, negativo de sol, esperanza perdida… un gusano en la mira, sentimiento de olor, caricias de espinas, sencillez contenida, calvicie de mente, avaricia de ayeres, aire de poca luz, jeringa de estupidez..

… ángeles caminados, estímulos olvidados, piel de abeja, caramelo de lenteja, azucena en la oreja, sepultura ya vieja, cuerpo destrozado, orgullo retomado, fétido andar, camilla lunar, fetiche de rosas quemadas y grosas, sonrisa de hiena, una hermana en la cena… estuche de tierra, piedras en la carretera… Asimetría corporal, línea que no llega, creencias de reina, vulgaridad y mediocre muerte cerebral...

Por la Luna.

- Yolanda Ruíz

Los ladrillos en el muro, junio. Por Aleqs Garrigóz

TODOS LOS AMANTES MUEREN JUNTOS

Es verdad: todos los que aman mueren, están muriendo juntos. Cada respiro es el desgaste necesario a su caída.
Los novios que van tomados de la mano estrechan su temprano o tardío cadáver.

Con más o menos vigor se apresuran al final, y la muerte los une en santidad.
No es necesario un pacto suicida, ni apurar juntos el cianuro o el arsénico de la sabiduría, ni beber de la misma copa la cicuta o arrojarse a las vías del tren, abrazados: basta salir a la calle, al sol, a la oxidación, ser traspasados por el haz aniquilante del tiempo que deberíamos llamar tempestad.

Lo nuestro fue muerte a primera vista.
Y cada día revivo rogando por más.

Sin embargo belleza, candidez; no hay fatalidad, no hay holocausto.
Sólo la muerte permanece muerta.

¡El amor es inmortal!

- Aleqs Garrigóz

Los ladrillos en el muro, junio. Por Daniel Cadena B.

UN POETA
A. D.M.G.


Un triste Poeta te acompaña.
Un Poeta que consume los más oscuros placeres.
Un Poeta que en su silencio eterno lo persiguen las más profundas melodías.
Un Poeta que extraña la grandeza del amor correspondido y el instante de una mirada furtiva.
Un Poeta que contempla tus ojos cada noche, sin descanso, pues: ¿quién se ha cansado de ver las estrellas?
Un Poeta que desea tocar la forma de tus labios, entre abiertos, y sentir ese pequeño aliento que sale en cada suspiro.
Un Poeta que sueña con eclipsar tu luz y provocar un hermoso momento: fugaz y eterno.
Un Poeta que es amado por la ilusión y su cayado es el silencio de Dios en su corazón.
Un Poeta que te contempla desde el suelo, con el corazón sumergido en el lodo, dispuesto a encontrar en ti esa luz inacabable.
Un Poeta que quiere compartir contigo el embriagante arrullo de la noche.

-Daniel Cadena B

Los ladrillos en el muro, junio. Por César Da Mota

Improvisando recuerdos.

Hace algunas mañanas,
desperté en cama, con sed,
con ganas de ti,
no estabas ahí, era sólo tu espacio.

Un jugo en el buró,
un retrato viejo me habla de ti,
el tiempo me hace obsoleto,
me vuelvo tan ciego, que me alejo de todo.

Es hora de levantar,
caminar por el jardín,
beber de mi calma, soñar con tu ausencia,
ver al sol y recordar ese olor.

A fruta, a fresca mañana,
un dulce rojo de tus labios,
cereza, sabor a miel,
piel que llama, mis noches te aclaman...

César Da Mota.

Los ladrillos en el muro, junio. Por Joel Rico Vallejo

¿Cómo descifrar tu mente, si mi corazón insistente, y el sentimiento recurrente se hace más fuerte, y tu mirada excluyente tiene otro objetivo en frente, que a diario podría verte, mas jamás como yo tenerte; si buscando yo un beso en tu vientre, es lo que puedo ofrecerte, si sabes que sueño con verte, si ya yo soy yo el que advierte y tú la que miente?

-Joel Eduardo Rico Vallejo

************************************


Anda, anda aprisa, que te tengo una buena noticia; que eso que empezó mirando el techo, ya tiene mucho trecho, y es que siempre hubo un buen auguro, con estas letras hasta yo lo aseguro.
Anda, corre que corre, no vaya ser que el chiquillo llore; y es que hoy ya dejó la mamila, aquí empieza su nueva vida, ya hasta solito canta que canta la poesía, yo nomas’ le rindo pleitesía.
Yo aquí platicando y allá que espera la fiesta, jala más aprisa esa carreta; ya es hora, a darle apuro, que nos espera la noche de El Muro, ¡arria, arria! mi burrito, ya nos falta otro poquito, si nos caemos yo pago los daños, que mis soñadoras nos esperan pa' celebrar sus tres años.


-Joel Eduardo Rico Vallejo

Los ladrillos en el muro, junio. Por Joel Rico Vallejo

¿Cómo descifrar tu mente, si mi corazón insistente, y el sentimiento recurrente se hace más fuerte, y tu mirada excluyente tiene otro objetivo en frente, que a diario podría verte, mas jamás como yo tenerte; si buscando yo un beso en tu vientre, es lo que puedo ofrecerte, si sabes que sueño con verte, si ya yo soy yo el que advierte y tú la que miente?

