El Muro, en Septiembre...

CARTA EDITORIAL

Septiembre huele a mis pies húmedos, pero no veo lluvia.
Septiembre huele a pólvora y a gritos de nacionalidad, pero no veo mexicanos por ningún lado.

Septiembre huele a que estoy empezando a crecer, a que estoy empezando a verme en el espejo como un sujeto que tiene que volar, que no puede dejarse caer.

Septiembre está apestando a cuetes, a enchiladas rojas y verdes, a banderas tricolor. Pero, ¿qué es Septiembre? ¿Un mes nada más?, a veces eso parece.

Estoy tratando de que Septiembre sea renacimiento, que sea renovación.
Septiembre está naciendo y todos tenemos miedo de morir aplastados por nuestros errores, por nuestro pasado.

Septiembre está lleno de poesía apasionada, de vida, de muerte, de nostalgia y de ganas de comer kilos y kilos de mi tierra.

Bienvenidos a El Muro
Bienvenidos a Septiembre renaciendo.

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EL ESQUELETO

“Burlona”


Me dices que me amas, que sin mí ya nada te sabe, que estoy tatuado en tu lencería.
Cuando te acercas me seduces, me acaricias y después, me obligas a rentar carne en algún burdel. Para no sentirme tan solo y sucio, me pongo borracho.

¡Ay mujer! Igual sos puta.

Me ignoras unos meses, me recuerdas cuando quieres. Me hablas de lo mucho que me has extrañado, de lo mal que has estado al no verme, por lo menos un rato.
Soy un idiota, porque te creo todo y no te reclamo, porque tus labios me gustan y estoy embobado con tu cintura.

¡Ay mujer! Igual sos puta.

Acaricias mi cara, pienso que en verdad me extrañas, que no estar conmigo me desarma. Me desabrochas el botón del pantalón, me haces explotar.

Luego te vas, te sacudes la falda, te largas y de mí ya no queda nada.

Porque te amo, te amaba, me taladras… pero:

¡Ay mujer! Igual sos puta.

- El que no es Burroughs


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LA NIÑA BUENA


"CÁRDAMO (O ESA COSA RARA)"

Por supuesto, lo esperé para cenar juntos.
Mira mi cara, ¿o crees que eso del rímel corrido es por razones estéticas?
El asunto es que me deja llena de sobres y sola con la radio, yo le dejo hablar todo lo que quiera y él se defiende embarazándome.
Para vengarme, no le puse atún a la lechuga, eso le molesta.
Como sea, sigo sin entender por qué va a cortarse el pelo justo cuando estamos en pleno cachondeo.
¿Será que le incomoda que use la lengua?
Porque no voy a dejar de hacerlo, o que se cree, ¿que porque me ha dado un hijo debo seguir con él?

"¿Ves?"
29-08-09

- Gia Lovetts


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EL LUNÁTICO

Un cacho de mi diario

Hoy estoy esperando a que llueva pero, el cielo se la ha pasado engañándome, provocándome la ilusión de que pronto caerán miles de gotitas suicidas. No es cierto, hoy tampoco lloverá.

Estuve fragmentándome toda la semana, comiendo galletas a las que no les encuentro sabor, tomando jugo que me hace sentir cada día más vieja, más desgastada, más mortal.
Las canciones se han ido posesionando de mis oídos, mi boca está cerrada desde hace varios días; no es que no tenga que decir, es que no encuentro la manera de decirlo.

Te extraño. Estoy encerrada en mi cuarto y en lo único que pienso es en ti. Me pregunto qué estarás haciendo, si estarás acordándote de mí, si me piensas, si me extrañas, si deseas besarme en este momento con el mismo delirio con el que lo deseo yo.

Hoy estoy esperando a que me llames, porque yo no puedo hacerlo. Deberías hablarme, pero no creo que pase, no creo que necesites hacerlo.

Ayer fue una noche maravillosa, llena de música, de las palabras dulces saliendo de tu boca rosada, de tus besos que me hacen volar, de tus abrazos que me hacen sentirme en un hogar que no conocía, que ahora es el único que reconozco.
Te he escrito mil líneas, y pienso que a veces te dejo aburrido de tanto pensamiento podrido, de tanta palabrería sobre mi estado melancólico, sobre mi Yo nostálgico, sobre mi alma que necesita tanto de tus abrazos.

Hoy estoy esperando que llueva mientras escribo en este diario, que de seguro me odia porque siempre te estoy nombrando, porque te dibujo, porque te llamo. Hoy estoy esperando. No lloverá.

- Ivonne B. Mancera


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LETRA ESCARLATA

Ausencia

Aprendí a no ser siempre,
pero no me acostumbro a ser ausente.
En las noches, la nube oscura
de las frías memorias
que quisiste darme en los días claros,
se transforma,
se pierde.

Son los días.
La bestia que consume
mi poca ausencia,
y aunque quisiera ser siempre
nunca nada,
soy siempre algo inexistente-

Nunca quise saber de ti pero,
estás aquí.
No puedo corregir lo que ha pasado,
¿y qué pasa?
si nunca quise saber que existo.

No puedo dar por hecho lo que soy
y si no tengo consciencia de que existo
¿entonces, realmente existo?

Mas si en un sentido de lo abstracto trastorno este hecho de existir
y te coloco en un plano diferente,
no es que desee tu ausencia
es que imploro que desaparezcas
(no me dejes aquí).

En las noches siempre me escondo.
Mis tres amigos me persiguen,
quieren jugar conmigo.
¡No! Vacío, ¡no! Cosmos, ¡no! Existencia.

Te ruego no me dejes,
llévame a las profundidades
de tu sombría transparencia .
Ya no sé dónde estoy,
¿sigo aquí?.

Aprendí a no ser siempre,
pero no me acostumbro
a ser ausente.

- María G. Barrón A.


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La Utopía del Silencio

Sin Sentido…

Qué bueno que
no me extrañas,
porque yo tampoco
te extraño.

Qué bueno que no me escribes,
porque yo nunca
tengo tiempo
ni de pensar en ti.

Qué bueno que
no me necesitas,
porque yo deje
de necesitarte primero.

Qué bueno que
ya no llamas,
porque ya ni teléfono tengo.

Qué bueno que
te fuiste lejos,
para no salir de noche
a buscar algo de ti.

Qué bueno que
ya no me vienes a ver, porque sabrías que
me muero sin sentido
y lejos de ti.

- Gabrielle Vallejo M