-Joel Eduardo Rico Vallejo

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Anda, anda aprisa, que te tengo una buena noticia; que eso que empezó mirando el techo, ya tiene mucho trecho, y es que siempre hubo un buen auguro, con estas letras hasta yo lo aseguro.
Anda, corre que corre, no vaya ser que el chiquillo llore; y es que hoy ya dejó la mamila, aquí empieza su nueva vida, ya hasta solito canta que canta la poesía, yo nomas’ le rindo pleitesía.
Yo aquí platicando y allá que espera la fiesta, jala más aprisa esa carreta; ya es hora, a darle apuro, que nos espera la noche de El Muro, ¡arria, arria! mi burrito, ya nos falta otro poquito, si nos caemos yo pago los daños, que mis soñadoras nos esperan pa' celebrar sus tres años.


-Joel Eduardo Rico Vallejo

Los ladrillos en el muro, junio. Por Jesús Brillanti T.

Las holladuras de los anónimos.

Tendremos que navegar a la deriva para despertar al día siguiente y mirar que el cauce del río ha inundado la aleación entre mi karma y la sensibilidad.
Tendremos que volar por entre los rayos del sol para dormir a la noche siguiente y soñar que las raíces de mi pasado han menguado el desdoblamiento de las almas y los orgasmos.

Caminando llegaremos a recoger las holladuras de los anónimos, allá en aquel lugar donde el humo penetraba en los anaqueles de mi tórax; allá donde la brisa emborrachaba la razón y las risas ondulaban por debajo del líquido seminal.

Los laberintos de aquel paraje mostraban ansiedad y manifestaban con llanto su deseo de ser cuestionados por algún mortal, pero los seres humanos se habían hastiado de la muerte que topaban por las callejuelas de los laberintos, ahora la muerte ha muerto y las entradas permanecen clausuradas; la memoria perdida, dilapidada allá en los collados del vapor, y éste perdido y encontrado en las lágrimas del ateo.

Lloremos entonces las ausencias, las ausencias de las divinidades, la omisión de los esplendorosos, la de los arcángeles, y el no estar más aquí, de esos labios vaginales.
Lloremos por las contracciones cerebrales que abofeteaban las veladoras en los altares, y que propagaban la esperanza de que el Juicio Final alimentara mortalmente nuestra incredibilidad.


Tendremos que encontrar las cadenas que dejaron los elfos, escondidas entre la arena del camino; el sendero que podría perderse en el tenue andar de un viejo trozo de pared arcaica.
Tendremos que naufragar en las montañas de la vaciedad para percatarnos que del otro lado del sol se ocultan las penumbras verdaderas.


Jesús Brilanti.

El Lunático en junio, por Ivonne Mancera

Oda a mi carne
(que te has de comer como gusano)

Quiero morir en esta piel, la piel de la amante que te acompaña cada noche en la cama, que te llena de caricias y te hace sudar en la almohada.

Quiero morir en esta piel, la de la mujer que te prepara la comida, y de vez en cuando se quema la mano, de la mujer que se levanta para darte un beso y te espera por las noches para abrazar tu pellejo.

Quiero morir en esta piel, la de la esposa que te acompaña por el antojo de la madrugada a la tienda, la esposa que guarda a tu hijo en su vientre y te apapacha con un masaje en la espalda.

Quiero morir en esta piel, la de la enamorada que te escribe cartas, aunque duermas a su lado, en la misma cama… quien te ama aunque te escondas, que te ama aunque sea nada más, esa piel escamosa.
Quiero morir en esta piel, que te has de comer como gusano.


- Ivonne Mancera

*Dedicado a ese hombre que me hace feliz desde hace tres años… cuando lo conocí.

El Lunático en junio, por Ivonne Mancera

“El papá”

Bailaba pisándole los pies,
me cargaba entre sus brazos
cuando me quedaba dormida…
y me sentía protegida.

“Es un súper héroe”, pensaba,
mientras abría el frasco de mayonesa,
mientras cambiaba el foco,
o componía la cabeza mutilada
de mi muñeca.

Me hacía una coleta bien chueca,
me dejaba comer lo que yo quisiera…
se sentaba a reírse y ver caricaturas conmigo,
cada mañana, de cada domingo.

“Es un súper héroe”, pensaba,
mientras armaba mis juguetes complicados,
mientras me explicaba la tarea,
mientras se inventaba cuentos
y canciones con rimas.

Y ahora…
A pesar de las peleas,
de las platicas donde no tenemos
las mismas ideas…
yo sigo pensando:
“Es un súper héroe”.


- Ivonne Mancera

*Dedicado a mi padre… un hombre de carrera larga.

El Lunático en junio, por Ivonne Mancera

“Un polvo”

*¿Qué será del mundo cuando mueran todos los escritores buenos y sólo quedemos los hijos de puta que no sabemos escribir?

*Y no puedo ser tan egoísta como para dejarle tu cabeza a los cuervos, pa’ que se la tragaran y se enfermen de la panza.
Mejor me la llevé para mi casa, y le daba besitos cada que la miraba.
Y debí haber sido egoísta, porque para la semana… ya apestaba.
Mira tú… que hasta asesinado me gustas pa’ compartir toda la vida. Le daré a tu cabeza un buen baño.

*Algunos periodistas son de izquierda porque tienen alma de poetas... les gustan las utopías.

- Ivonne Mancera